Вышла у меня с последним клиентом промашка. Высоко слишком  прыгнул. Заказали мне кандидата в Президенты Петра Самойлова. Причем заказ явно ГБшный был и на подставу сильно очень смахивал. Учитель мой, покойный ныне, Вяся с погонялом Теннисист (он волыну в чехле от теннисной ракетки носил – хуле мода на теннис была тогда) давно говорил: "На ГБуху, Серега, не работай никогда – они тебя после исполнения либо в асфальт закатают, либо на кичу кинут, нах". Не поверил я ему тогда, а зря.
Отстрелялся я в тот раз почетно. Охраны у Самойлова куча была но хуй это лошье перекачанное может против мастера спорта международного класса по биатлону и потомственного сибирского охотника Сереги. Я клиента подстрелит точня в глаз, как белку, типа. Шкуру не портить чтобы. Дело было возле бани какой-то, куда этот лошина с тиотками отдыхать приехал. Он из бани ужратый выходил, распаренный и качался как боцман торгового флота в Сингапуре. Ну и охранник не успел прикрыть его тушей своей. А мне тока того и надо – снял его с ближайшей высотки и по газам.
Деньги за заказ мне предварительно на счет в стране часов и сыра скинули, так что осталось из страны выехать. Правда меня не выпустил бы никто. Так я с умом все продумал – добазарился с типом одним – он директор завода оборонного был. Они отправляли в Грецию по контракту детали какие-то от МИГОВ. Хуле, вагон опломбированный, охрана, таможенного досмотра нет, а внутри сидит Серега, бамбук курит. Не Хилтон конечно, но живым быть лучше. Ехать только надо было из-под Тулы откуда-то. Так что еще туда добраться надо было. Так что сел я в машину не засвеченную, она в гараже моем на Столешниковом переулке стола, повернул зажигание, сцепление выжал…

***
Застрял я капитально в перди какой-то: слева поле, справа поле и дорога двухполосная разъебаная. Хуле, по главной трассе не поедешь – сразу вычислят. Движок накрылся, сцуко. Ну двинул я пешком – колхоз ближайший искать на пердмет позвонить, или тачилу какую приобрести. Часа через два набрел на хибару какую-то.  Постучал. Открывает мне дед. Матерый бля, я таких только на плакатах совковых времен коллективизации видел. В роли кулаков – здоровый, толстый, борода окладистая. Одет – вообще уссаться . В косоворотку, жилетку какую-то, на ногах сапоги кожаные и кепарь на голове жиганской моды 19 века.

-    Откуда будешь-то, мил человек?
-    Да с Мосвкы дед еду. У меня машина сломалась – у тебя телефон есть – в сервис позвонить?
-    Нету, я машинки эти аццкие страсть как не люблю – от лукавого они.

Ну, думаю, повезло – нарвался на сектанта старовера, нах.

-    А люди поблизости еще живут? Колхозы там?
-    Да тут сколько не иди поле мое кругом. Ты у меня заночуй, а там с утра решим что-нибудь. Я, мил человек, отшельником живу – с людьми редко вижусь порасскажешь мне про житье-бытье свое .

Зашли в избу. Я осмотрелся – так и есть, выставка "Быт крестьянина начала 20 века". Из техники даже лампочки Ильича нету. Печка русская стоит, кровать, сундук кованый, в улу икона с лампадкой – как положено. Начали с дедом базарить, рассказывал  ему про жизнь современную. Дед правда нервный попался – посреди разговора вдруг вскакивал, брал серп и на поле пшеничное выходил. Я раз за ним понаблюдать вышел – он по полю шастал и по одному колоску серпом срезал в разных местах. Срезал сорок два колоска и успокоился вроде. По ходу крынка съехала у деда от одиночества и старости.
Собрал мне дед пожрать малость – картошечка, сальцо, хлебушек черный, самогоночки бутылку выкатил. Ну пожрал я выпил. Дед все также изредка срывался с серпом на поле. Я уже и внимание на его мельтешение не обращал. Застряла у меня поебень какая – то между зубами.  Я на предмет зубочистки оглядываться стал. В избе у деда в банке стеклянной тоже колосок пшеничный был. Ладно, думаю не обидится за один колосок –то вон у него поле целое. Оторвал его, в зубах почистил. Слышу, дед на поле воет нечеловеческим голосом: "Подойди сюда мил человек!"
Подошел к нему. А он на земле валяется и рябит как-то, волнами идет. Я глаза протер – все равно рябит. Меня с алкашки так никогда не вставляло.
-    Ты что дед самогон-то свой на полыни настаивал. Или на мухоморах каких?
-    Не о том ты сынок говоришь. Пришло мое время, отмучился я, искупил грехи свои работой тяжкой. Теперь тебе работать надо.

Вложил мне дед серп в руку и схопнулся. Исчез без следа. Я себя по шеке мацнул – думал сплю, нет наяву все происходит. Тут мысля у меня в голове надо срезать восемь колосьев. Причем четко так и именно восемь почему-то. И не проходит главное мысля эта, звучит в голове постоянно. Как пластинка заевшая. Срезал я восемь колосков – мысля утихла. "Хуясе! Съебывать отсюда надо, а то сам с катушек слечу! И что в стране делается не знаю, телик хоть пободать, может меня уже в международный розыск объявили?" Зашел в избу – стоит телик на столе, без провода причем. Я его включил – работает.

"В эфире Новости на НТВ. Коротко о событиях выпуска. Продолжается расследование смерти кандидата в Президенты Петра Самойлова. В Джакарте сошел с рельс пассажирский поезд – погибло сорок два человека. Пожар в новосибирском общежитии – сгорело заживо восемь человек. В центре Москвы, в Столешниковом переулке, произошел врыв автомобиля. Погиб один человек, личность которого в настоящее время устанавливается."

Короче так я никуда и не съебался – стал жить в избушке этой, правда на месте избушки особняк двухэтажный появился, со всеми наворотами. Стал колоски эти срезать, правда в последнее время все больше и больше срезаю за день. Чую скоро глобальный покос делать придется. Где бы комбайн себе достать? А то серпом заебусь шесть миллиардов колосков срезать.

Tweet