Этот ресурс создан для настоящих падонков. Те, кому не нравятся слова ХУЙ и ПИЗДА, могут идти нахуй. Остальные пруцца!
Нас не надо жалеть
Этот стол был поношением всех правил сервировки и этикета. Высокие хрустальные кубки, причудливо украшенные серебром, стояли вперемешку с мятыми, закопченными алюминиевыми кружками. На белоснежных фарфоровых тарелках громоздились горы вывороченной из банок тушенки, пронизанный благородной плесенью сыр соседствовал с разваренной гречкой, а рядом с бельгийским шоколадом в изящных золотых конвертиках оплывал на блюдце заветревшийся кусок сала.
Я сидел за столом в большом и очень неудобном кресле с высокой спинкой. Над моей головой блестел красным и черным лаком фамильный герб, где сплелись мечи, дубовые листья и причудливые геральдические звери. Пыльный ремень моего автомата бледно - зеленой полосой перечеркивал все триста лет истории этого старого прусского дома. Я курил папиросу, бездумно разглядывая ряды книг в массивных шкафах, гравюры на стенах и стоящий на мольберте портрет мужчины в вычурном парадном мундире. Даже подрисованные чьей-то нетрезвой рукой челка и гитлеровские усики не стерли с его лица выражение доброжелательного равнодушия.
На улице бахнул одинокий выстрел. Потом еще, еще и еще, а через минуту от пальбы завибрировали все стекла в рамах высоких окон.
Нежно зазвенели, стукаясь друг о друга, пустые бокалы на столе.
Высокий потолок, переплетенный тонкими балками, озаряли сполохи огня.
Казалось, что на улице происходит побоище. Кто-то бешено вопил, кричал "ура". Жужжащими майскими жуками в темное небо высвистывали трассеры.
Резные двери распахнулись, и на пороге обеденного зала появился Димка. Потирая ладонью опухшую со сна рожу, он спросил:
- Что там творится на улице? Выкуривают кого, что ли? Вчера вроде последних отловили.
- Да нет. Война кончилась.
- Чего?
- Война кончилась, говорю. Пять минут назад передали - гарнизон Берлина капитулировал. Все, подчистую. Конец. Проспал ты, Дима, все на свете!
Димка пронесся мимо меня и распахнул окно. Бешеный грохот и треск ворвался в комнату. Славяне патронов не жалели. Стрелял весь город.
- Блять! И ты молчал! Сидел здесь, курил, жрал вино! Меня разбудить не догадался!
Он подбежал ко мне и затряс меня за плечи, смеясь и плача одновременно.
- Да ты сам все проспал, Олег, идиот! Это все! Кончилось! Ты понимаешь? Все! Кон-чи-лось!
Он высунулся по пояс из окна и заорал, перекрывая автоматные очереди:
- КОНЧИЛОООООСЬ!!!
...Общий салют утих только минут через десять. Но все равно то тут, то там взлетали в небо разноцветные ракеты, а одиночные выстрелы хлопали почти непрерывно. Мы сидели на подоконнике с бутылкой вина и курили.
- Ты знаешь, я сейчас даже растерялся. За два года отвык от всего, забыл как нормальные люди живут... Устраиваются на работу, женятся... Прямо странно как-то.
- Ну, в грузчики всех берут. Даже таких распиздяев как ты. А потом, глядишь, и стихи напечатают. Вот тогда и женишься.
- Да ладно! Димка смущенно отмахнулся. - Брось. Я с этим, наверное, завяжу.
- С чем завяжешь? Вино хлестать?
- Да нет, со стихами.
- А мне нравится. Вот это - помнишь..ты в марте мне читал, на том поле под Гданьском. Мы тогда еще промокли сильно и в грязюке перемазались... Помнишь?
Нас не надо жалеть - ведь и мы никого б не жалели.
Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты
Как там дальше? Я не помню... Димка негромко продолжил:
На живых порыжели от крови и глины шинели,
На могилах у мертвых расцвели голубые цветы.
Мы помолчали. Потом, не чокаясь, выпили. Оплывшие свечи на столе гасли одна за другой, и комната погружалась в темноту. Теплый ночной ветер шумел листвой старого сада за окном и раздувал огоньки наших папирос. Дима разлил остатки вина. Горлышко бутылки звякнуло о серебро стакана.
- Олег, ты как думаешь... Когда - нибудь в жизни мы будем так же счастливы? В смысле, вот как сейчас?
- Будем, наверное... Хотя... Хрен его знает.
- Вот и я думаю... Хрен его знает.
Он затянулся в последний раз и выбросил папиросу в шумящий темный сад. А я посмотрел на часы. Фосфорефицирующие стрелки показывали без пятнадцати три.
- Пойду еще вина принесу.
Подойдя к столу, я услышал шорох, потом глухой стук. Я обернулся. Мой друг лежал на полу у окна.
Стоп. Снято.
- Так, окончательная смерть зафиксирована и документально подтверждена. Анестезиологам и реаниматорам отбой. Акт? Есть, отлично. Картинка нормальная? Ну все, вызываем перевозку. Ребята, помолчим минуту... Ладно. Упокой, Господи, его душу. Всем спасибо. Тебе, Олег, особенно. Желающие могут подъесть реквизит.
Высокий тощий парень в дурацкой оранжевой бейсболке подошел ко мне и широко улыбнулся. Андрюха, наш продюсер.
- Олежек, ты просто красавец. Не схалтурил ни разу. Блять, мне даже как-то не по себе стало.
- Сюжет любопытный. Он кто хоть был?
- Так, никто... Андрюха пожал плечами и ткнул стилусом по своей планшетке. - Сорок пять лет, аналитик чего-то там, разведен, ожирение, злоупотребление алкоголем, острая сердечная недостаточность... ну все как обычно, короче. Особо выдающегося ничего нет.
- Однако придумал же! Стихи неплохие подобрал... И антураж, и дом этот...
- Ага. И отдавал все заработанное непосильным трудом, чтобы оплатить двадцатиминутное шапито перед тем, как сдохнуть. Люблю таких клиентов, люблю всей душой, но понять не могу! Проект ведь дорогой! Интерактивная предыстория, ложные воспоминания, эмоции, вся хуйня... Тысячи часов потрачены! Война еще эта ебучая. С кем хоть воевали-то? Я бриф не читал.
- С немцами.
- Хуясе... И кто победил? Ладно, не смотри на меня как на барана. Ну туплю я, туплю! Пойдем-ка лучше кофеином отравимся - и по домам. У нас завтра три стандартных сюжета - заебемся кувыркаться.
- И что там будет?
- Так... Где это... Ну, советник президента, это уж как водится... Менеджер рок-звезды - ага, разнюхаешься, и девки будут... И маньяк.
- Какой еще маньяк?
- Ты - маньяк. А клиент - героический сыщик. По сюжету тебе вышибают мозги, гениально, поздравляю, гыгыгы.
Вдруг я почувствовал усталость и отвращение к этому придурку. Впрочем, я не лучше его. Актер-неудачник, который кривляется перед такими же неудачниками, только мертвыми. До сих пор не понимаю, как работает этот блядский фокус. Очнуться после своей смерти на двадцать минут, поверить, что твоя мечта сбылась, ты все-таки стал тем, кем хотел стать всю жизнь... И умереть окончательно. А я просто делаю этот фокус более реалистичным. Никаких дешевых виртуальных симуляторов - вот наш принцип. Только живые актеры, натуральные декорации и естественные ощущения.
Именно за сраные естественные ощущения люди годами перечисляют нам пятьдесят процентов своей зарплаты. А что делать? Качественно реализованные минуты счастья стоят недешево.
