Заебла меня работа в политехе. Прям поперек горла встала. Как в том-то стишке: "Заебало не по-детски, как порой бывало. А серьезно, блядь, пиздецки, НАХУЙ ЗАЕБАЛО!!!". Решил увольняться. Принял решение - доработать год до конца ( в смысле, в мае 2003 я был принят на работу;  в мае 2005 - увольняюсь), о чем заблаговременно - как и положено, за две недели известил об этом начальство. Бля-я-я!!! Как начальство ругалось и как я увольнялся - это отдельная история. Может быть, я ее даже как-нить расскажу. Но не суть. Планов на послеполитеховское время не было абсолютно - просто уходил в никуда. А дальше - будь, что будет или в рот оно ебись.

За недельку-другую до увольнения бухнул я как-то с полковником Синкевичем Юрий Цезаревичем. В процессе пьянки стало известно, что он в настоящий момент зам. начальника МЧС по Мурманской области. Рассказал он мне про базу войск реактивной артиллерии в поселке Луостари печенгского района. И так мне туда захотелось!... Восемь километров от норвежской границы, грибы, ягоды, полярный день, полярная ночь!... Экзотика и романтика, одним словом. А главное - подальше от курска ( у меня года эдак с двухтыщного бзик - свалить из курска. Подальше, поближе - разницы нет. Просто свалить. И каждый раз кричу : "все! Уезжаю!" Но что-то держит. Что-то не дает уехать. Ёбнутый я, наверное).
-Я, - говорит полковник, - могу запросто тебя туда перетащить. Тебе надо будет только полгода отслужить по месту призыва, а дальше я тебе оформлю перевод к себе. Пиздуй в армию!
Ну а хуль тут думать? Когда я себя размышлениями утруждал?
Решено, бля! Буду служить! Уволился я и двинул в военкомат. За месяц где-то до этого прошел слух, что в военкомат завезли-таки бланки военных билетов. А нам после военной кафедры выдали временное удостоверение офицера запаса - бумажка, за утерю которой грозили штрафом рублей в пятьсот. Блин, Там бумажка-то!!! Они даже не потрудились ее нарезать! Видно, что рвали. Линейку приложили - и рвали. Или на сгибах, или еще как - неважно. Просто края были неровные и взлохмаченные. Сведения были напечатаны не типографским способом, а на принтере. Единственная ценность этих бумажек - подпись военного комиссара и гербовая печать военкомата. Разумеется, поменять эту бумажонку на корочку было заветной мечтой.

Прихожу я в военкомат. Сразу к полковнику Сливенко:
- Здасьте, товарищ полковник. У меня два вопроса. Первый: могу ли я поменять вот это - и выкладываю на конторку то самое удостоверение.
- Та-а-ак… Щекин, значит… Щас.
И свалил в подсобку. Через минуту оттуда доносится:
- Какой год рождения?
- Восьмидесятый.
- Та-а-ак… Восьмидесятый… - все это сопровождается шуршанием бумаг, - Ще-е-екин… Во! Есть!
Вернулся обрадованный полковник, неся в руках папку, на которой было написано: "Дело № хуй знает сколько. Щекин Андрей Владимирович. 1980". Кажется, там было что-то еще написано, но за давностью лет я уже не помню. Положил он эту папку перед собой и стал листать.
- Щекин. Магистр… Хм! Что это такое?.. Женат, дочь… Программист… Слушайте, Андрей Владимирович, вам представляется уникальнейшая возможность отличиться - послужить нашей Родине. Как вам такое?
- Во-о-от, трищ полковник. А это и есть мой второй вопрос. Как бы мне призваться поскорее? Я, знаете ли, служить хочу. Я окончил учебы два года назад, а мне с тех пор ни одной повестки не пришло. Что за дискриминация?

