Паситесь, мирные народы!
Вас не разбудит чести клич.
К чему стадам дары свободы?
Их должно резать или стричь.
А.С.Пушкин

Домой.
Каждый из нас, по большому-то счету, хочет рано ли, поздно ли, но прийти домой. Домой, где и душе отрадно, и совести чисто, где не нужно ходить по головам – все ж свои, и совсем нет чертей, пожирающих тебя заживо. Знаете, чего нет? Скажем, никогда не попросят предъявить блять «документики, потому что… ээээ… вы похожи на ваххабита (это я-то, прости господе Иисусе Сладчайший…. гы… ну, побриться забыл – и чо?). Уж я молчу о правах на мотобайк, который бросаешь где угодно, с воткнутым ключом – какие фпесду права? Живи нормально – води по-человечьи, вообще не делай другим никакой хуйни – и ездий себе, дыши. На этом прерву перечисление того, что в Тае устроено по-людски – по сравнению с родным по-свински. А то увлекусь. Да и вы уже поняли, что я подразумеваю под «домом».
Нет, не зарекаюсь, что всю жизнь просижу кактусом на одном тропическом острове – нет. Зачем? А Новая Зеландия, допустим? Здесь – страна-рай, а там и вовсе – страна-сказка. Приди и войди. Там седые вершины скал венчают настоящие заколдованные замки, там до сих пор живут хоббиты и тролли, там снимается все фэнтези, там… Да что долго говорить – все вы наверняка слышали «уехал жить в Австралию», «уехал в Новую Зеландию», и не раз, а вот «вернулся из Новой Зеландии» - готов спорить, ни разу не слыхали. Всё. Там конец географии – а и в самом деле, куда дальше ехать-то? Войти в сказку – и остаться в ней навсегда, а что может быть естественнее? Хоть гномом, хоть троллем, эльфом, драконом, только не ячейкой в компьютерном офисе. Не перед дебилятором диагональю 81 дюйм, престижной плазменной блять панелью… Не на шести сотках жопой к небу. Никогда больше. Ни за какие коврижки. Ибо к небу, вообще-то, правильно стоять – лицом.
Так что напишу просто: вернулся я на любимый Самуи. Бетонные плиты аэропорта нашего целовал – от души, клянусь. Друзья приехали, встретили. Все. Даже те, кого впопыхах забыл предупредить – вылетаем, мол. Приятно.
Вот, дом выбираем. На лето-осень. Хочется, чтоб был – высокой и белый, на вершине горы, чтоб с террасы любоваться всей россыпью архипелага Сиамского залива, и чтоб – только морской воздух. Уже есть несколько подходящих вариантов, но – не завтра еще сдаются. Наверное, придется подождать – а пока поехать на месяцок пожить на соседний остров Ко Панган. Отведать там чистого колумбийского первого, танцевать от зари до зари, погонять маунтин-байк, купаться в горных водопадах…
Словом, грех бы жаловаться, зря Будду-то только гневить. Но и совсем захлебываться в розовых слюнях тоже бы не стоило, да? Неправдоподобно получится. Да и визгливые наши вэб-патриоты, боюсь, соплей бы как не поперхнулись, по злобе-то своей бурундучиной…
