«…и внезапно в вечность вдруг превратился миг».
В. Цой

Эта странная смс выбила меня из колеи. Номер неизвестный. Кому могло прийти в голову отправить мне такое странное сообщение? Я всегда считал, что хватает всяких придурков с разной степенью расстройства психики, но неужто это дошло до столь изощрённого способа. Конечно, это напрямую связано с развитием высоких технологий. Сейчас любой человек может отправить любому человеку сообщение с любым содержанием или просто позвонить ему, сказав понятный только ему набор фраз, погрузив в пучину непонимания простого обывателя взявшего трубку телефона думая, что это хороший друг опять сменил номер и хочет позвать на очередную пьянку по случаю его аванса. Всегда есть разного рода мысли, о том, что возможно ошиблись номером, но ты не придаёшь этому большого значения. Бывает, люди ошибаются, и ничего страшного в этом нет, но не говорят же они при этом странные вещи. А если эта политическая пропаганда? Но как в этом, на первый взгляд невинном сообщении, можно «пронести» политические убеждения?
*…ловит, ловит…*
В принципе, психология - наука мудрёная и возможно нашлись умельцы способные зашифровать в три строчки, в десяток этих невинных слов политическую предрасположенность, заставляющих людей делать что-то так или эдак. Здесь стоит отметить, что такая акция может носить и не политический характер, человеку могут таким образом вбить и обычную рекламу. Представляю: вдруг ни с того,  не с сего люди бездумно начнут скупать зубную пасту «Ягодка», складирую её у себя на антресолях. Но если у этих людей спросить зачем им столько зубной пасты, они только пожмут плечами. *…ловит, ловит...* . 

Позвонить этому идиоту или нет?  А если это вовсе и не псих, а какой-нибудь знакомый мозги мне компостирует. Ладно, всё, чёрт с ней с этой смс.
*…ловит, ловит…*
Надо забыть уже, а то как-то даже не по себе, что я столько времени посвятил обдумыванию такого рода шалости. Помню как-то давно приходила смс, в которой было сказано, чтобы я немедленно перевёл сто долларов на счёт Бена Ладена в поддержку терроризма, а в противном случае сим-карта будет заблокирована. Естественно, такого рода сообщения у нормальных людей вызывают только улыбку и ничего больше…
*…ловит, ловит стрекоза…* 
Кондуктор, наконец-то добирается до меня и протягивает руку, а я
*ловит…ловит стрекоза…*
протягиваю ему руку с мелочью. Взамен протянутый билетик машинально сую в карман и продолжаю смотреть в окно маршрутки. Вроде бы всё нормально и всё как всегда, но почему мои глаза таращатся на троллейбусные растяжки, а думают о каких-то паршивых стрекозах? На дворе весна! Девушку я бросил две недели назад, почему бы не разглядывать проходящих по тротуару симпатичных студенток? Вот одна идёт… Блондиночка, ножки от ушей, как говорится. На улице только снег растаял, а на ней облегающий топик и модная очень короткая солнечная юбочка, так откровенно и выразительно кричащая, что она может болтаться под струей ветра в любых направлениях. Её взгляд самоуверенно направлен вперёд и расталкивает небольшое встречное движение. Люди как будто шарахаются. Неужели я бы повёл себя также? Поворачиваем… Хорошенькая была девушка, а теперь опрятного вида интеллигент в чёрном плаще и модных лакированных остроносых ботинках. Его чёрный дипломат такой же квадратный, как и его голова. Он сама пунктуальность и педантичность, вот только брызги грязи на его ботинках и плаще говорят о его не совершенности.
*…над волной ручья…стрекоза…*

Стоит только подумать, что вроде бы отвлёкся от надоедливых мыслей, так они тут как тут…Может кому-нибудь отправить такую же смс? Пусть тоже думают…кто? Где? и как? Хорошая мысль.
* …ловит, ловит…*
Ловлю себя на том, что сижу как дурак и улыбаюсь прохожим на улице.

Достаю телефон и пишу это сообщение. Странно как-то писать эту ерунду. Вот только не знаю, кому и послать. Даже хорошо как-то становится при мысли, что я сейчас кому-то это дурацкое сообщение отправлю. Своеобразная психологическая разрядка. После каждой набранной буквы всё легче и легче дышится. Вот и готово: «Над волной ручья, ловит, ловит стрекоза собственную тень». И куда отправить? Так… Вот, Наташка, умом особо неодаренна, может быть ей даже это сообщение не повредит и она не обратит на него внимания. Давно я ей не звонил и не виделся. Хорошо бы чтобы она мой номер ещё не знала. Хорошо бы.