В помещении наступила гробовая тишина. Тетки, которые там копошились в личных делах, оформляли бумаги, названивали по телефону  - все замерли. Все замолчали. И все уставились на меня. Вы видели больных базедовой болезнью? Я в тот момент увидел сразу шесть! Глаза были расширены настолько, что у меня мелькнула мысль, а не порвут ли они себе таким образом мышцы вокруг глаз…
Полковник явно не ожидал такого поворота ситуации. Он был готов к чему угодно - что я буду предлагать взятку, косить, говорить, что я инвалид - в общем, по сценарию я должен был косить. А тут что-то пошло не так. Наверняка у Сливенки были заготовлены ответы на все возможные варианты развития событий. Но на ТАКОЕ!... Он впал в ступор. Через его глаза было видно, как работает его мысль. Как мозг судорожно подбирает наиболее подходящий ответ. И вот по прошествии около полутора минут этот мегамозг решил-таки, что молчать далее нельзя и выдал результат своей работы:
- Э-э-э... Вы псих?
Ну не скажу же я ему, что в эту минуту он сам больше всего похож на психа. Да и остальные тетки тянут, если не на психов, то на лиц с отставанием в умственном развитии - точно.
- Нет, - говорю, я ему спокойно и ласково, как в фильмах разговаривают с сумасшедшими или террористами, держащими палец на кнопке  - я не псих. Я просто хочу служить. Отдать долг, так сказать, Родине. Что вы на меня так смотрите? Вы ведь пару минут назад именно это мне и предлагали. И это не все. Я хотел бы служить по контракту. Расскажите мне, пожалуйста, что для этого надо.
Пять челюстей звонко стукнулись об пол. Женских челюстей. Полковник - волевой человек, начал отходить от первоначального шока и поэтому удар моего заявления по нему произвел более мягкое впечатление. Он просто в небольшом удивлении приподнял бровь.
- Вот как?... По контракту… - зачем-то переспросил он. - Слушай, а может, давай, я тебя на два годика на срочную призову, а там, если понравится, - на контракт перейдешь, а?
Ну я-то не дурак, знаю, что зарплата контрактника и срочника на порядок отличается!
- Нет уж. Давайте по контракту.
Завязалась беседа, в ходе которой выяснилось следующее: во-первых, на контракт берутся только люди, прошедшие срочную службу. Во-вторых, каждый воин - сам кузнец собственного счастья. Это означает, что, если ты хочешь служить по контракту, то найди себе воинскую часть, согласуй с ее начальником то, что он тебя туда возьмет, заключи с ними договор, с этим договором - в военкомат - и только тогда военкомат тебя призовет и направит в эту часть. Дурдом, блядь! А вокруг щитов понавешали: "Я выбираю службу по контракту!", "Служба по контракту - для настоящих мужчин!" и везде приписка - "обращайтесь в военный коммисариат". Обратился я. И что? И нихуя, блядь! Ебучая страна, ебучая жизнь!!! "Впрочем, песня совсем не о том…" - (с) группа "Браво".
Но понял я это уже позже. А тогда я просто уперся в контракт - и все. Заебал я полковника:
- Не еби мне мозги, - говорит, - Андрей Владимирович. Ты вот лучше медкомиссию пройди - потом и разговаривать будем. А то вдруг, ты и негоден вовсе.
С этими словами нырнул под конторку и вынырнул со стопкой бумажек. Направления на медкомиссию.
- Вот. Здесь написано, что комиссию ты  пройдешь бесплатно. Будут с тебя деньги требовать - не давай. Показывай вот эту надпись! Так что, боец, приступай. Пройдешь - заходи. Адью!

Угу. Что у нас там рядом с военкоматом? Правильно. Венера и психи. Пошел в венеру. Отдал шесть рублей семьдесят пять копеек (плевать на бесплатность медкомиссии. Надо - значит надо), получил первую печать, о том, что на учете у них я не состою, и, окрыленный первой победой, двинулся к психам.
Сунулся в регистратуру. Говорю:
- А куда мне с ЭТИМ? - и показываю направления.
- Во-о-н туда - вниз по лестнице.
Пошел. Спустился. Еба-а-ать!!! Ну натуральные катакомбы. Под землей. Света нет, потолок низкий - как для хоббитов делали. А мне с моим ростом только согнувшись идти. Вдалеке над одной из дверей горел огонек. Тусклая такая лампочка. Ватт на двадцать - есть такие? Ну вот она там и горела, если это можно так назвать. Пещера мории, ага, - поневоле толкиен вспоминается… Ну пошел, скрючившись. Грифа видели? Как у него шея изгибается? Сначала вниз, а потом - вверх. Вот и у меня шея так же сделалась.
Захожу. Сидит там бабулька. В очках стёкла - не пизжу - толщиной с палец. Уставилась на меня:
- Вам чего?
- Да мне бы это… - и выкладываю ей направления. - Комиссию бы пройти…
- Что это такое? Что? - выхватила она у меня все из рук. - Что это за бумажки? Это что - на службу по контракту?
- Ага, - говорю. - Служить хочу, штопесдец.
Следующий вопрос, в принципе, легко предугадать:
- Вы псих?
Бля-я-ядь!... Вот же ебаная дура!!! Но смиряю себя. И, как в военкомате - спокойно, ласково, убеждающе:
- Нет, я не псих. Я пришел сюда, чтобы получить печать о том, что я не псих. Я просто хочу служить. Поставьте мне печать, а? И я уйду. Я же не состою у вас на учете.
- А почем мне знать, состоите вы или нет. Может, вы псих - вон, служить рветесь. Паспорт давайте.
Протягиваю паспорт.
- Нет, вы точно псих. У вас же прописка орловская. Хуль вы сюда пришли?У меня база данных только по курской области.
"Ну ёбаный же в рот", - мне тогда подумалось, - "а не шутка ли все это? Может, бабушка сама псих? Может, она какой-то заслуженный ветеран психического труда просто под старость лет сбрендила, а ее из жалости не увольняют? Просто сослали сюда в лабиринт, куда никто из пациентов точно в своем уме не забредет. А если кто и забредет - то сам виноват. Точно! Надо мной подшутили!!!". А сам в последней попытке пытаюсь добиться печати:
- Вот вы сами почитайте, что в направлении в шапке указано?
Читает:
- "Главному врачу курского областного психиатрического диспансера. Просьба сообщить, состоит ли у вас на учете Щекин Андрей Владимирович 26.04.1980 года рождения". И что?
- Я у вас на учете состою?
- Нет.
- Ставьте печать.
- Не буду. Идите к главврачу. Он даст добро - я поставлю.
Иду к главврачу. Опять через эти ебучие казематы. Блядь, сраный узник подземелья. Граф монте-сука-кристо, сбежавший из лап правосудия. Поднимаюсь. Главврач в командировке. На две недели. Заместитель, сука, прием ведет. Очередь к нему - побольше, чем к стоматологу в поликлинике. Много, видать психов в курске…
Что делать? Куды бечь? Где разум, где логика? Это что получается - если я спидоносец или там сифилитик - то это я спидоносец или сифилитик по всей стране, а если я псих, то я псих только по месту прописки? Это я могу сойти с ума, скажем, в москве, а в курске быть уже здоровым человеком? Пиздец. Полный пиздец!!!