Я шел по гигантскому съемочному ангару. Позади рабочие уже начали разбирать особняк. Какой-то человек на электрокаре увозил искусственные деревья. Техники возились с мощным проектором, способным поддерживать качественную динамическую иллюзию небольшого города.
Мимо прогрохотала каталка. Тело было небрежно прикрыто голубой простыней.
На улице лил дождь, а зонтик, естественно, остался дома. Я остановился под козырьком входа в тщетной надежде переждать.
По черно-рыжему ночному небу над городом разливалось голубое сияние - наша реклама. Тонкие лазерные лучи выписывали на тучах изящными буквами:
JUST IMAGINE Co. И чуть пониже:
МИНУТЫ, РАДИ КОТОРЫХ СТОИТ ЖИТЬ.
Как там написал этот парень - нас не надо жалеть? Действительно, не надо.
Я закурил и вышел под дождь.
Я сидел за столом в большом и очень неудобном кресле с высокой спинкой. Над моей головой блестел красным и черным лаком фамильный герб, где сплелись мечи, дубовые листья и причудливые геральдические звери. Пыльный ремень моего автомата бледно - зеленой полосой перечеркивал все триста лет истории этого старого прусского дома. Я курил папиросу, бездумно разглядывая ряды книг в массивных шкафах, гравюры на стенах и стоящий на мольберте портрет мужчины в вычурном парадном мундире. Даже подрисованные чьей-то нетрезвой рукой челка и гитлеровские усики не стерли с его лица выражение доброжелательного равнодушия.
На улице бахнул одинокий выстрел. Потом еще, еще и еще, а через минуту от пальбы завибрировали все стекла в рамах высоких окон.
Нежно зазвенели, стукаясь друг о друга, пустые бокалы на столе.
Высокий потолок, переплетенный тонкими балками, озаряли сполохи огня.
Казалось, что на улице происходит побоище. Кто-то бешено вопил, кричал "ура". Жужжащими майскими жуками в темное небо высвистывали трассеры.
Резные двери распахнулись, и на пороге обеденного зала появился Димка. Потирая ладонью опухшую со сна рожу, он спросил:
- Что там творится на улице? Выкуривают кого, что ли? Вчера вроде последних отловили.
- Да нет. Война кончилась.
- Чего?
- Война кончилась, говорю. Пять минут назад передали - гарнизон Берлина капитулировал. Все, подчистую. Конец. Проспал ты, Дима, все на свете!
Димка пронесся мимо меня и распахнул окно. Бешеный грохот и треск ворвался в комнату. Славяне патронов не жалели. Стрелял весь город.
- Блять! И ты молчал! Сидел здесь, курил, жрал вино! Меня разбудить не догадался!
Он подбежал ко мне и затряс меня за плечи, смеясь и плача одновременно.
- Да ты сам все проспал, Олег, идиот! Это все! Кончилось! Ты понимаешь? Все! Кон-чи-лось!
Он высунулся по пояс из окна и заорал, перекрывая автоматные очереди:
- КОНЧИЛОООООСЬ!!!
...Общий салют утих только минут через десять. Но все равно то тут, то там взлетали в небо разноцветные ракеты, а одиночные выстрелы хлопали почти непрерывно. Мы сидели на подоконнике с бутылкой вина и курили.
- Ты знаешь, я сейчас даже растерялся. За два года отвык от всего, забыл как нормальные люди живут... Устраиваются на работу, женятся... Прямо странно как-то.
- Ну, в грузчики всех берут. Даже таких распиздяев как ты. А потом, глядишь, и стихи напечатают. Вот тогда и женишься.
- Да ладно! Димка смущенно отмахнулся. - Брось. Я с этим, наверное, завяжу.
- С чем завяжешь? Вино хлестать?
- Да нет, со стихами.
- А мне нравится. Вот это - помнишь..ты в марте мне читал, на том поле под Гданьском. Мы тогда еще промокли сильно и в грязюке перемазались... Помнишь?
