Я три чужих переписки читал. По необходимости. По ходу "дела", так сказать... Так по делу обычно три строчки, а потом соплей на три листа. Зла не хватало. Дуры эти бабы как есть...
  Ещё такой гнилой момент есть на зоне - охота на "заочниц". Заочница, научно говоря - незнакомая корреспондентка, алчущая любви и семьи. Как говорится хочет "конфетку съесть и на-*** сесть"...
А попадает она прошареному зеку "на раскрутку", на передачки-бандерольки, деньжата на ларёк. Доходит и до сочетания. Хозяин сочетает, типа благословляет. Ну и длительная свиданка полагается - мечта зека. Есть правда и подлительнее холява - больничка. Но туда попасть оченно не просто, "как верблюду пролезть в игольное ушко", красиво сказано в одной наивной книжке. Я в больничка месяц чалился. Лепота! Пайка типа диетическая - пюрешка со сливочным "с маслослом", "и компот". Машинки с демидролом, за баксы ясный пень. А баксы со свиданки той же. Жонок не шмонают...
  И до того баб эта жажда любви-семьи слепит, что лезут сами в голодную зечью пасть. Не понимают, что зек и есть то самое исчадие ада, дьявол во плоти. Что жрёт человечину и не давится. Я потому "с администрацией не сотрудничал", но и с блататой не водился. Хотя и подкатывали с уважением - "мы пробили, ты мафия...".
  У меня есть стопка писем. Красной резиновой перехвачена. Мой собственный тюремный роман. От зоны остались письма да карточка поверочная картонная замусоленая. "На ей" - фотка с выпученными глазами, ФИО, статья, "окончание срока": год-месяц-день. Оттого замусоленая, что каждый божий день дважды поверка: вертухай читает с карточки фамилию, ты вякаешь имя-отчество. Карточку - в коробку. Должно сойтись. Если нет - беда. Ищут пидора. Зона стоит-ждёт. Нашли, дрых на третьем ярусе. Да-да, шконари в три яруса. Проходы как в подводной лодке, полметра от силы. Ночью угар. Мужики налупятся перловки с чернягой, набздят хором, аж гляделки режет. Отвечаю: миллениум, то бишь двухтысячный год, ИТУ 15/1...
  Скажете - вокруг да около, давай уже за любовь. Так ведь больно тронуть! Любовь это типа открытая рана. Болит. Как фантомная боль у безрукого-безногого. И чем дальше тем сильнее. До стона. А вспомнить - как соль на рану...
  Не зря любовь считалась и считается помешательством. Типа лечить надо нейролептиками. Не поможет! Я в дурке одну на этой почве свихнувшуюся встречал. Сидит на лавочке, смотрит вроде - и не видит, можешь рукой перед глазами махать - не моргнёт. Она там, в круге третьем, где разлука жжёт, душу обугливает. Страшно...
  Сохранилось одно жонкино письмо. Тётке. Подследственного времени. Там такие слова обо мне: "Он отец детей моих и муж перед Богом...". Красивым почерком отличницы. О вас так скажут? Вас поймут и простят? То-то же...
  Второе письмецо, точнее малява в передаче. Я уже в осуждёнке. Подписано девичьей фамилией.
"Сашка, я очень скучаю без тебя, тебе просто не передать. Здесь всё идёт кувырком и нет возможности дать тебе почувствовать это. Спасибо тебе за всё, что ты для меня сделал. Я самый счастливый человек, потому что у меня есть вы - наш сын и ты и я привью в сыне такую же любовь к тебе как и моя". Сын - это младший. Родившийся у зека. Ему это через годы аукнется, контора помнит... Ещё был старший и средняя дочка...
  Красиво? Вы поверили? И я, дурак, верил. А уже полгода жила с другим. Оттого и фамилию типа сменила...
  Кормильцев, гений русской рок-поэзии, сочинил, а Бутусов спел: "Но я хочу быть с тобой. Я так хочу быть с тобой". Это типа о ней, о "невиданной любви"... И дальше: "пожарный мне выписал справку, что дом твой сгорел". Всё верно - нет у зека дома. Был и не стало. Типа сгорел. Осталась память. Легенда. Можно считать выдумка. Как из мелкого наводнения придумали Атлантиду. Так и жизнь человеческая - не факт, а легенда. А любовь разве нет? Ну какая в семье любовь?! Голимое сожительство, коитус по научному. И совместное ведение хозяйства...