Возвращаюсь в военкомат. Полковник, как меня увидел снова, так у него глаза стали, как у силлурийского трилобита - такие же фасеточные и на стебельках.
- Что? Уже все прошел?!!
- Нет. Товарищ полковник, у меня возникли проблемы в прохождении медкомиссии…
- Блядь! Денег требуют? Не давай! Тут же написано - все бесплатно и ниибёт!
- Да нет. Денег не требуют. Я уж сам готов заплатить… Просто у меня орловская прописка, а мне психи отказываются ставить печать.
- Мда-а-а… Что ж делать? Прям не знаю. - в глазах полковника замаячила надежда отделаться от ебанутого, желающего служить по контракту.
- Слушайте, Николай Иванович, а если я пройду медкомиссию по месту прописки - будут у меня проблемы с призывом? - осенило меня.
Надежда в глазах полковника уступила место обреченности и покорности судьбе:
- Пиздуй. Проходи, где хочешь. Призову.
Приезжаю домой. Иду в районную поликлинику к психиатру. Сую ему направления и говорю:
- Поставьте печать.
Он внимательно так изучил эти листики. Потом поднимает взгляд на меня и задает ставший уже привычным вопрос:
- Ты псих?
Блядь, так поневоле поверишь, что свихнулся… Начинаю свою шарманку, ласково и убедительно:
- Нет, я не псих, я просто хочу служить… Я же не состою…
Но тот меня перебивает:
- Да я не о том. Хочешь служить - флаг тебе. Ну, скажем, в руки. Я о другом. Ты читал, что тут написано? "Главному врачу курского областного…"  и так далее. Читал?
- Читал.
- Ну и как ты думаешь, как на этом будет смотреться печать должанской районной поликлиники ОРЛОВСКОЙ области? Иди, иди отсюда - у меня там люди ждут.
Охуевший, выхожу. Что ж делать? О! Есть идея! Плевать на курск. Призовусь здесь!!!
Иду в местный военкомат, нахожу военкома и выкладываю ему:
- Здравствуйте, трищ майор. Я вот закончил военную кафедру при курском политехе. Сейчас хочу служить. Но не получается, так как на воинском учете я состою в курске, а прописан - здесь. Как бы мне отсюда призваться, а?
- Да ерунда. Тебе надо сняться с учета в курске и стать на временный учет здесь. Потом через две недели мы тебя переводим на постоянный учет и запрашиваем твое дело из курска. Затем отсылаем в москву сведения о том, что у нас есть офицер, желающий служить. И дальше ждем запроса на тебя. Вот и всего-то делов!
Ага. Раз плюнуть, хуль?
- Ну а по срокам это как выходит, - спрашиваю, - когда меня призовут?
Тот закатил глаза и стал что-то высчитывать в уме. Судя по гримасам на его лице, он при расчете срока учитывал скорость ветра за окном, среднюю температуру воздуха в феврале прошлого года, и индекс доу-джонса до кучи.
- Ну, где-то через год-полтора. Не раньше! - заявил мне в конце концов этот мыслитель, - Сам понимаешь, у нас районный поселок, офицеры здесь бывают не часто…
- Блядь! Я СЕЙЧАС ХОЧУСЛУЖИТЬ!!! Что мне делать эти год-полтора? Я безработный! На что жить?
На что последовал ну просто изумительный ответ:
- Найди работу, хуль?
Ага, заебись! Найду работу, вольюсь в коллектив, только начну получать нормальную зарплату - и вот они: "Вы хотели служить? Вам выпал счастливый билет! Сегодня мы вас призываем!" - так, что ли? Нет уж, нахуй эти штуки!!!

Забил я на мысли о службе, начал работать в ВТИ. Отработал испытательный срок, и что вы думаете? Правильно. Мне приходит повестка. Блядский стыд! Вот уж точно - не ту страну гондурасом назвали!!!

Tweet