Жирные пятна облаков расплывались по небу и обращались цветами. На земле все шевелилось и пело на разные фальшивые голоса. Масштабы теряли свое пространственное значение, снежинки давили прохожих своей массой, звезды ежились от осознания своей ничтожности. Не было в мире ничего, что имело свои координаты во времени и пространстве. Сумбур красок и хаотичное движение тел сплетались в извращенную гармонию. Зима.
Как много слов. Создатель! Зачем? Для чего нужны они? Человек назвал все, но есть вещи, которые не стоило определять. Любовь, дружба, жизнь, смерть, смысл, цель… Каждый вносит свое значение в эти бесполезные слова. И не понимают, не понимают, не понимаем друг друга. Создатель! Отчего так нищ и груб мой язык? И отчего так много ненужного пафоса, слепых претензий на то, чтобы понять твой замысел? Как много вопросов и ни одного ответа! Как много туч и ни луча солнца! Мало, боже, как убийственно мало слов для того, чтоб сказать то, что я хочу. Боже, как унизительно жалка комедия, что я перед тобой ломаю.
Все чаще я чувствую, как схожу с ума. Мне страшно, мне так страшно! Мне так тяжело удерживать мысли и чувства. Лучше бы сразу, чтобы не замечать косых взглядов и улыбок как, камней за пазухой, чтобы не видеть красных глаз матери и пытающих глаз врача.
Послушай, оставим Бога и врачей в покое. Ты, наверное, сейчас улыбаешься. Да, ведь все, что ненормально вызывает смех или страх, не так ли? Смешно, как смешно и страшно, как больно и ничуть не жалко потерять тебя, не обретя. Ты знаешь, я люблю тебя. Прости… Ведь ты говоришь, что любви нет. Конечно, ты прав. Но если нет любви, есть ли я, состоящая из слез и мыслей о тебе? Не прошу тебя быть со мной, не прошу тебя не умирать. Ты умрешь, как все живое, как самое живое на земле. Но… и снова но… ты же есть. Я же вижу твои глаза. Я так боюсь быть с тобою, я очень хочу быть тобой. Мне не достаточно слушать твои сны и читать тебя, как книгу. Быть с тобой одним целым. Но никогда не попрошу, даже если вижу тебя в последний раз.
Изнеженными мыслями по заснеженным тропам ищу самое дорогое. Нить света в ресницах, алый яд на губах - господи как красив! Следы, следы, следы на снегу чужие, чужие и вот… Твои, ведущие к дому. Не осмелюсь подойти слишком близко. Только рядом, всегда вокруг дома, как секундная по часовой, как Земля вокруг Солнца. Шаг за шагом, тяжело преодолевать силу гравитации, домой к себе, чтобы снова о тебе. И дома кофе, монитор, закодированные в HTML колючие тэги чувств. Больно. Ты увидишь и скажешь, один ты, и ,может быть, поймешь. Остальные скажут, что мило и скучно, и подумают за спиной, что я умираю. Потому что нужно писать красиво, по форме. Потому что стыдно так думать, когда тебе 16. Потому что это интересно только твоим знакомым, потому что герои должны быть в своем уме. Потому что нельзя презирать людей. Потому что нельзя жить в обществе и не зависеть от общества. И еще много "потому что". Поэтому вы подумаете, что описание в начале - это нормально, с этого начинают рассказ, ведь все правильно: декорации или душевное состояние. Просто дорого, просто мгновенье навсегда, просто стих в прозе, просто нелепая прихоть, каких будет еще много, потому как самое главное.