Мигает отправка. Опять улыбаюсь. Тупо так, а рядом сидит женщина с ребёнком на коленях. Внимания не обращают на мою явно безумную улыбку. Ребёнок сосёт чупа-чупс и с полузакрытыми глазами вихляет грязными ногами. Мамочку боковым зрением видно плохо, но кажется, что она вполне хороша собой и справляется с ролью матери. Молоденькая совсем.
* над волной ручья ловит, ловит стрекоза собственную тень*
Надо плеер в уши вставить. Вот так то лучше. Курт Кобейн что-то напевает на своём американском языке. Хороший был человек. Не то чтобы хороший как человек, но хороший как гитарист именно этой группы. Его вокал так неповторим и узнаваем. Его полюбили миллионы. Но почему так? Почему его полюбили только после его трагической смерти?
*…ловит, ловит…*

Что, черт возьми, происходит? Вроде уже сам подумал, что мне лучше стало и отвязалась эта фраза. Можно даже сказать, что внушил себе, что она истощила себя во мне… Ну что такого в этой стрекозе? Да конечно ничего особенного. Кажется, что я столкнулся с завихрением, которое поражает человека, прослушавшего несколько раз популярный хит, потому что в последствии он застревает в щелях и бороздах заурядного человеческого мозга. Да, не стоило так много думать об этой стрекозе, не попался бы на её удочку. Теперь делать нечего, буду ждать, когда само собой пройдёт.  Но ведь это не попса и даже не спеть никак. Да и не рифмуются строчки. Такое бывает только с пенями и стихами. Возможно, я достиг новой формы этих завихрений. Посмотрим, пойдёт ли мне это на пользу. Зачем я вообще страдаю от этой стрекозы? Она ведь очень даже милая. Ловит свою тень над ручьём. Но не тут то было… Ладно бы просто «ловит», а она паршивка такая
*…ловит, ловит…*
Ну не прелесть ли? Нагромождение очень быстрых и таких же резких движений, это тебе не полёт шмеля. Гитара Курта Кобейна сейчас довольно точно передала настроение потока ручья. Интересно я сейчас улыбаюсь? А ещё интересно представлять эту самую стрекозу на картине в акварели. Ранний восход солнца. Лес. Довольно широкий ручей и небольшая такая молочная дымка над ним. Стрекоза такая маленькая-маленькая, еле различимая практически сливается с пенкой ручья. А чуть выше по течению её удлиненная тень. Но нет, картина не способна передать слова «ловит, ловит», максимум, на что её хватает это на «ловит». Но это же колоссальная разница! Ни один художник не сможет изобразить как стрекоза «ловит, ловит» я почему-то в этом так совершенно уверен, как ни в чём другом. Где на обычной картине взять эту подвижность и настроение стрекозы? Боже мой, неужели я об этом думаю?

Площадь, половину пути проехал. Женщина с ребёнком давно вышла. Теперь рядом сидит студент с открытой тетрадкой. Парадокс. Сколько раз езжу, ни разу не видел студента читающего конспект. Именно студента. А студенток, готовящихся к предстоящему тесту сколько угодно. Всегда так было, женщины со школы ещё более ответственны, чем мужчины. Но они того же возраста что и мужчины. Что им подсказывает так правильно относиться к самообразованию? Единственное объяснение кроется в том, что женщины и развиваться начинают раньше, и взрослеть, и половое созревание у них иногда лет на 6 раньше мужчин. В этом всё дело?..
*…ловит, ловит…*

Стрекоза долго не думать о себе не позволила. Но где та раздражительность? Теперь я понял, что выбрал правильный путь. Нужно о ней думать.
*…стрекоза собственную тень. Над волной ручья…*
Это даже приятно в какой-то степени. Пусть весна. Нормальный человек моего возраста сейчас думает о любви, романтике, о том какие цветы подарить девушке и какие конфеты выбрать на 8-е марта. А ненормальные думают о стрекозах. Хи-хи. Я уже сам себя зачисляю в ненормальные? Нет, всё хорошо и всё тип-топ. Вон студент-очкарик читает лекции и ему ни капли не нужны никакие девки. Его весна стороной обходит. Так что я не один такой
*псих*
Псих? Это я так подумал? Студент переворачивает страницу и с невозмутимым лицом продолжает читать дальше. Он в очках? Интересно. Но не буду же я поворачивать голову и тупо на него смотреть?
*…ловит, ловит…*

На улице неожиданно потемнело, как будто туча закрыла солнце. Не так уж и неожиданно, но чуть медленнее гашения света в театре после третьего звонка. Но солнца и до этого не было видно. Автобус продолжал двигаться по улице Ленина.