  "Ходу, любушки милые, ходу...", пел-вспоминал Володя Высоцкий... Следующее письмо - уже на зону: "Прошу тебя учесть, что у меня сейчас совсем другие планы на дальнейшую жизнь, из которой я исключаю тебя. То есть я намерена подать на развод, так как шлейф судимости не нужен моим детям. Мне нужно сейчас исправить свою главную ошибку: иллюзию о счастливой семейной жизни с тобой. Я "умерла для тебя", как когда-то ты периодически "умирал" для всех нас. Время платить по счетам!". Забегая вперёд - ей тоже придётся "платить по счетам". Алкаш, с которым она спуталась, превратит её жизнь в ад. "Это была ошибка",- скажет она в последней встрече. Но я не простил её. Бог мне судия...
  И всё же приписала: "Я приду на свидание, но думаю, что оно будет последним. Я же любила тебя!  Поверь, мне тяжело уходить от тебя, ты был мне дорог, но пути назад нет. Поздно!"...
  Сердце рвётся? И не говорите, "душа болит..." как поёт Шуфутинский. Но я хочу рассчитаться с прошлым. У меня ещё остались кое-какие "делишки", кое с кем поквитаться... Вот сижу на чемоданах, а если конкретно - с сумкой через плечо и дурацким рюкзаком к ЧМ по футболу в ЮАР... Приплёл Шуфутинского. А что - у чувака есть пара-тройка вещиц. Вот эту я любил: "Надену шляпу чёрную. И кожано пальто. И упаду в ночь тёмную типа инкогнито...". Слушал её на "базе", в смысле на турбазе. Мы с пацанами там типа легли на дно "как подводная лодка" после одного дела...
А теперь впереди у меня "дорога дальняя", позади - ничего. Смерть нас давно разлучила...
  Что я ответил? А ничего не ответил. Поначалу не до титей-митей. Сестра передачку подогнала с сигаретами, чаем и тушонкой. А в соседнем отряде подельник нарисовался. Хотя такого не водится, мало ли какие рамсы... Или оперчасть мутит? Концы ить у меня, а я не раскололся, троих отмазал. Одного как потом прояснилось - почём зря. Стукачок оказался... Предачкой распорядился, к слову, как последний лох педальный. Мол, берите, мне не жалко. Мне ещё с воли подгонят. Как же, как же, тушонки и сервелата больше в глаза не видел, самое большее - сало. И никто толком не поделился. Вот и вся цена тюремному братству. Говорили, правда, что это такая зона гнилая, типа розовая, без воровского порядка. Не знаю, не знаю... Так что сразу ко второму письму...
  "Вещи соберу. А если не будет денег, то прости. Только Господь оказывает реальную помощь и Благословение. Пред Ним и склоняюсь".
Раз помянут Господь: на зоне обнаружились аж два очага культа. Один очаг православный, а другой - американский, пятидесятнический. Я к обоим приписался "погреться". А ещё в смежном отряде обнаружился крутой эзотерик с уклоном в сверхспособности. Взялся обучить зеков китайской грамоте и генерации энергии Цзы. Говорят, есть такая.
Я и на эту шнягу подписался. Правда китайская грамота мне не зашла и от китайской жизненной энергии я уклонился. Что китайцу хорошо, то русскому - смерть. Полезли эзотерики всем кагалом под пожарный кран обливаться, а мороз был...  Ну и загремели на больничку, даже гуру ходил весь в соплях. Не прокатило с энергией Цзы.
А вот сошествие Духа у пятидесятников на сходках видел. Отвечаю. Только сходит он как-то криво. На психопатов типа. А у меня была ксива "психопат". Позаботился под следствием. Мол мурашки-букашки ползают по личности. Предстал перед дуркомиссией. Типа как бравый зольдат Швейк. Комиссия из трёх докторов, во главе с завотделением. Вспомнился по случаю Высоцкий: "доктор действовал во благо, только благо не моё". Тут как начал этот "зав" наседать за Марс! "А скажите, каким образом они с вами сношаются? Вы слышите голоса или они указывают вам прямо в мозг?". Я от такого оборота дела малость о*уел и даже, помнится, взопрел. "Мой диагноз паранойя. Это значит - пара лет.",- из той же песни. "Нет-нет-нет, постойте братцы. Он наверно пошутил", это уже из другой Володиной песни, но лучше и не скажешь. Очканул я крепко, прямо сознаюсь. Чего? Так ты до конца дней будешь под дуркой! Типа пожизненно. Уж лучше под ментовкой, временно.
