Солнце клонится к западу. Мы его заебали. Оно уходит. И это, несомненно, моя заслуга.
     Посмотри. Посмотри в окно. Вряд ли ты их видишь. Но это нетрудно - взгляни на облака. Помысли, отчего изменчива их форма. Это ебаные гнилые дохлые мрази грызут края всего, до чего дотянутся. Они тоже прозрачны, но спичек у них нет, и в силу этого, руководствуясь, а также, ибо, поскольку. Здесь мудрость.
     Просто, коротко и серьезно. Каждую ночь я просыпаюсь о этих звуков. Это голуби. То есть, это не голуби - вряд ли кто-то осмелится назвать их голубями, после того, как увидит этих тварей. Странно, что я остался жив.

    Дело в том, что, поскольку моя шинель украдена А.А. Башмачкиным, о чем я неоднократно указывал, тем не менее, это не птицы.
    Клювы их - из редкой особой породы горного хрусталя. Перья их - вы видели облака? Так вот, перья и крыла их - из облаков. Каменных и свинцовых.
    Еще у них есть лапы, курьи, наверное, и еще..еще они скребут алмазными когтями по крыше. Еще - упаси вас Бог услышать это курлыканье...словно смесь кислоты и расплавленного металла переливается в их глотках.

    Они скребут по крыше, и от этого вниз, на промерзлую землю, валятся снег и лед. От этого под землей пробуждаются твари, схожие с человеческими младенцами, но кожа их иссиня-серая, они лишены мозга, на их крохотных пальцах - присоски.

    Продравшись сквозь мерзлоту, эти твари ползут вверх по отвесной стене. Добравшись до крыши, они усаживаются ее краю, свесив ножки вниз, и негромко что-то насвистывают, глядя сквозь небо. А зловещие птицы тихо усаживаются рядом, и также глядят вверх -  человеческими, слишком человеческими глазами.