Для начала нужно просто подумать… (если конечно ещё сохранилась такая привычка в твоём прокуренном и пропитом мозге) Что ты из себя представляешь? Что можешь? Чем хотел бы заниматься? После осмысления этих беспизды немаловажных вопросов, нужно тупо дать себе шанс. Поверить в себя (ведь почему-то всегда проще поверить в существование зелёных человечков на марсе или в призрак дома на холме, который наверняка есть, например, чем в собственные силы)  Увы, но это так… Путь тернист и засеян всякими критиками и другими неприятными вещами, на которые оглядываешься и, прислушиваясь, сбиваешься с собственной волны. А это важно!!! Поймать её…
    Вот сижу, ловлю… Как тот старик, забросивший невод в синее море. Где ж ты, блин, рыбка моя золотая… Уже лет пять строго сижу так тупо на берегу. Нет. Всё не то и не так… Хорошие вещи из-под палки не случаются. Они всегда внезапны и , как и всё гениальное, просты. Буду просто жить дальше и глядеть, что из этого выйдет…

    Глаза орла, заглядывающие в сердце… Мнимый облик свободы. И это моё отражение. Мигающий взгляд… Хищника.
    Стая стрижей взмывает в небо. Чётко по расписанию… График полёта неправильное слово, но это первое, что приходит на ум  (с). Рваные линии полёта… Буд-то подстроились под музыку в моём плеере. Картина заставляет думать о вечном, но никто не видит…
    Звёзды, да и небо рядом с ним, загадочны… Или даже заманчивы? Это я ещё не гоню… Ща докурю…
    Веки слипаются, но зрачок продолжает хищно блестеть в свете луны. Кончаются сигареты… Мой крылатый друг устало молчит… А что я смог бы ему рассказать? Да и что было бы ему интересно?
    Тихий скрип связок… Гнетущее молчание… Снова. Стук пепельницы (слабый, но заставляющий напрячь слух)… Есть такое слово – ожиданный?  Я усыпил зарницу… Утро не наступит тяжёлым каблуком на мои ломкие кости… Прости…
    Не сплю… таращу глазницы в экран, играя с буковками… Я уже видел это небо с этими оброненными звёздами… Я должен идти по параллелепипеду, замыкая путь дугой… Да, это моя большая медведица…
    Волшебство, хотя я и не просил… Минуты, выпавшие в пустоту… Поцелуй неба – лови… Взял в руки камень Атласа… Покрутил, закурил, бросил… Ел я эту кухню… Слёзы дробили память… Обнимаю ночь… Молчу, зная что виноват…
     Спроси меня, друг, кто мой внутренний враг? Я не замешкаюсь с ответом – это я сам… Вообще не я, но я… Это я беру города, превращая их в пепел… Это я отправляю на эшафот сотни и тысячи таких, как ты… Это я плачу маленькие зарплаты и выдаю жалкие гроши на последний приют… Это я убил твоего пса и вытащил всех твоих кур и свиней… Это я сжёг себя, объявив колдуном… Разный я, друг, непредсказуемый…
    Солнце уже сжигает мои глаза… Небо внутри. Смахну рукавом безрассудные мысли, напяливая улыбку. Самое важное. Не выношу сор из избы. Курю молча, смотрю далеко…
    Я смотрел на себя, сжигающего ошибки в огне, как листы ненавистной книги… Ни выучить, ни рассказать… Солнце ждёт… Я молчал (мы оба).
    Ты можешь вспомнить свой первый снег? Мороз? Наверняка, тогда было холодно… Я помню, открыл глаза и подумал, что всё заново… Снова всё, что было… После этого, как ты думаешь, сколько плоскостей? Я думаю, не меньше, чем наших жизней…
    Каждую ночь борьба с демонами… Закончи мысль… Оторви этот ломоть и брось его на раскалённые камни… Я знаю, ты сможешь…
    Я помню эту осень… Жестоко разбитую душу, лежавшую грудой хлама поверх отживших кленовых листьев… И я бросал тело о земь в поисках утерянного… Кто мог быть лучше? Провожая свою осень, всегда сжигаешь память. Тонкие связующие нити прошлого – ЧТО ОНИ ЕСТЬ?… День за днём пустота… Чем заполнять её? Мрамором и могильной плиткой. Чувства – атавизм.
    Ты знаешь, милый друг, работа над ошибками всегда сложней решения задачи…
    Доставая из памяти обломки воспоминания, разум охватывает тревога… Жилы вьются лентами. Осень… Осень разума. Я понимал всё и отдавал себе отчёт в своих действиях, но… кому сейчас это интересно, кроме меня.
    И вспоминая эти глаза (других таких быть не может) понимаешь, что врал сам себе. Надеялся, верил. Любил.. ? (может быть)
    Потом понимаешь, что держал не синицу а журавля… А что такое любовь и где ты видел Бога, друг? (с)
    Снова один на один с этим. Не поделиться, не рассказать, да это и не нужно никому… Предоставлен сам себе. Напряжение переваливает через край. Функциональное.
    Я всё-таки продолжаю жрать себя. Жадно, с упоением.  Самобичевание – не совсем верное слово, но это первое, что приходит на ум (с).  Каннибализм себя. Нет осмысления данной ситуации. Самое верное – разбиться о скалы, взлетев высоко. Постоянное чувство тревоги блокирует внешние сигналы. Я заперт. Собой. Эмоции мертвы. Что я могу? Взлететь ещё выше и забыть всё… Оставить на земле. Ножом резать этот ломоть счастья, забрызгаться его кровью… Умыться. Повесить лейбл. Захлебнуться от счастья в момент смерти тела? Наверное… Но пока я не смогу понять себя, я не смогу сделать новых шагов. Кровь манит… Своя. Взять в руку холодный метал и резать себя… По куску бросать на сковородку. Жарить и есть.
    Безумие. В сущности – это интерпретация  смерти. Новая грань. Я бы вынул душу и кинул бы её на раскалённые камни… Что в этом? Слишком много вопросов. Долбя по клавишам, ощущаю себя осьминогом. Пишу словарь… Один человечек задерживает меня здесь. Заставляет дышать этим воздухом. Быть рядом.

Стремления, мотивированные самопониманием:
(Ключ: 12/7629)
*** Противоречивые результаты! ***

Эмоциональная настроенность к определённому лицу:
(Ключ: 13/R3654)
*** Противоречивые результаты! ***

Оценка своего «Я», твёрдости воли:
(Ключ: 13/G0978)
*** Противоречивые результаты! ***

    Снова оно, это чувство полной не принадлежности к определённому классу. Меня много для одного себя, но слишком мало для гнилого общества. Каблук врезается в рыхлую осеннюю землю. Ghetto gospel. Дождь смог сделать то, что не получилось у меня.
    Скоро ваниль. Обильно, полно, чувственно… Хорошо, что у меня нет оружия…
    Да, мой друг, всё так. Но хочется поговорить на этой сцене о другом. Подранков бросим на воздухе. Шакалы доделают своё дело. Но, что делать с нами – душевными инвалидами?