2).


После института встречаю Витька.
-Мир? – он протягивает свою узкую ладонь.
Я, не глядя, пожимаю ее. Мы молча раскуриваем свои сигареты.
-Ну что, к Тарасу идешь?
-Во сколько.
-В восемь.
-Можно.
-Как обычно, на «Продуктах». Надо еще вина взять, Тарас просил.
Мы молчим несколько секунд.
-Слушай, а можно я Ленку приглашу?
Витек щелчком отбрасывает сигарету в сторону.
-Дело, конечно, твое, но там свои бабы будут. Сам думай, короче.

***

В уговоренное время встречаемся на «Продуктах». На Витьке синяя матерчатая куртка с капюшоном, в руках - бутылка крепкого пива.
-Ну что, свою решил не звать?– замечая отсутствие Ленки, спрашивает он. 
-Не-а.
-И правильно, нехуй в Тулу со своим самоваром  переться.
Заходим в магазин. За прилавком неизменная тетя Света, грузная пожилая женщина в бордовом платке с бахромой. Сколько себя помню, столько помню и ее. Только раньше мы бегали в «Продукты» за мороженым, теперь все чаще за водкой.
-Вам чего, мальчики?
-Две бутылки «Арбатского», - отвечает Витек.
-На вино перешли или к девчонкам?  - подмигивает тетя Света.
-Второе, - гордо отвечает Витек.
Тетя Света улыбается, и достает из-под прилавка вино.
-Красивые девчонки-то? – ехидно спрашивает она, протирая бутылки влажной тряпкой.
-А то! – откликается Витек.
-Ну, раз так, - она достает из потрепанной картонной коробки две плитки черного шоколада, – от меня.
Витек охотно принимает шоколад и засовывает его внутренний карман куртки.
-Спасибо.
-Не шалите, - нарочито грозит пальцем тетя Света.
-Какие шалости? Намерения наши честны и непорочны, - притворно пародируя одесский говор, отвечает Витек.
Тетя Света смеется. Мы отвечаем ей тем же.

***

Витек учится в путяге на столяра. Он младше меня на три года, но по виду не скажешь. Я даже не бреюсь, а Витек уже с девятого класса является обладателем густой щетины. Живет с матерью и старшей сестрой. О своем отце говорить не любит, но, насколько мне известно, он был отставным военным. В поселке говорят, что с матерью Витька он жил в гражданском браке, но после рождения сына нашел себе зажиточную москвичку и смылся в столицу. 
-Сегодня мастак в жопу бухой был, - рассказывает Витек, - прям с порога начал выебываться. Типа, на пузырь всю группу хотел загрузить. Ну мы потупили, потом скинулись, и он нас отпустил. Нормальный мужик, хуле. Всегда бы так.
-Что за бабы-то будут? – спрашиваю я.
-Хуй знает, - небрежно роняет Витек. – Вроде малолетки какие-то. Тебе не по хуй?
-Ну, как сказать…
-Сам же с малолеткой ходишь.
-Опять за старое?
-Да ладно, я шучу, - отвечает Витек.
Мы подходим к дому Тараса. Квадратная кирпичная коробка, в которой он живет, в отличие от всех домов в поселке выкрашена в ядовито-зеленый цвет, за это его у нас называют «Холм». Его отстроили недавно. Поначалу предполагалось, что населять холм будут беженцы из бывших республик СССР, но потом всю жилплощадь на корню скупили кавказцы. Появившись буквально год назад, они, незаметно для всех, стали полноправными хозяевами единственного в поселке рынка. Кавказцев у нас не любят.

***

Дверь открывает Тарас. Высокий смуглый парень в очках. Мы пожимаем руки.
-Вино купили?
-А то! – говорит Витек и демонстрирует оттопыренные карманы куртки, из которых торчат блестящие стволы бутылок.
Тарас жестом приглашает нас в квартиру. В прихожей стоит куча грязной обуви. Я скидываю свои ботинки и ставлю их рядом с парой черных говнодавов.
-Тапочки есть? – спрашивает Витек.
-Может, тебе еще и халат подать? – ухмыляется Тарас.
-Остряк, блядь.
Мы проходим в зал. За широким столом сидят: Виталя, двоюродный брат Тараса и две малолетки. На одной серый с высоким горлом свитер, на второй серый же пуловер.
-Катя, Даша, - представляет их Тарас.
Я сажусь на стул. На столе литр «Богородской», стопки, чашка с салатом оливье и блюдо с куриными окорчакми. Виталя разливает водку.
-За знакомство, - говорит Витек, обращаясь к девчонкам. – Я - Виктор, а это - Иван.
В отчет девчонки мило хихикают. Одна из них (Катя, в пуловере), наклоняется к своей подруге и что-то шепчет ей на ухо. Водка имеет сладковатый привкус, но вроде не паленая.
-Ну, за что следующую пьем? – спрашивает Виталя, держа наготове бутылку.
-За все хорошее, - отзывается Витек.
Мы выпиваем.
-Говно-водка, - закусив салатом, резюмирует Виталя.
Я беру окорочок и рву зубами волокнистое мясо. Рядом с костью виднеется пятнышко крови. Не дожарили.
-Вчера с пацанами на троих пять баклажек «Очка» выпили, - рассказывает Тарас. - Утром  еле на работу встал.
-Пиво говно в последнее время стало, - соглашается Витек.
-Ага, - говорит Тарас. – Бутылочное еще ничего, а в баклажках хуй пойми что.
-Кто курить?
Я оборачиваюсь, голос принадлежит коротко стриженому Витале. Я молча встаю с места, следом за мной поднимается Даша.