Остановка. Двери открываются, и входит очередной заметный пассажир. Это девушка с распущенными волосами. Они струятся, струятся, струятся… На месте уха видны края выступающего металлического кольца. Модно сейчас хула-хупы напяливать, хоть они ей и слегка великоваты. Очки закрывают добрую половину лица, тускло-коричневые и явно позаимствованные у мухи. Обтягивающие джинсы, заканчивающиеся чуть ниже колена плавно переходя в красные, как мои любимые трусы,  сапоги. Пусть они и из моды вышли в прошлом году, но эта чертовка прекрасно знает, что любому мужчине будет приятно, встав на одно колено расстегнуть их, затем медленно снимать всё это время глядя в её гипнотизирующие глаза. Когда девушка соблазнительно красива, то забываешь о моде, забываешь о своей жене. Только однажды встретившись взглядом в салоне этого душного автобуса, ты рискуешь выйти с ней на одной остановке. А потом преследовать и преследовать её до неизвестного конца. Ты жадно ловишь, или даже
* …ловишь, ловишь…*
каждое её движение. Виляние её попы как маятник вводит в гипнотический транс. Стоп. Что значат все эти странные мысли? Нет, всё нормально. Это значит, что весна действует на меня нормально…или почти нормально. Я не псих!   

  Вот девушка протискивается между бабушкой и молодым пареньком в салон автобуса. Паренёк оборачивается и улыбается такому милому контакту с симпатичной девушкой. Да, я бы тоже не отказался потрогать её за зад. Девушка поправила руками волосы, обнажив одно ухо. Но что это? Кольца раньше мне казались меньше. Это и впрямь хула-хупы какие-то. Хе-хе. Не блестят больше. Это всё, потому что на улице стало совсем таки не солнечно. Гроза в начале марта? Девушке бы не помешало улыбаться, а то её серьёзность не вяжется с такими милыми чертами лица. Видимо, она на своей волне. Может быть, её бросил очередной ухажер?

Снова остановка и под тяжёлые звуки электрогитар входит совсем молодой парень. Всем своим видом показывает, что он уже взрослый и чтобы на него немедленно обратили внимание. На его модном рюкзаке красуется непонятная готическая надпись, а ниже изображение головы льва. Очень красиво и реалистично нарисовано. Лев, раскрыв пасть обнажил ряд острых зубов. В глазах абсолютная ярость, которая наверняка наступает, когда отберёшь у него кусок мяса в разгар обеда. Взгляд злой и голодный. Такое ощущение, что эта голова сейчас выпрыгнет из рюкзака. Наверное, изо рта ещё и вонять должно? Теперь мальчик повернулся лицом и его рюкзак пропал из виду. А сердце у меня, пожалуй, набрало пару десятков оборотов. Как можно испугаться зверя на картинке? Ладно, ещё фильм ужасов, а тут обычная картинка. Довольно удачная картинка.
* …стрекоза…*

Ну конечно. Куда мне сейчас без стрекозы? О ней приятней думать, чем о льве, потому что она так легко и непринуждённо стремится вверх по ручью. Её одновременно резкие и изящные движения притягивают взгляд не хуже попы симпатичной девушки. Но почему? Неважно уже. Я еду в автобусе на работу. Или я еду в троллейбусе? Нет, точно в автобусе. Совершенно точно. Но почему стрекоза так требует моего пристального внимания?
*над волной ручья, ловит, ловит стрекоза собственную тень*
*над волной ручья, ловит, ловит…*
Остановка. Входит…кто это входит? Вылитый Курт Кобейн…
*…стрекоза собственную тень*
*над волной ручья, ловит, ловит стрекоза собственную тень*
Стрекоза. Стрекоза. Ну давай, давай, поверни голову, Куртик!
*…ловит, ловит…*
Лицо девушки-мухи стало слегка багровым и очки ещё сильнее стали походить на глаза мухи. За окном ещё темнее. В салоне уже не приятный полумрак, а совершенно ужасающие потёмки. Как в лесу. А вот и сказочные чудища: бабка горбатая вполне сойдёт за вурдалака, девушка-муха тоже вживается в образ, разве что не жужжит. Пока не жужжит…
*…ловит, ловит…*

Мужчина больших размеров в передней части салона как столетний баобаб. Его голова упирается в потолок автобуса. А сам весь в чёрном. Студент очкарик в очередной раз зашелестел страницей. О, да ты священник. Надеюсь, что защитишь меня от Вия,
* …стрекоза…*
который наверняка войдёт на следующей остановке?

    За окном началась парковая зона. И от этого стало ещё темнее. Деревья за окном как будто расступались перед автобусом. Во мне поселился страх. Туда ли он меня везёт? Деревья все одинаковые, как на картинке. И все как будто одинаково зловеще настроены против меня.