Так что буду капризничать. Искать мелкие доебки и восклицать: ах, как мучительно влачить дни вдали от родины! Да вот далеко ходить не надо: не успели прилететь – как вне всякого графика начался мини-сезон дождей. Целых две недели лило. Безобразие. Похолодало кошмарно – ночами иногда до +20 опускалась. И ветер, ну прям каждый день, ну прям шквалами, невозможно честным туристам отдыхать-загорать вааще…
(Эх, читатель мой дорогой. Где найти слова, которыми передать бы тебе вкус и аромат этого ветра? Нет в русском словаре тех прилагательных…)
Но признаюсь честно: сезон дождей – это совсем-совсем неплохо. Потому что без какой-никакой зимы трудно земле, и природе, и человеку.
Это на Москву можно вывалить десять тыщ тонн цемента (покойный Кепка любил эдак развлекаться, тучи разводил руками), москвичи и не поморщатся: в бочке дегтя лишнюю ложку говна не замечаешь. Другое дело – жить среди океана. Привыкнув дышать бризами, есть свежее с куста и пить из ручья, начинаешь остро чувствовать все чужеродное. А за одиннадцать солнечных месяцев остров все же успевает запылиться. Отдельное спасибо туристам – с их битыми бутылками, экскурсионными сафари-джипами и объедками, милостиво брошенных «собачкам» (наши тайские собачки, имейте в виду, пластиковые пакеты не едят. И окурки - нет. И ржавые консервные банки из-под тушенки – тоже, это вас кто-то обманул).
Помыться бы!
Поэтому с 7 ноября, с Национального праздника воды Лой Кратонга, и вплоть до Дня рождения Короля, 5 декабря, Самуи «положен» месяц дождей. Промывается листва, дороги, берега, забитые системы водоотвода… Ну, могут быть перебои с электричеством, с интернетом. Не везде проедешь. В магазинах редеют «континентальные» продукты, приходится жрать экзотику – крокодилятину там, страусятину, слонятину – 200 бат/кило, ебанись. Плохо сохнет белье, кой-где по побелке ползет черная плесень. Зато потом…
Но в том году природа оплошала: половина нормы вылилась в неплановый весенний потоп, остатки достались злосчастному Бангкоку (нет бы Паттаевку, позорище наше всемирное, смыло ко всем хуям; пару дней побывал там – чуть не сблевал). Так той осенью дождей и не было, вообще. И тут вот снова – поморосило чуть, и шабаш: опять солнечно, +30 на земле и на море. А организмы что коренных, что давно понаехавших уже настроились на день сурка! Становится муторно. Что делает медведь, нацелившийся от души пососать лапу, когда снега все нет и нет, и морозца нет?
Медведь шатается и брюзжит. Ну, и я буду брюзжать.
Ну, вот - поохотиться не удалось. Чуткая дичь, проведав о дне «Х», свалила с острова, оставив за собой душное облачко противоречивых слухов. Э-эх, мистер Киплинг,  дорогой ты наш товарищ Редьярд, охотник и джентльмен -  как точно ты подметил насчет «…и началась самая увлекательная из охот – охота на человека»! Ладно, хуле. Не срослось, так не срослось. Пока.