На вопросник коварный ответил. В них на ассоциациах ловят: "любите ли вы голубей? - где труп зарыл!?".  А вот с головоломкой еле справился. Нечто из картона разрезано, а что - *** просцышь. Я думал - слон, оказалась пятерня, ладонь то бишь. А у доктора секундомер. И он уже "озарился изнутри здоровым недобром...". Ещё секунда и зачислят в идиоты, в компанию к бравому Швейку... Короче, пронесло. Записали психопатом. А это не отмазка. "Все мы немощны, типа полудурки, ибо чловецы суть", сказано в Писании. И зона того же мнения.
Так что поглядывал я на служениях на соседей, которых святым духом колотило и в слезу вгоняло, и радовался своим крепким мозгам. Не нужна мне такая типа "вера", от которой "кукушка" отлетает...
А вот песни пел в охотку. "Голубица, моя, голубица..." нравилась. У православных - "Господи, помилуй, Господи помилуй, Господи поми-илуй...". И кусочек печенюшки под ложечку кагора церковного... Хорошо, но мало!
  Дело шло к длительной свиданке. Зек сильно ждёт её. И не только что подгон, а кому-то и баксы, за характеристику на УДО надо отрядному забашлять, а скорее что ниточка к прежнему миру, который был "до того". Да так у зека и замер. А на воле "всё течёт, всё изменяется", учит продуманый философ, "няма таго, што раньш былО", поёт-заливается "пясняр". Канул, зек, твой прекрасный старый мир. И больше ему "не бысть". Откинешься - увидишь. "Всё отберут у казака. Ну а пока. Гуляй пока!"... А пока - длительная свиданка.
  "Знай, в тюрьме выживает только Человек, а не (неразборчиво), которая не состоялась ни в чём. Отбрось гордыню величия.Бог даёт тебе последний шанс. Научись слушать Его и благословения не замедлят. Я приеду к 10:00 и буду до 16:00."
  Свиданка получилась короткая и ровно такая по смыслу как Солженицын описал в "Круге первом". Мало о чём говорили. Слишком тяжело. Смотрели один на другого, типа запоминали. Она - в вычурной шляпе с полями; ей шло. я - в клифту тюремном. Клифт это типа китель, только без подкладки. "А на груди яво свяркала..." - бирка с ФИО. Я бодро наворачивал со сковородки поджарочку, прихлёбывал кифирчик. Сытости не было. Обожрался как есть, но донёс до отряда и блевал уже там, какой-то белой жижей...
  Вот и вся любовь? Не торопитесь, мои беспонтовые читалы. Всё только начинается. Как там у Петрарки - "Свой путь земной пройдя до половины...". Любовь ведь лишь малой частью на земле, а с большего она как в песне - "там, за облаками, там, за облаками...там, там-тарам, там-тарам...". "Сильным даётся радость...", учил поэт-забулдыга. И не любившим - тоже, подсвистываю я... "А слабым даётся печаль...". Вот и любившим она даётся. Она и есть наказание в круге третьем, из которого хода нет. Нет откидки. Так и будешь гореть невидимым пламенем, как спирт горит. Пламя это незримое с годами выжигает всякое-разное, особенно радостное до алого мяса. И остаётся от человека типа тень, тот самый живой труп...
  "Твоё согласие на развод и именно такое, какое я услышала, сделал настоящий мужчина. На сердце у меня грусть. Никогда не предполагала, что у меня будет другой муж. Но обратного пути нет...
Мне очень хотелось прижаться к тебе в тех стенах, но ты называешь это "телячьи нежности" (очень глупо)... Если ты любил меня - сохрани свою любовь, она будет понятна только мне (старательно замарано, но я разобрал). Прости, прости, прости. P.S. Нет, не надо любить меня, мне так будет легче.".
  А я и не прошарил ничего. Какая была буря в душе у человека. Сидела и молча смотрела. А я молча жрал. Вот и вся любовь, со стороны если смотреть. Всё таки потёмки человеческая душа. А уж женская и подавно...
  Больше таких надрывных писем не было. Можно сказать семья перешла на дистанционку: "Малыш ходит по квартире, держась за мебель. Ест всё. 6 зубов. Болтает без умолку, абракадабру какую-то, но чётко и последовательно. Глазки серо-голубые... Жди документы на расторжение брака... Давай наши дальнейшие отношения рассматривать как деловое партнёрство. Я извлекаю пользу для себя, ты - для себя." Или такое, весеннее: "Я уже посадила морковь, свёклу, редиску, лук-батун и чеснок. Твоя груша прижилась."