***

Мы с Дашей курим на кухне, Виталя стоит на балконе.
-А тебе сколько лет? – спрашивает она.
-Двадцать два.
-А мне восемнадцать.
-Бывает.
Она противно смеется.
-Тебя ведь Иван зовут?
-Точно.
-А меня - Даша.
-Я знаю.
Она опять смеется.
-Тебе какая музыка нравится?
-Разная, - уклончиво отвечаю я.
Она курит, держа сигарету между указательным и средним пальцем, я же зажимаю ее между мизинцем и безымянным.
-А ты ведь с Ленкой встречаешься?
-Ну да, - соглашаюсь я.
-Мы с ней в одном доме живем. Я тебя видела, как ты приходил.
-И что?
-Да ничего, просто видела. Ты в институте учишься?
-Ага.
-В Москве?
-Да.
Она тушит сигарету и тут же подкуривает новую.
-А на кого?
-Какая разница.
-Да так. У меня парень был, учился на экономиста, до второго курса доучился и бросил. Ему предложили работу в хорошей компании просто.
-Мне это не грозит, - отшучиваюсь я.
Даша симпатичная. Именно симпатичная, а не красивая.
-Хочешь меня поцеловать? - спрашивает она.
Я теряюсь.
-Да ладно, просто поцелуй.
Она берет меня за шею и привлекает к своим губам. От нее пахнет персиком, губы мягкие и податливые от алкоголя. Ее шершавый язык скользит по моему небу. Я не сопротивляюсь.

***

В зал заходим, держась за руки с Дашей. Перед нами тут же вырисовывается фигура Тараса. 
-Бля, я ссать хочу, - говорит он, периодически толкая локтем дверь сортира.
Мы с Дашей переглядываемся. 
-Сука, она что там дрочит, что ли? – не унимается Тарас.
-Блюет Катька, - уточняет Витек.
-Меня не ебет, я ссать хочу!
-Иди в ванную поссы, - предлагает внезапно возникший в дверном проеме Виталя.
-Да пошел ты! – огрызается Тарас и садится за стол.
За то короткое время, пока мы отсутствовали, он успел порядочно набраться. Тарас берет бутылку и делает залп из ствола.
-Ну что уставились, бухать так бухать, - он расставляет стопки на столе стопки и наливает водку. 
-Вань, может, прогуляемся? – щекочет ухо Дашин шепот.
Я оборачиваюсь к ней.
-Можно.

***


-Вань, у тебя платочка не найдется, - Даша орошает податливый грунт струей пузырящейся мочи.
Я перевожу взгляд на ее фигуру, отмеченную впотьмах тусклым огоньком сигареты.
-Нахуя?
-Письку подтереть. 
Я поднимаю лежащую на скамейке пачку «Экстра М» и, скомкав одну из страниц, кидаю в ее сторону бумажный шарик.
Прошуршав газеткой, она выходит под свет фонаря.
-У нас пиво еще осталось?
Я протягиваю ей мятую полтарашку. Она пьет небольшими глотками, периодически поглядывая в мою сторону.
-А ты чего ко мне не пристаешь?
-Ну, если ты так просишь…
Она смеется. Я подхожу к ней и целую в губы.
-Давай в подъезде, а то люди кругом, неудобно, - предлагает она.

***

Даша ставит ладони на трубу мусоропровода. Я стягиваю с нее джинсы и следом туго сковавшие талию трусики. 
-Мы вот с подружками в сауну скоро собираемся, - тяжело дыша, произносит она.
-Ага.
Она сплевывает на пол.
-У тебя гандон есть?
-Забыл.
-А ну и хуй.
-Ага.

***

Даша суетливо застегивает джинсы. 
-Ты мне больно сделал.
Я закуриваю, выпуская из ноздрей две полоски густого дыма. Даша садится рядом и начинает водить пальцами по моим волосам.
-Я вчера с курсов возвращалась, вижу, мужик к газетному лотку подходит и спрашивает: «У вас «Жизнь» есть? А продавщица ему: «Закончилась «Жизнь».
Я ухмыляюсь.
-Закончилась жизнь, - повторяет она, смущенно отрыгивая пивом.
Во дворе раздаются крики, перетекающие в грубую брань. Судя по голосам, ругаются двое, мужчина и женщина.         
-Дай мобильник, - просит меня Даша.
Я вытаскиваю из заднего кармана джинсов телефон. Месяц назад я уронил его на бетонную плиту и тогда же перекрестил в «могильник», используя отныне только в качестве хронометра. 
-У тебя какие игрушки есть? - спрашивает она.
-Хуй знает. «Удав», наверное, «Пять камней».
-А «Тетрис» есть?
-Не-а.
-Жаль, - она отдает мне телефон. - А это кто рисовал? - она указывает пальцем на карикатурного чебурашку с непропорционально большим членом.
-Пухлый. Нравится? 
-Ага.
-Хочешь, познакомлю?
-С кем?
-С Пухлым.
-Зачем? Мне ты нравишься, - она легонечко кусает меня за плечо и кладет голову на колени. 
С потолка на перила падают тяжелые капли. Одна из них добровольно бомбардируется мне за шиворот и отмечается на коже влажной бороздкой.


Продолжение следует…

Tweet