Нас не надо жалеть - ведь и мы никого б не жалели.
Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты
Как там дальше? Я не помню... Димка негромко продолжил:
На живых порыжели от крови и глины шинели,
На могилах у мертвых расцвели голубые цветы.
Мы помолчали. Потом, не чокаясь, выпили. Оплывшие свечи на столе гасли одна за другой, и комната погружалась в темноту. Теплый ночной ветер шумел листвой старого сада за окном и раздувал огоньки наших папирос. Дима разлил остатки вина. Горлышко бутылки звякнуло о серебро стакана.
- Олег, ты как думаешь... Когда - нибудь в жизни мы будем так же счастливы? В смысле, вот как сейчас?
- Будем, наверное... Хотя... Хрен его знает.
- Вот и я думаю... Хрен его знает.
Он затянулся в последний раз и выбросил папиросу в шумящий темный сад. А я посмотрел на часы. Фосфорефицирующие стрелки показывали без пятнадцати три.
- Пойду еще вина принесу.
Подойдя к столу, я услышал шорох, потом глухой стук. Я обернулся. Мой друг лежал на полу у окна.
Стоп. Снято.
- Так, окончательная смерть зафиксирована и документально подтверждена. Анестезиологам и реаниматорам отбой. Акт? Есть, отлично. Картинка нормальная? Ну все, вызываем перевозку. Ребята, помолчим минуту... Ладно. Упокой, Господи, его душу. Всем спасибо. Тебе, Олег, особенно. Желающие могут подъесть реквизит.
Высокий тощий парень в дурацкой оранжевой бейсболке подошел ко мне и широко улыбнулся. Андрюха, наш продюсер.
- Олежек, ты просто красавец. Не схалтурил ни разу. Блять, мне даже как-то не по себе стало.
- Сюжет любопытный. Он кто хоть был?
- Так, никто... Андрюха пожал плечами и ткнул стилусом по своей планшетке. - Сорок пять лет, аналитик чего-то там, разведен, ожирение, злоупотребление алкоголем, острая сердечная недостаточность... ну все как обычно, короче. Особо выдающегося ничего нет.
- Однако придумал же! Стихи неплохие подобрал... И антураж, и дом этот...
- Ага. И отдавал все заработанное непосильным трудом, чтобы оплатить двадцатиминутное шапито перед тем, как сдохнуть. Люблю таких клиентов, люблю всей душой, но понять не могу! Проект ведь дорогой! Интерактивная предыстория, ложные воспоминания, эмоции, вся хуйня... Тысячи часов потрачены! Война еще эта ебучая. С кем хоть воевали-то? Я бриф не читал.
- С немцами.
- Хуясе... И кто победил? Ладно, не смотри на меня как на барана. Ну туплю я, туплю! Пойдем-ка лучше кофеином отравимся - и по домам. У нас завтра три стандартных сюжета - заебемся кувыркаться.
- И что там будет?
- Так... Где это... Ну, советник президента, это уж как водится... Менеджер рок-звезды - ага, разнюхаешься, и девки будут... И маньяк.
- Какой еще маньяк?
- Ты - маньяк. А клиент - героический сыщик. По сюжету тебе вышибают мозги, гениально, поздравляю, гыгыгы.
Вдруг я почувствовал усталость и отвращение к этому придурку. Впрочем, я не лучше его. Актер-неудачник, который кривляется перед такими же неудачниками, только мертвыми. До сих пор не понимаю, как работает этот блядский фокус. Очнуться после своей смерти на двадцать минут, поверить, что твоя мечта сбылась, ты все-таки стал тем, кем хотел стать всю жизнь... И умереть окончательно. А я просто делаю этот фокус более реалистичным. Никаких дешевых виртуальных симуляторов - вот наш принцип. Только живые актеры, натуральные декорации и естественные ощущения.
