Нет, ну такого со мной еще не было... Я думал, всякое повидал, но это меня просто... рассмешило даже... я, конечно, знал, что он у нее ебнутый малость, она рассказывала, но чтоб до такой степени... Действительно, начинаю задумываться – вы, бабы, как себе мужиков подбираете? Чем дурнее, тем лучше? Чтоб было потом на что подружкам пожаловаться и о чем с любовником посмеяться....
Короче, вчера вечером ко мне приперся Ленкин Антоша... Честно говоря, каждый раз, когда я его вижу, я испытываю чувство... ну... не то чтобы страха... но очко играет :). Он здоровый, чуть повыше меня, и в плечах раза в полтора шире. Добряк, то тупой. Гиревым спортом занимается. Я видел однажды, как он на университетских соревнованиях двухпудовкой играл. Я хоть и занимался борьбой когда-то, и сам тоже мальчик не маленький, но до этого бугая мне далеко.
- Я к тебе поговорить пришел... по мужски...
Начинаю оценивать ситуацию, думаю, как бы лучше пригнуться после его удара, чтоб сразу в печень хорошо попасть, а то иначе задавит. Затрудняло дело то, что он левша.
- Просто... ты один мне помочь можешь... больше ее так хорошо никто не знает...
Успокаиваюсь. Значит, все-таки поговорить.
- Ну проходи...
Он разувается и вопросительно на меня смотрит.
-На кухню, - говорю я и поворачиваюсь. Он идет за мной.
-Чай будешь?
- Да не, я тут ... эта...
Достает бутылку водки из пакета.
Лена гвоорила, что он дурнеет от водки, я и сам раз видел, как он стегал, охранниками пришлось вышвырнуть его из клуба (есть там Рома-боксерчик, это я у него научился в печень бить, он его также в прошлый раз и успокоил).
Видимо, это он и имел ввиду под «разговором по мужски». Делать нехуй, будем пить.
Вместо кружек ставлю на стол «стопки» ( в кавычках, потому что это и не стопки вовсе, а стаканы граненые, но не обычные здоровые, а маленькие, грамм эдак на сто).
Дотсаю из холодильника лимон и засохший сыр. Режу хлеб и лук. Он странновато как-то на меня смотрит. Потом достает пару банок пресерв (спрашивается, хули ж ты сука сразу не достал, морда жидовская).
Садимся.
Наливаем.
Пьем. Молча. Не чокаясь.
Морщимся(паленая, сука). Выдыхаем.
Передергивает.
- Ух, хорошо пошла!
Понтер ебаный.
- Ну давай, говори, что у тебя...
- Ну... ты, наверное, знаешь, что мы с ней поругались недавно... обычно как-то миримся быстро...а тут... она ни в какую... а я ж... я люблю ее.... потерять боюсь...
Я еле сдерживаюсь от смеха после этих слов. Куда ж ты сука раньше смотрел...
Дальше начинается нытье, что она его не понимает, что ему ведь хочется и с друзьями побыть, что он не может только с ней все время проводить. Я только сижу и поддакиваю, киваю время от времени...
- Ну вот вчера... пошли мы с пацанами футбол смотреть в бар, ну такой матч! Я ее зову, она ж любит футбол смотреть, а она ни в  какую! Главное, на стадион то ходит (сука, клонит куда-то, на стадион-то она со мной обычно ходит), а в бар не хочет.
Ну друг, стадион и бар – это разные вещи, я тоже по телевизору смотреть не люблю.
- Ты, кстати, смотрел этот матч? Давай, еще по одной.
- Бля, ну Клозе красавчик!
И разговор уже переходит на футбольную тему, он забывает, зачем  пришел, мы начинаем обсуждать разгром хохлов и то как они потом отыгрались на аравийцах, о неудачах Кот’д’Ивуара., о том как в прошлый раз Бесчастных промазал по пустым воротам японцев, и даже о португальских 7-1. Футбол – неисчерпаемая тема. Лучше баб.
И как то вот, в сравнении хохлов и русских, перемеживая все это рюмашками, перешли мы на бокс (ну кто еще не ждет боя между Валуевым и Кличко – все ждут!), потом на бокс в кинематографе, тут вспомнился Рокки, Сталлоне, и... тут я не успел увести разговор в сторону, поздно уже было....
-А помнишь этот фильм, где он на руках боролся?
Бля, я  уже даже знаю продолжение.
- Ага. Изо всех сил.
- Ну че, давай мож... поборемся? – говорит Антоша, делая жест, будто разворачивает кепку на голове козырьком назад.
Леан и про этот его стег рассказывала. Как напьется – так все бы ему с кем нибудь на руках побороться. Правда, чем это заканчивалось, я никогда не спрашивал.
Ну, хули делать.. отступать некуда.
Убираем стаканы со стола. Ставим локти. Берем захват. Он левша, поэтому боремся на левых. На счет «три» начинаем давитью Он давит массой, ну а я  - как умею. Он начинает выигрывать. Тут я наклоняю корпус, чтобы выровнять плечо с локтем, а потом начинаю поднимать корпус. Он не может сопротивляться. Вотя уже выровнял положение. Смотрю на него, у него в глазах сосредоточенность и злость. Спортивная такая злость. Я выворачиваю ему кисть и продолжаю давить. И вот когда остается уже совсем ничего, я делаю ту же фишку, что и Сталлоне в том фильме – резко отдергиваю, а потом сильно ударяю его руку об стол. Он вскрикивает, выдергивает руку, почесывает, поминает ладонь... Сказать ему нечего – бороться он сам предложил. 
- Давай на правых.
Правая у него не рабочая.
- Ты уверен?
- Став давай, не понти, - ухмыляется он.
Поставили. Начали. Я даже давить не стал. Просто сдерживаю его руку и ладонь ему кистью стискиваю. Он пыжился, пыжился, но, видимо, очень уж больно стало. Стал руку выдергивать. А я уже тоже синий, меня клинануло, не отпускаю. Он уже просто встал и выдергивает. А я держу. Он чуть ли не ногами в стол уперся, дернул, и я в этотмомент отпустил. Он упал в коридор. Подскочил, смотрит на меня так ошалело. А я сижу и ухмыляюсь. Он метнулся в коридор, накинул свои ботинки и убежал. Именно убежал, слышен был топотна лестнице. Я посидел еще немного, потом вылил остатки водки в стакан, выпил залпом, заел сухим сыром... Посидел еще немного и пошел спать. Утром получил смс от Лены с одним –единственным словом: «дурак». Интересно, что она имела ввиду?

Tweet