http://files.udaff.com/audio/audio10.mp3

(Да еще давеча под горячую руку дал слово – не казнить. Ладно, давши слово – держись… но казнить и не обязательно, интереснее – поиграть. Например, опарафинить по полной. Просто-таки – превратить жизнь пассажира в один сплошной парафин… гыгыгы… да тут и сюжет наклевывается, кста. Вечный Жид в скрижалях литературы есть, а вот – Вечный Парафин? Нет, кажись… ну так сцука будет. А то устроили тут, понимаешь, Дни защиты малых народностей, понимаешь… Нехуй. Лучшая защита – это нападение).
Делишься своими соображениями на сей счет, и видишь чуток охуевшие глаза слушателей: Миха, датычо, откуда столько злобы? Не порть карму, как Будде угодно – так все и сделается само собой. А ведь и я знал это так же верно… каких-то полгода назад – знал. И даже с собой сумел увезти, фенечки все потом раздарил, они считались – счастливые, все по ним сбывалось. Но – растерял это там, в снегах. И заново надышался тем, что заставляет людей драться за место в очереди, за право пропихнуть себя поутру в метро.





И так иной раз подумаешь – а хуле? Для того, чтобы серьезнейшим образом изменить экономическую, а мож и политическую обстановочку на этом островке, нужно всего-то – с сотню решительных, охуевших от скуки парней. Оружия тут – завались, только военных баз – три, со всем что положено… можно устроить такую жесть, какой еще не было… Стремновато, конечно – в королевских ВМС и минометные катера, и авианосцы даже есть… но ебаный же рот, чо теперь – и шампанского не пить? Сидеть на жопе ровно, ебта?
Но голова уже малеха включилась, одергивает: опомнись. Потому что это все не то чтобы невыполнимо (невыполнимого не бывает), а просто – НЕ НУЖНО. Это просто русский порох в тебе дованивает, коптит, и это тоже не нужно – никому и нигде, тебе последнему. Уймись. Потухни.
Тут поселковая кошка, рыженькая, большого геккона как задушит, так обязательно принесет и положит – делится. Мол, если у вас с хрючилом проблемы (кошка ж не знает, что в тайском языке нет ни слова, ни понятия «голод») – так отрезайте кусочек и не стесняйтесь. Хороший геккон, свежий, мне столько не съесть, угощайтесь на здоровье. Капун – каа! И смотришь ты, царь природы, в кошкины простецкие глаза, и тебе… ох, ох.
Охаешь эдак, эхаешь. Годы откладываются в суставах солью жизни, сочленения скрипят, когда и ноют с утра, и вот, быват, призадумаешься, позабыв мизинец в ухе: а хуле я все прыгаю по странам и людям, как ошпаренный заяц? Хороший дом, хорошая жена… стабильности бы, а? И тут же тщательно гонишь из себя эту ересь, вплоть до дезинфекции. Как?! Впереди миллионы и миллиарды лет, целая вечность стабильнейшей из стабильностей, а ты… уже? Еще при жизни? Позвольте-позвольте!
Что день грядущий нам готовит? Где еще нас наебали, вдолбили, что так и так – это и есть настоящая жизнь, а вот эдак да сяк – это фу, отстой? А мы не знали, так с засраными мозгами и ходили? Оченно любопытно.
Понять! По другому-то скучно. У нас же тут деревенька маленькая, событий немного, а какие случаются – так чистая Санта Барбара. Этот приехал, та уехала, и все промеж собой перееблись, типа – перекрестное опыление. Рубль равен бату, как твои дела? Кто ж те виноватый, что ты родила…
Есть верная примета для фарангов: пока в Тае ты держишь порознь ключи от дома и от байка – ты еще не потерянный человек. А как повесил оба на одно кольцо – вешайся и сам, дятел – нет тебе спасения.
Ну а как еще? Вышел из дома – упал на байк, упал с байка – ты, кажись, дома. Ну, скорее всего. В любом случае, куда хотел – доехал, и слава Джа. Тут главное ключи не проебать, чтоб дальше ехать, когда надо будет. Страна затачивает под себя, под свой образ жизни, весьма непринужденно.
Я не знал этой приметы. А когда услышал – глянул на свою связку и рухнул под мебель. Ключей у дома теперь три – теперь еще от бедрума и от калитки. Ни одним не пользуюсь, но для весу и звону – пусть. Ключ от байка, само собой. Там же флэшка, с мультиками. Там же ножичек, мало ли что. И фонарик. Пара брелков приблудились удачно, в тему к баночке с ганджой. Разъездной бурбулятор «Камикадзе» здесь же, куда без него. Все это сковано двумя карабинами, прошито насквозь кольцами… Без щелчка связку не проебешь – весьма принципиальный момент.