Именно за сраные естественные ощущения люди годами перечисляют нам пятьдесят процентов своей зарплаты. А что делать? Качественно реализованные минуты счастья стоят недешево.
Я шел по гигантскому съемочному ангару. Позади рабочие уже начали разбирать особняк. Какой-то человек на электрокаре увозил искусственные деревья. Техники возились с мощным проектором, способным поддерживать качественную динамическую иллюзию небольшого города.
Мимо прогрохотала каталка. Тело было небрежно прикрыто голубой простыней.
На улице лил дождь, а зонтик, естественно, остался дома. Я остановился под козырьком входа в тщетной надежде переждать.
По черно-рыжему ночному небу над городом разливалось голубое сияние - наша реклама. Тонкие лазерные лучи выписывали на тучах изящными буквами:
JUST IMAGINE Co. И чуть пониже:
МИНУТЫ, РАДИ КОТОРЫХ СТОИТ ЖИТЬ.
Как там написал этот парень - нас не надо жалеть? Действительно, не надо.
Я закурил и вышел под дождь.
— Soilman , 31.10.2006
ты должен быть залoгинен чтобы хуйярить камменты !
ты должен быть залoгинен чтобы хуйярить камменты !
— Ебитесь в рот. Ваш Удав
Оригинальная идея, авторские права: © 2000-2024 Удафф
Административная и финансовая поддержка
Тех. поддержка: Proforg
Инженегр, 31-10-2006 12:05:35
Кто здесь?
5313296Три тонны чудесного навоза, 31-10-2006 12:05:37
тынц
5313297сот, 31-10-2006 12:05:53
ГДЕ НИИБЕТ!
5313300фтюч, 31-10-2006 12:06:10
ебануццо
5313303зачитаем
фтюч, 31-10-2006 12:12:04
Качественно реализованные минуты счастья стоят недешево. Это пять
5313365Немного натянуто, а вообще хорошая у тебя трава, кури есчо
СудМед, 31-10-2006 12:13:08
Мутновато как-то. Фантастика? Ложные предсмертные воспоминания? Нахуя?
5313371Фуфлогон Хренослон, 31-10-2006 12:14:39
Это Семен Гудзенко.
5313385МОЕ ПОКОЛЕНИЕ
Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты.
На живых порыжели от крови и глины шинели,
на могилах у мертвых расцвели голубые цветы.
Расцвели и опали... Проходит четвертая осень.
Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят.
Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел,
нам досталась на долю нелегкая участь солдат.
У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя -
только сила и зависть. А когда мы вернемся с войны,
все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое,
что отцами-солдатами будут гордится сыны.
Ну, а кто не вернется? Кому долюбить не придется?
Ну, а кто в сорок первом первою пулей сражен?
Зарыдает ровесница, мать на пороге забьется,-
у погодков моих ни стихов, ни покоя, ни жен.
Кто вернется - долюбит? Нет! Сердца на это не хватит,
и не надо погибшим, чтоб живые любили за них.
Нет мужчины в семье - нет детей, нет хозяина в хате.
Разве горю такому помогут рыданья живых?
Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Кто в атаку ходил, кто делился последним куском,
Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели
приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском.
Пусть живые запомнят, и пусть поколения знают
эту взятую с боем суровую правду солдат.
И твои костыли, и смертельная рана сквозная,
и могилы над Волгой, где тысячи юных лежат,-
это наша судьба, это с ней мы ругались и пели,
подымались в атаку и рвали над Бугом мосты.
...Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели,
Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты.
А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой,
все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,-
пусть нами пива наварят и мяса нажарят к обеду,
чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы.
Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям,
матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя.
Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем -
все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя.
Мустанг, 31-10-2006 12:15:11
Soilman - это всегда заебись и красиво. Прочитал с удовольствием, как всегда.