Ситуация в салоне опять изменилась. Лица людей стали уже почти невидны от тьмы, поглотившей салон. Водитель, включи свет! ТЫ что не видишь что здесь темно как в одном месте у кое-кого? Не слышно человеческой речи, кондуктор перестал ходить в зад и вперёд, и парк затянулся не на шутку… Он уже никогда не кончится… Муха уже не смотрит в окно, а
*…ловит, ловит…*
оглядывается через плечо и искоса поглядывает на меня. Вурдалак ведёт себя неспокойно: шелестит ручной кладью и что-то бормочет. Стонет? Воет?
* …ловит, ловит…*
Точно, ловит. Именно ловит. Но кто кого ловит? Он меня?

Кто-то засмеялся тихонько. Как бы сдерживая свой смех, чтобы его не услышал… я? Курт Кобейн повернулся лицом. Но упала тень и смыла все краски с его лица. Я вглядываюсь, но ничего разобрать не могу. Лишь страх продолжает овладевать мной. Именно овладевать, как техасский фермер владеет стадом баранов. Не очень то приятно считать себя стадом барашков… А волки вокруг уже учуяли обольстительный запах свежей крови.

Не успеваешь и моргнуть, как опять всё меняется: за окном так темно, что уже не разобрать, что именно мелькает… Деревья ли? Столбы? Лишь беззвёздное небо: безмятежное и неподвижное, светится зловещей пустотой.

Весна. Как это прекрасно! Хочется петь, танцевать, признаваться в любви каждой встречной девушке. Обычная весна, всё как обычно. Обычный автобус подъехал к остановке. Из него вышло несколько совершенно обычных людей, все разошлись по делам. Старик с клюкой поспешил спуститься в переход, будто желая укрыться от ненастной погоды. Женщина лет сорока протягивает деньги в рядом стоящий ларёк. В сильно потёртой фуфайке и с жизненным отпечатком на лице женщина сидит на остановке и кормит голубей. Заметно, что не так давно она приняла пару флаконов спиртосодержащей гадости. Но голуби её любят и она их тоже, потому что улыбается. Что, казалось, человеку для счастья надо?.. Молодой человек вышедший из автобуса последним шёл довольно странно. На лбу блестели капельки пота, а глаза жёлтые и усталые. А главное, пустые. Так может выглядеть человек не спавший несколько ночей подряд. А эти лопнувшие капилляры… Нет, он видел ту самую бесконечность. Он сумел прикоснуться к вечности. Чем больше смотришь в эти глаза, тем больше в них видишь. Он облетел все галактики, потратил миллионы лет, а теперь здесь этими глазами абсолютного старика пытается пробить себе дорогу через поток живых людей. Кем он был? Что он делал? Возможно, правил далёкой империей, воевал, любил и был любимым. Или провёл всю свою одинокую жизнь на берегу озера, осыпая каждую осень своей листвой каменистый берег. Как он выжил? А если вопрос поставить по другому, то как он смог такое вынести? Его глаза – это бесконечная скорбь, бесконечные мучения, бесконечные страдания. Бесконечность губительна для всего живого, но он выжил вопреки своего желания. Его жестоко наказали. Одно лишь столкновения с его мёртвым взглядом грозит потерей чувства времяощущения и вечным купанием в водовороте бездонного океана желчи. Всего за миг. Не завидую, человеку, взглянувшему в эту бездну, где грань между мгновением и вечностью так тонка. Всего за мгновение встречи с желтизной его пустых глаз. Нет, его глаза не пусты! Они даже слишком полны и поэтому могут показаться пустыми. Наполненный до верха стакан чистой воды сначала кажется пустым, нежели чем при внимательном рассмотрении.

Столб – вещь сугубо материальная. И в мире хватает безумцев, которые запросто могут поручиться, что легко пройдут сквозь него. Но не тот случай. Он совершенно нормальный, а его глаза… Интересно, он видит куда идёт, потому что заметно, что ноги переставляет он как-то задумчиво. Всем известно, что если человек теряет одно из чувств, то другие усиливаются. Но, глядя на то, как он переставляет ноги, складывается ощущение, что он и слышит так же плохо. Да этот парень просто не в себе. Задумался о чём-то и всё. Задумался.

Столб не дал сквозь себя пройти.
Пьяная женщина оглянулась, увидев падающего человека, отвернулась, чтобы продолжить заниматься своим занятием.

Прекрасная погода, не всегда свойственная для этого времени года не давала и намёка на своё изменение. Старик с клюкой показался с другой стороны перехода и до сих пор державший билетик в руке, наконец, отбросил его в сторону. Билетик подхватил слабый ветер и припечатал к лобовому стеклу «Жигулёнка».

«Над волной ручья
Ловит, ловит стрекоза
Собственную тень»
Старинное японское хокку

Tweet