  За весну у зека есть такой стишок: "Опять весна. Опять грачи. Опять тюрьма. Опять дрочи." Прошла скощуха, годок списали. Но пайка по прежнему никакая. Черняга крошится, спецвыпечка называется: черствое-плесневелое размачивают и по-новой пекут. Баланда к пайке под стать: или чистый рататуй (сверху вода, а снизу - ***), или "уха" исключительно из голов и плавников, "ухуеешь" от такой... Зона голодала, дело шло к буче. Отвечаю - 99-й год. Даже была комиссия из ЛондОна про пайку и тараканов. На свиданке один сиделец расписал; зона была с вы*боном, с иностранцами и ментами. В моём отряде было два мента, два ниггера и китаец Ли из Харбина, два пшека, чеченец, таджик и аварец. Типа каждой твари по паре... Я зафрендился с одним нидерландцем - контейнер шмали подогнал чувак! Атомный мужик - на Филиппинах был, в Амазонии малярию подцепил, в Германляндии три года взял. Жив ты Франц? Помнишь меня? А я тебя помню... А ты как - Марек? Была параша, что ты в Швеции торчал... А Збышек наш до воли децл не дотянул. Чифирнули за откидку перед отбоем, а у него шунт был в сердце, ты в курсе. Только прохрипел - "Саша...", и лёг пластом. Я его одеялко себе заныкал, моё поплоше было, покороче...
  Едем дальше. Стоп - приехали: "Хочу полностью освободиться от мыслей о тебе, поэтому не могу видеть твои вещи. Освободи меня от этого. Молю Господа дать мне быстрее спокойствие".
  Откидывался я в трико и тапочках; тюремный прикид и лабутены надо сдать. Бомжом. Но была чуйка резкого полёта. Что выдержу всё. Что одного меня им не взять: "Держитесь, гады. Держитесь гады...".
  А ещё я потерял две квартиры и загородный дом в три этажа. Потерял с лёгким сердцем. Тюрьма освободила меня от бремени земного. Освободила к новой жизни. Где год за три и ничего не надо. Низкий ей поклон...
Теперь я смотрю на это время как через холодное стекло. Покойники так смотрят на нас дураков. На нашу суету. Смерть освобождает. А кроме неё - тюрьма. Как-то так...
  Больше свиданок не было. "Бывшую" как типа бывшую родственницу завернули. А родаки не пожелали. Была хорошая передачка, да забыли в суете сумку с колбасой и прочими бациллами. Мне друг-одноклассник рассказал как было, через 20 лет... А и передачка вышла последней. До звонка сидел на положняке. На перловке, "шрапнель" по- нашему. До сей поры уважаю...
  Дальше в письмах в основном про детей: "У нашего малыша вышли все зубы. Говорит: ма-ма, дай, тади (отойди), на-на (не надо), та-та (кто там?), зи-жи (всё что едет и гудит), зя (нельзя, ма (нету, закончилось). Знает и показывает глазки, ушки, носик, какой большой, хлопает, танцует, умеет жалеть, не любит, когда кто-то плачет. Всё понимает, несёт горшок, убирает игрушки, вытирает стол. Не любит поликлинику и скопление людей, к детям идёт первый. Вообще чудесный и очень хитрый."
"Девочка стала много читать, ходит в две библиотеки."
  Ну а на зоне всё путём. "Всё культурненько, всё пристойненько, и закусочка на бугорке", как пел про кладбище приснопамятный бард... Идут этапы в карантин. В пенсионном отряде вешаются, хотят даже убрать турник, прозваный "виселицей". Пустое. С третьего этажа выкинулся пацан. Хорошо что насмерть. Отправили команду тубиков - доходить. Мне на больничке санитар (тоже из зеков) рассказывал как их там "лечат": "как жахну хлорки - тубики лёгкими только так плюются...". Меня бог миловал. Или что привитый?
  Миллениум встретили круто. На свободном шконаре насушили крошек из черняги и беляны. Сварили сгущёнки. И забацали тюремный торт как на картинке! Вынесли на мороз на столешнице, вчетвером. И под куранты да ельцынский отходняк ка-ак под чифирчик вломили... Что всех наутро пронесло. Нет, "не очко фрайера губит, а к одиннадцати туз"...
  Сохранилось для истории (шучу) и парочка моих писем. Они краткие, типа деловые: "Очень рад буду, если в новом браке ты получишь хотя бы часть того, чего тебе не доставало. Для меня ты останешься приятным воспоминанием. А вот дети - предмет моего личного долга."