5313392Фрунзе, 31-10-2006 12:16:06
Просто охуительно
5313398бывший, 31-10-2006 12:16:36
Текст - иллюзия, комментят его
5313403иллюзии, иНет - иллюзия.
Автор подарил очередную
иллюзию, спасибо ему.
МайклПалкин, 31-10-2006 12:16:56
Резные двери распахнулись, и на пороге обеденного зала появился Димка
5313406-----------
пра удава чтоле?
читаем дальше....
TailGunner, 31-10-2006 12:18:45
отлично...мастер хули
5313421Goodguy, 31-10-2006 12:20:11
Заебись написано....
5313439Сначала думал что просто погиб после победы чувак... и это было бы банально. Но концовка понравилась...
МайклПалкин, 31-10-2006 12:21:18
Сорок пять лет, аналитик чего-то там, разведен, ожирение, злоупотребление алкоголем, острая сердечная недостаточность... ну все как обычно, короче. Особо выдающегося ничего нет.
5313453---------------
обля точна пра удава
Goodguy, 31-10-2006 12:22:09
31-10-2006 12:14:39 Фуфлогон Хренослон
5313459Охуительные стихи....
Симён Симёныч Гарбункофф, 31-10-2006 12:25:03
бля.
5313491перечитаю еще раз позже
чота Сойлман загнул, мой моск щас на пониженных работает, не догоняю нихуя
Закат солнца вручную, 31-10-2006 12:30:19
Хуита с претензией на многозначительность и красивость.
5313568Русский язык неуд.
"сплелись мечи"
Афтар, ты мечи хотя бы на картинках видел? Не хочу тебя разочароввыать, но это кусок железа в несколько см толщиной, сплети из них себе удавку и разыграй в ней красивую смерть.
Или просто обмотайся ими, чтоб больше не песать.
Свин, 31-10-2006 12:32:20
супер
5313584Роланд, 31-10-2006 12:34:41
Фантастика? Слигонца мутновато, но вполне приемлемо. Пиши еще..
5313606Soilman, 31-10-2006 12:40:43
31-10-2006 12:30:19 Закат солнца вручную
5313702Спасибо за объяснение. Теперь я знаю что такое меч.
Специально для тебя напомню:
стена - основная ограждающая конструкция здания. Наряду с ограждающими функциями одновременно в той или иной степени выполняет и несущие функции (служит опорами для восприятия вертикальных и горизонтальных нагрузок).
Что делать дальше, думаю знаешь сам, грамотей.
Рекомендую разбег не менее 100м.
чудовеще, 31-10-2006 12:41:10
у мля, печально, мля
5313712зачот, навернайе
Стройбатыч, 31-10-2006 12:45:13
Жужжащими майскими жуками в темное небо высвистывали трассеры?
5313771Читаю дальше
Закат солнца вручную, 31-10-2006 12:50:12
31-10-2006 12:40:43 Soilman
5313828Ты с темы не съезжай. Перевести всё в срач и личные оскорбления - не выход. Писать от этого ты лучше не станешь.
Ты объясни, как ты мечи в косичку сплёл, песатель.
Стройбатыч, 31-10-2006 12:52:13
Не моё.
5313870СудМед, 31-10-2006 12:54:48
31-10-2006 12:16:36 бывший [16]
5313919Текст - иллюзия, комментят его
иллюзии, иНет - иллюзия.
Автор подарил очередную
иллюзию, спасибо ему.
Эк тебя торкнуло, солипсист уральский. Чо курил?
Soilman, 31-10-2006 13:16:00
31-10-2006 12:50:12 Закат солнца вручную
5314190RTFM, четатель.
есчо раз и по возможности внимательно
Закат солнца вручную, 31-10-2006 13:24:07
31-10-2006 13:16:00 Soilman
5314281Говори понятно. Что такое RTFM?
