Пятый год не пишу ни стихов, ни рассказов, ни пьес,
И восьмой – как не пью ни вина, ни абсента, ни водки.
Ни похмельных актеров вокруг, ни чудных поэтесс,
И порывы души прилегли на цепи в околотке…

Вроде сделал, что мог, избежал жадных рук нищеты,
Не сказать, что несчастен совсем: благодать да раздолье,
Только вдруг не осталось ни цели большой, ни мечты,
И поэтому кажется, что от бездействия болен.

Может надо с синдромом героя расстаться давно?
Может время настало немного огню поутихнуть?
Журавля поднебесного выпустить молча в окно,
И прощально синицей махнуть одноглазому лиху.

Не толкаться в толпе, и тельняшку не рвать сгоряча,
Прекратить суету – ведь уже прожита половина,
И, обнявшись с женой, поджидать пухлощеких внучат,
Разгоняя весенним дождем хмарь осеннего сплина.

Авторы Rideamus&WhiteShark