Воскресенье – время подумать о понедельнике! Как скоротать его. Ибо механик по мотобайкам сегодня в отгуле, и нигде не гуляет Гулькин-стрит – ни в Натоне, ни на Ламаи. Зато травы и рома всегда – залейся, укурись. И тут важно договориться, где именно встретимся, обхуячимся до изумления, и какую великосветскую тему будем на сей раз дискутировать: например, случайно ли в слове «групповуха» - две «п», и только один «х»?!
Евро-2012 смотрят все! Мне типо – как? Ты не едешь смотреть футбол!?
Это мы тут так развлекаемся. Острова ж, хуле. Скучно у нас…
Ничего особо выдающегося, да и элитного в такой жизни, конечно же, нет. В атмосфере эпикурейства, гедонизма и всеобщего похуизма так легко стать эгоистом, сосредоточиться на своих лишь желаниях. Знаете ли, что мужик-эгоист, мужчина, более всех любящий себя – тот же пидарас? Автопидарас, скажем… Нарцисс… но какая, в сущности, разница? А знаете, что женщина с тем же мировоззрением – всегда лесбиянка, и без всяких уже приставок «авто»? Много тут этой швали, соотечествен –ников и –ниц в том числе.
Но уже язык не поворачивается осуждать. До того заебал людей капитализм – хуячили, зарабатывали себе на златотканый саван, но вот чудом вырвались, опомнились, прочувствовали, на какой кусок жизни их наебали, ужаснулись, пожалели остаток – и вот отрываются, кому на что фантазии хватило.
Да и столь скудная фантазия – скорее исключение, чем правило. Нет, конечно, когда тебе вернули 9/10 жизни, избавив от необходимости меряться сиськами и хуями, тачками и домами – освободившееся время надо чем-то занять. И тут, как правило, просыпаются забытые в детстве, затоптанные офисами таланты. Если ты рисовала когда-то – становишься художницей, и замечательной художницей. Любил плавать – совмещай приятное с полезным, будь инструктором по дайвингу. Если неплохо пел… если учился танцам… если писал стихи… да хоть бы дрова складно колол – вырезай по дереву, и все у тебя получится на диво, на загляденье. Расти, двигайся!
Куда угодно, как угодно, лишь бы не в злое черное Вчера.
Довелось же посмотреть воочию и на отечественных чаятелей перемен, белоленточников… эхехе-с… И хотя душой был с ними (знаю, что ничего губительнее нет застоя, он гангреной отзовется – в 100 из 100), но изначально же было ясно: дело их (наше) - пропащее. Ибо «протест вербует недовольных / не разбирая их мотивов / и потому в кружках подпольных / полно подонков и кретинов…», что да то да. Опарафинились сами, и все опарафинили.
А в итоге «…две равно уважаемых свиньи / в России, где встречают на событья / на Чистых и в Сети ведут бои / и не хотят унять говнопролитья…» (примерно 0,65 с, «Ромео и Джульетта»).  Видите? Все уже сказано и предсказано до нас, и ладно бы прозаиками – нет, поэтами, легкомысленным народцем, сказано – а как точно! И жизнь реально как туалетная бумага: вроде и длинная, но тратишь ее всю на гавно. Ну, не стремитесь вы взять от жизни всё! Один хуй ведь, всё - не унесете, в гробу карманов нетути...
Вообще - не знаю, родина… Может, и не ты виновата в том, что порознь твои дети – вроде нормальные все люди, а вместе у них никак не выходит, хоть плачь. Что ты (вы? мы?) беспощадна в том, в чем вполне можно было бы проявить милосердие. Что подла там, где более естественно благородство. Что скупа, жадна, корыстна тогда, когда легко бы блеснуть пресловутой распиаренной широтой славянской души. Что у тебя сидит двунадесять озлобленных на весь мир, озабоченных лишь подступающим климаксом да хроническим незамужеством бабищ – там, где в нормальных странах стоит один компьютерный терминал… Почему так, кто виноват? А я ебу, что ли…
А у нас вот - король поправляется. Болел тяжело, долго, но вот –  почувствовал себя лучше, в открытии нового канала участие принял, хоть и – в кресле-каталочке сидя. Радость-то какая! Старенький он у нас, Адульядет Пумипон Рама IX, да продлит Будда его благословенные дни. Какую страну построил! И ведь рано или поздно, не дай бог конечно, все равно умрет – ведь все плакать будут, и я тоже. Сдохни завтра какой другой пумипон – кто за ним слезу прольет? Разве жена с детями, и то насчет жены – не факт…
Вот послушайте, хотя и в несколько вольном переводе, гимн государства, где никогда никакому мультиолигарху ни за что не продадут и двух аршин земли, ни сантиметра  «приватного» берега, уж я не говорю о гражданстве.