Soilman, 31-10-2006 13:38:24
Read The Fucking Manual(creatiff)
5314487какой-то день вопросов и ответов, блять
Lexik, 31-10-2006 14:07:54
фантастека на удаве это правильно
5314793а стихи не очень
Закат солнца вручную, 31-10-2006 14:11:00
31-10-2006 13:38:24 Soilman
5314824Так я как раз и откаментил, потому что прочёл. Язык плохой. То, что мечи у тебя сплетаются, это просто самая в глаза бросающаяся абассака. Сверстал вместе обрывки штампов без подгонки, как и весь текст.
А ведь есть ещё и масса ошибок, хотя писал не на албанском.
По содержанию: идея продажи эмоций и воспоминаний, которые можно записать в мозг как в компьютер, мягко говоря не первой свежести. Она уже несколько десятилетий как даже Голливудом заезжана до дыр. А ведь до этого были книги, которые были переделаны в сценарии. Я так думаю, идейка из 50-ых, когда первые вычислительные шкафы строить начали. Ты к этой затасканной идее подшил мягко говоря тоже не очень оригинальное "стремленье к смерти", как у 13-14летних девчёнок в дневниках, и с таким же примерно литературным уровнем, как у тех дечёнок. Плюс "военная тема", которая без вариантов риспекты собирает.
Ну и что? Ты ахуенный афтар?
бендер, 31-10-2006 14:15:32
лирична ... глубоко...
5314876в общем нихера не понял
Мата Харина, 31-10-2006 14:19:20
толи лукьянман, толи сольяненко, хрен разберешь
5314923ego (mudachka), 31-10-2006 14:27:37
у меня как у гарбункова, моск севодня не на волне, но само по себе явление аффтора радует.
5315036в спор с закатом солнца позволю себе вставить свои 5 копеек: ЗСВ праф нащот штамов в языке, хуля, все мы тут этим грешим, от свинкса и до офы, что не повод не работать над собой. а нащот темы - ну и хуля што заежжена. м мире производяцца миллиарды сосиск. шо ж их теперь, не жрать?
ЖеЛе, 31-10-2006 14:45:15
красиво...чото даже торкнуло...
5315275Душегуб, 31-10-2006 14:48:33
НЕ люблю я фантастику, написано неплохо
5315331Soilman, 31-10-2006 14:53:32
31-10-2006 14:11:00 Закат солнца вручную
5315397мог быть ответить - пишу как умею, пошлифсенахуймудаки!
но из уважения к упорному критику - развернутый ответ:
Относительно штампов. Конечно, штамп!
Как ты правельно заметил, Филипп Ф. Дик придумал все это давно, да и реализовал на порядок лучше.
Кстати, вся пресловутая "контркультура" с пьянкой, еблей, говном и абсурдистскими текстами вышла из облеваных шинелек Берроуза, Буковски (вспомни хоть "Лиловый, как ирис"!), Керуака и того же Ф.Дика....
А если приглядеться, то и вообще все, что говорят/пишут/снимают/поют/танцуют является набором штампов. Причем весьма ограниченным набором.
1. Чувак любит телку с ахуенными сиськами (или наоборот). Вариации на эту тему.
2. Хорошие чуваки дают пизды плохим чувакам (или наоборот). Вариации на эту тему.
3. Чувак чувствует себя ахуенно одиноким и бездуховным и ищед свой путь(или наоборот). Вариации на эту тему.
4. И таг далее...
Так что я ахуенный афтар, а ты мудаг, гыгыгы
Извиняй, если чем обидел
Soilman, 31-10-2006 14:59:28
кстати, Мудачка, привет!
5315474Закат солнца вручную, 31-10-2006 15:07:02
31-10-2006 14:27:37 ego (mudachka)
5315593С твоего списка рисурсных стилистов ушол пацтол!
Аааааааааааааа,от Свинкса и до Офы и обратно! Это песдетс мастера слова! А чё Блондинку не включила? Не дружышь с ней?
Афтар тебе дружбан штоле, певасик-всётакое?
