Иногда я себя спрашиваю: а в чём, собственно, отличие каждого из почти семи миллиардов существ, именующих себя людьми? Ведь, по сути, мы так и остались стадом, или если угодно разноцветными стадами. Индивидуализм – такая же фикция, как и рождаемые пачками моим сознанием картины идеальных миров. Хорошо, бог со всеми остальными, плевать мне на всех. Но конкретно я, чем я то лучше или худше других, или особеннее? Ответ прост: Я такой же как и все, а коэффициент погрешности разнообразия нашего я-индивидуализма, также ничтожно мал как и в стаде коров, жующих сочную травку и обсирающих себе хвосты. Но конечно же на грязную тряпку в морду мы отвечаем пинком по находящимся в трусах фактам. Натура такая, человеческая. Венцу творения природы, на эту самую природу глубоко до одного места, а звание венца очень тешит самолюбие. Под шумок можно водрузить на себя корону царя природы и подрочить на эту блестяшку в зеркало…Нарциссизм, блять… Проклятые людишки всё никак не желают передохнуть, мучаются, мучаются бедные, а всё равно ебутся: плодят подобных себе выродков и не понимают что обрекают тех на мучения. Шарик-то скоро лопнет, не вечный он, да и похуй ему на нас – космос живёт по своему расписанию, а на наши планы ему, правильно, тоже похуй. Да и мне тоже похуй. Незнаю что накатило, хуйню написал какую-то. Идите на хуй, долбоёбы.