"Малышу особое внимание. Это будет удивительный человек. Ведь родила ты его можно сказать "от Духа Святого" и стоя. Так рождались великие люди, например, принц Гаутама, известный как Будда."
  Должок свой я отдавал без года 20 лет. Старшему купил комнату. Жалко, что он просрал талант: в 15 лет писал картины что и в Германии показывали, и в частную коллекцию что-то ушло. У меня есть его пара акварелей -  фонари, церкви. Техника зрелого мастера. Но не случился новый Шагал, попёрли пацана из художественного лицея за неуд по английскому, а на деле - что за него не башляли. Есть внук...
Младший, я как в воду глядел, оказался типа вундером (вундеркиндом). С трёх годиков как посадили за комп, так и упал на игры. А с тринадцати начал своё лепить: "Naruto world". Кому интересно - можно глянуть, ник - "evil". Сейчас где-то в Европе, вроде в Амстердаме, в пятизвёздочном готеле обжился, на мобилу скинул видос - нештяк обстановочка. А я ему однокомнатку отписал, в хрущёбе, но с капремонтом...
А вот дочке пока должен. Хотя как сказать - мужа нашёл кошерного. Снюхались. Ещё бы - королева красоты не помню какого района, в трамваях клеились... Пока по европам гастарбайтерничает. В Берлине немчуре что-то строил, потом австриякам, теперь у макаронников в Альпах, далее по списку - Швеция... Есть атомная внучка. Танцует и, бог даст, запоёт - голос низкий, на контральто, для шансона самое то. Вперёд забегаю...
  До звонка оставался год. "Он трудный самый...", поётся в песне. И правда тяжко, как бабам на сносях. Уже и базар не в тему, и от чифира воротит. Потому и срываются зеки в побег чуть не перед самым звонком. Мочи нет...
Но я уже где-то отмечал: для кого тюрьма, а для кого -... правильно!, дом родной. Вон сидит на лавочке мужичок и в натуре плачет. Просил хозяина оставить, мол какая-такая "воля"!?, ночевал в свинарнике, а тут - пайка, баня и стираное бельишко. Был случай - три дня искали зека вытурить, с собаками! Зашился на промке в люке, а хозяину втык от прокурора - найти живым или мёртвым!
  Всё, финита, пошла движуха на откидку... От чифира уже чёрные зубы; пасть как у волкодава. Раздаю брахлишко и - обещания... Планы - межконтинентальные, от Африки до Вьетнама. Сам себя накрутил, да и поверил в собственные сказки... А пришлось каждой чиновничьей мандовошке кланяться и ментам сладко улыбаться, что пока нет паспорта - поэтому не работаю, живу у товарища, но обязательно зарегистрируюсь, не пью и не тянет, улицы перехожу строго на зелёный...
Тюрьма откидкой не заканчивается. За ней - надзорный срок на годы. А "печать" - так на всю жизнь. Но это отдельная тема...
  Из последнего письма, типа вдогон: "Малыш ходит в сад. Оттуда принёс кучу матерных слов, хотя прекрасно знает, что они плохие. С едой проблемы: мясное не ест, любит конфеты, селёдку, бананы и напитки. Сообщи когда выпускают, отправлю детей тебя встречать."
  Откидка мне сильно запала. Тебя объявили. Идёшь мимо отрядов. Зеки кричат вразнобой. Зона провожает: "будь, братан...", помни, не забудь... У Шукшина в "Калине красной" красиво за откидку - зек типа летит, под оркестр откуда то с неба...
  Никто меня не встретил... А как встречают! Кого всем семейством. Кого кенты на бумере, да сразу с тёлками и киром. Кого солидняк на мерсе... Я зыркнул - никого, постоял-постоял, и на остановку...
  Осталось пару строк добавить. Но тяжко как-то. Завтра допишу...
  Как обзавёлся однокомнаткой начал перетаскивать детей. Бывшая не работала, спивалась. Жила-пила на мои алименты, ещё и "новому" на пузырь хватало. Я на двух работах загибался... Последнего детёнка выдернул уже из-под детдома, с повадками Маугли. Меня он так и не признал...
  Она, не знаю как сказать - нет, не "бывшая", "прошлая" что ли, наложила на себя руки, как раньше изъяснялись. Пропорола себе причинное место... Трое суток в коме и - всё... Какая таки сила была в человеке! Жить каждый горазд, само собой выходит. А ты попробуй умри в сорок-пятьдесят. То-то же... Я на похоронах не был. Меня и не позвали...

Tweet