http://files.udaff.com/audio/audio11.mp3

У нас – так, хоть и нет в квартире нефти-газа. А у вас?
Все думаете, что машина времени не создана? И не запущена?
Оглянитесь!
Президент – бывший. Он готов вернуть декретное (дискретное?) время…
В киношках крутят «Титаник» и «Король Лев», и ведь идет публика-то…
Русский авиахлам валом валится с небес, не успев продаться папуасам…
(Глубоко неуважаемый председатель Совета директоров ОАО «Компания «Сухой» Михаил Асланович Погосян, поганый коммерс и никакой инженер, если ты вдруг в своих 8-ми классах этого не проходил, так я тебе скажу: КБ Павла Сухого на проектирование лайнеров гражданской авиации изначально не было рассчитано. Только истребители – лучшие в мире, кошмарный сон пилотов «Стэлс». А кто ж тебя, падлу, на этой должности утвердил?)
Народ покупает акции МММ и обращается друг к другу «брат», «братело»…
Одни – толпятся на площадях, желая перемен, но не умея сказать – каких…
Другие – тихо ли, громко ли ненавидят этих толпящихся, не умея понять – за что… и бормочут, умоляя, заклиная – «Россия поднимается с колен!»…
О, да: я поверю, что Россия поднимается с колен. Поверю, когда увижу слово «МЕЛ», написанное хуем на стенке лифта, лифта с несгоревшими кнопками. Когда Погосян на 101-м километре будет ослиной мочой бензин разбавлять и радоваться, что времена-то мягше: по статье «Измена Родине» - не стреляют.
А пока – пристегните ремни – впереди дефолт, путч и власть Советов дире…
«Пристегните ремни»… вспомнил, как улетали из Домодедова. На Боинге-777, кстати – могучая, надежная машина. И все равно – до последней секунды не верилось, что сдюжит, сумеет вырвать шасси из этой стылой и гиблой, как холодный гудрон, как ледяная зависть – почвы. Свои-то ноги – не несли уже вовсе: так изгрызла, искусала хребет за пять месяцев вся та серая нечисть, с которой довелось бороться по пояс в снегу. И когда уж и посадку объявили, пристегивались, в разбег погнали – не верил еще. Не знаю, о чем думала в те минуты бесстрашная моя МN, а я – молился совершенно постыдно, про себя, без слов. И когда оторвались, и пошли, пошли сквозь серые тучи – одно только слово было: домой. Домой… Домой…

P.S. И, раз уж итоги подвожу – маленький прощальный поклон читателям «Булгаковщины». У нас всё хорошо. И пусть не управились к весеннему месяцу нисану, и пусть пока не удалось «полюбоваться с птичьей высоты веранды, как солнце, ныряя, до крови кипятит аметистовую воду в бело-зеленой коралловой чаше Ламаи-Бэй под нашими окнами» (авто-С) – пусть. Это все – дело наживное. Зато на окнах плещутся от ветра – вместо занавесок, по-походному – веселые флаги доброго города Воронежа. А в саду все фрукты со всех сезонов, как сговорившись ради такого случая, поспели враз. И у меня есть черная шапка с вышитой желтым шелком буквой «М», и иногда меня даже называют Мастером – в шутку, но все равно очень лестно и немножко стыдно, поскольку галимая брехня. А визу продлевать – в сентябре теперь выдвигаться, и пожалуй что в Непал, в Тибет – поищем Шамбалу. А потом… Да какая разница, что потом? Потом и навсегда, главным остается – верить в себя, в того, кто рядом, и никогда ничего не бояться.































И – приезжайте к нам в гости, друзья.

Tweet