Если серьёзно, то не верю, что ты и правда думаешь, что производство сосисок и литературы настолько похожи.
А даже если, то это очень плохо изготовленная сосиска. Не на уровне супермаркета! Не говря уж про специализированный магазин "Сосиски".
Закат солнца вручную, 31-10-2006 15:08:50
31-10-2006 14:53:32 Soilman
5315612Ты плохо написал. Очень низкий уровень. Подозреваю, что ты вообще этого не можешь. Правда это похуй.
Закат солнца вручную, 31-10-2006 15:11:35
31-10-2006 14:53:32 Soilman
5315648А ты на Литпроме вывешиваешь?
ego (mudachka), 31-10-2006 15:19:48
31-10-2006 15:07:02 Закат солнца вручную
53157381. я указываю диапазон от сфинкса до офы имея ввиду ярких представителей разнообразных жанров, прецтавленных на рисурсе: от провокацыи до лирики.
2. блондинку не включила потомушто блондинка это не жанр и даже не представитель, это феномен, который нельзя рассматривать в общем ряду - она требует отдельного, пристального и тщательного изучения.
3. аффтор мне не дружбан, скорее коллега по цеху. сосисочного производства.
потому что я искренне не считаю что удафком - это литератруный кружог. удафком это помойка, куда разного рода публика приходит удовлетворять разного рода потребности. кто похавать найти, кто ботиног из крокодиловой кожы подцепить, кто банановыми шкурками покидацца. и для помойки данная сосиска - вполне питательная структура. и ниибёт.
Luka, 31-10-2006 15:57:38
соилмана прочитал.
5316078Закат солнца вручную, 31-10-2006 15:58:05
31-10-2006 15:19:48 ego (mudachka)
5316085Вот мне сопсно в первую очередь и не понравились те потребности, которые афтар здесь удовлетворить пытался. В следующий раз мешать ему кстати не буду.
Что такое Удафком - вопрос канешно интересный.
А кто здесь ботинок из крокодиловой кожы подцепить хочет? Это вообще о чём?
Soilman, 31-10-2006 16:06:21
31-10-2006 15:59:28 инкогнито
5316154"Твои высеры вонко пахнут" - тогда уж вонько, вонюче, или просто - воняют
"скупое говно" - пять баллов, пацтулом!
"я не нашол в это креве ничего, кроме надуманности афтора" - без комментариев, гыгыгы
"язык афтора изрыгающий гнойную желчь" - где желчь-то? покажи!
резюме - пошел ты на хуй!
Soilman, 31-10-2006 16:12:40
31-10-2006 15:11:35 Закат солнца вручную
5316211на литпроме не вывешиваю
до тамошних титаноф духа (украдкою постящих свои нетленки на Удаве) мне еще далеко.
сижу в подвале, леплю сосиски из собачатины с крысятиной вперемешку
а ты из литпромовских, чтоле?
духовность и все такое?
Soilman, 31-10-2006 16:20:38
31-10-2006 16:12:28 инкогнито
5316290ты, далбайопп, лучше себя пожалей
не насилуй мозг, непеши больше
Закат солнца вручную, 31-10-2006 16:27:16
31-10-2006 16:12:40 Soilman
5316333Нет, я не из литпромовских.
Мне как раз показалось, что ты из себя Песателя строишь. Но это можно и вне Литпрома делать.
Soilman, 31-10-2006 16:36:51
31-10-2006 16:27:16 Закат солнца вручную
5316411ну да, строю из себя Песателя...
не самый плохой вариант, кстати
мы же все кого-то из себя строим
уверен, что и ты тоже
третействующий, 31-10-2006 16:43:14
а ведь автору по делу вломили, что характерно
5316460да и самый его веский аргумент - иди на хуй, бугага
hhhh, 31-10-2006 16:52:48
судя по каментам не видать афтору литературной премии
5316538