"...Блядь,это ж надо было в таком месте насрать..."Мысли вялые,похмельные.Стою на районе,в руке бутылка крепкого "Арсена",в зубах сигарета.Остановка возле круглосуточной поилки с незатейливым названием "Магазин Черёмушки".
"Пиздец,каким быдлом быть надо,чтобы так сделать."-носком кроссовка легонько подталкиваю окаменевшую от ночного мороза какашку.Судя по виду-без сомнений человеческую.Я не шибкий специалист по говну,но по- моему в собачьем непременно должна быть шерсть или непереваренные куски полиэтилена,а кошачье реально меньше.Какашка откатывается к луже и замирает,словно пловец перед стартом.
    "Итересно,если её пнуть,она проломит лёд?"-мысль уходит так же внезапно,как и пришла-к остановке подкатывает неизменно убитый "Пазик".Бросаю на какашку прощальный взгляд,одним глотком добиваю "Арсен",окурок летит в гости к куску замороженного стихией кала,а я гружу своё тело в утробу рычащей старым движком трахоме.Начинается очередной день...
  Кинув водиле мятый червонец,умудряюсь найти неплохое местечко у окна.Включаю плеер,в уши херячит "Ленинград",за окном- Борисоглебск.Борисоглебск...По ряду обстоятельств ставший родным город.Бэбск,Бэрик,город дождей,блядей и велосипедов...Город небольшой,старый,неопрятный,с убитыми дорогаи,благоустроенный не лучше,чем туалет на набережной Геленджика.Но мне тут нравится.Есть красивый лес,река,дешёвый самогон и вполне приятные,незабыченные люди.Из достопримечательностей...О чём это я?Какие нахрен достопримечательности?Есть хороший кинотеатр,краеведческий музей,подвесной мост,на который обязательно вожу своих редких гостей.Мне там нравится.Что ещё?Мемориальный комплекс,несколько церквей,лётное училище,пара "ночных клубов".Я их называю "типаклубы".А ещё в нашем замечательном городе есть "БДТ".Борисоглебский Драматический Театр имени Н.Г.Чернышевского...
  Театр.Любите ли вы театр,как люблю его я?При этих словах во рту становится горько.Потому,что я там работаю машинистом сцены.Как говорили мои знакомые курсанты:"Это не весело и не грустно.Это печально..."Средоточие зла,бля...Мрачная цитадель,в которой живёт жуткий дракон и его рабы.Нет,не то,чтобы там мы мешки с цементом за миску перловки таскаем,как таджики в Москве на стройках,просто мозг каждый день взрывается.Да так,что к вечеру хочется выпить яду...
  Но я неунываю.Бывало и хуже.Каждое утро весь коллекив собирается в кучу и в течении часа выслушивает бред директора.Этот старый маразматик страдает тяжёлой формой кретинизма,в этом я уверен на все сто процентов.Редкосный хам,истерик и полный дебил.Повторить одно и тоже пять раз за полчаса,сдабривая всё это щедрыми порциями идиотских идей-это вполне в стиле Ильича.Мне регулярно хочется подойти к нему,ударить головой в нос,добавить с локтя,а когда он упадёт-бить его каблуками по роже,пока та не превратися в мясной блин,истекающий остатками гнилого мозга.Только это мечты,за этот кусок старой вонючей плоти реально могут посадить.
