Вечером я выхожу со своим ножом
В город, пропитанный страхом и вязким смогом.
Воздух дрожит. Я взволнован и напряжен.
Ночь будет скоро. Смеркается понемногу.
Сны приходят и – палкой по пяткам, трубою по почкам.
Это, видимо, плата за то, что ты все еще жив.
Сны… Смешно! Вот реальность страшна, остальное – цветочки,
Ведь все люди вокруг, как герои из «Richard Mcbeef».