В последнее время я стал ощущать отсутствие внимания со стороны читателя к своей персоне. Не знаю с чем это связано, но на лицо все признаки забвения. Никто не комментирует мои креативы, никто не спорит о целостности и художественной ценности моего творчества, никто не желает вести со мной конструктивный диалог.

Все мои жалкие попытки привлечь к себе внимание натыкаются на стену молчания и тишины. Все это выбивает меня из колеи созидания и творчества. И это все происходит в тот момент, когда я нахожусь на самом подъеме, когда у меня написано текстов на целый роман с продолжением. И куда мне это все девать? Все эти рассказы, рассуждения, философские измышления и прочие стихи.

Тексты про любовь, которая проходит нитью безоблачного неба с грозовыми тучами и заставляет нас жить. Стихи про красивых и страстных женщин, уничтожающих в нас ничтожество и воплощающих все наши мечты и желания в то, что мы называем <гребаной жизнью>. Рассуждения о судьбах россиян и смежных народов, существующих вместе и порознь. И, наконец, мои мысли, мои самые сокровенные мысли.

Забвение. Это слово пугает меня, отстраняя и отталкивая. Кому мне нести мои творения, некогда бывшие столь популярными и цитируемыми? Где мои друзья, помогающие в минуты творческой слабости и бессилия? Почему людей больше не интересует то, что есть истинная красота и великолепие? Кто ответит на эти вопросы?

Я стал высокопримативным. Меня будут преследовать сто лет тишины. Я буду жить на пятидесятом километре одиночества. Я никогда не стану восьмым чудом света.