  Ну да ладно,не буду о грустном...Итак,я еду на работу."Пазик" 
скрипит и стонет на ухабах,вокруг тётки с грустныи лицами,похмельные мужики типа меня,пара-тройка малолеток и,конечно же вездесущие бабки.Тёток мне немного жаль,так как они настолько нагружены бытом,что кажется вот-вот с безумными криками типа "как меня всё это достало!"Начнут выпрыгивать из "Пазика" на ходу.К похмельным мужикам я испытываю глубокое,искреннее сочуствие (потому что мне тоже херово).До малолеток мне дела нет,только бесят их особо громкие телефоны и дебильная музыка,льющаяся из этих высокотехнологичных изобретений своеобразным аудиопоносом.Но бабки...Бабки-это отдельный случай.Меня всегда,с тех пор,как начал ездить на работу ,мучает один и тот же вопрос-куда они,блядь едут в восемь утра?Неужели нельзя поехать в поликлинику,за макаронами,которые в центре дешевле или ещё хер знает зачем после часа пик?Предавшись утренним размышлениям о миграции бабок в это время суток,я втыкаю в окно.За окном наш уны лый серый городок.Летом он мне нравится гораздо больше-много зелени.Зелёный-мой любимый цвет."Пазик" продолжает стонать истерзанной ямами подвеской,но исправно везёт мою жопу в центр.Видимо водиле стало скучно и он включает музыку.Конечно же шансон.Наверно все водители маршруток слушают только шансон.В этот момент две бабки на сиденье позади меня затевают спор о политике, своими скрипучими голосами пытаясь переорать магнитолу.Водила ухмыляется,поправляет свою кожаную "лужковку" и делает погромче.Вот мудак!А ведь относительно неплохо было.Ничего,у меня и от акустических атак защита есть.Втыкаю в уши наушники и врубаю "Ленинград".Самая лучшая музыка для тех,кому до жопы политика и цены на макароны.
"Интересно,а почему наушники?Если бы были большие,как дома на компе,то правильно.А эти не наушники,а вушники какие-то.Или внутреушники."- задумавшись об этом,как-то незаметно приезжаю в центр.Конечная,дальше надо шевелить батонами метров двести.Это у меня типа утренней пробежки,заодно успеваю покурить.
  Шевелю батонами в сторону БДТ.Глядя,как приближается грязно-розовое нечто в стиле "хренпойминоглобально" под названием театр,вдыхаю дым вперемежку с морозным воздухом и пытаюсь настроиться на позитив.Перед дверью с надписью "служебный вход" выплёвываю окурок и смотрю по сторонам.Всё как всегда...Ну вот я и на работе.Иду через проходную,взяв ключ от монтировочного цеха у вечно дремлющего вахтёра,по пути здороваюсь со всеми,кого встречаю.Поднимаюсь на сцену,включаю дежурное освещение.Замираю в тишине.Тихо,пахнет пылью.Статичные,словно мёртвые декорации напоминают надгробия на кладбище.Подхожу к штанкетному пульту,вдавливаю одну из кнопок и о,чудо!С гулом и скрипом оживает сцена,фанерное дерево едет вверх,раскачиваясь и скрипя.Улыбаюсь.Закуриваю,задумчиво глядя на табличку с перечёркнутой сигаретой.Опускаю дерево обратно,прохожу в Закулисье.Да,именно Закулисье,с большой буквы.Сюрреалистический лабиринт,набитый старыми декорациями,тряпьём,непонятными ящиками и пылью.Тут тихо и странно.Ныряю вниз,прохожу между нагромождениями фанеры,картона и ДСП,открываю древний замок...
  Вот оно.Святая святых.Бытовка монтировщиков.Описывать подробно нет смысла-это надо видеть,а в общем плане это крохотная комнатка.Два диванчика,стол с тумбой,шкаф с непонятным барахлом.На столе- самопальные нарды,остатки вчерашней закуски и слово "ХУЙ",выложенное мной лично из фишек домино в финальной стадии вчерашнего угара.Всё свободное пространство под диванами набито бутылками из-под водки и портвейна,на стене единственный признак современности-трубка внутренней связи.Если её поднять,в кабинете Ильича тут же зазвучит сигнал.Трубка покрыта пылью,я не беру её даже тогда,кода вызывает этот старый хер.Типа меня нет на месте...
  Я снимаю куртку,сажусь на диван.Бля,как же мне херово!Взгляд случайно падает вниз.Иншалла!В столе стоит слегка начатая бутылка водки.Не веря своему счастью,откручиваю крышку,нюхаю-водяра.Значит вчера не справились...Это радует меня больше,чем недавнее повышение моего скудного оклада.Хватаю гранёный стакан,принесённый сюда Увериным,целебная жидкость с весёлым бульканьем льётся в тару.Хлоп!И жизнь засияла яркими красками...
Продолжение следует...

Tweet