Я смотрю не скрывая презрения
В мозгожопое  многорожие.
Для меня вы  гангрена  поэзии.
Пред  Отцами  -  больные прохожие.
Что  несут  в люд  вранье, профанации
Слоги кровью и смрадом наполнены
Вот  гробы на искусство  похожие
И  летят сквозь  колонки кабацкие.

Хриплым,  гнусным,  не искренним  голосом
(Ой, да в родненькой, да в  маршруточке!)
Плачет  злой уркаган, заливается
о такой же  как  сам жизни-шуточке.
Сирота :(  С малых лет  нет везения.
Видит  мать у ворот в старой курточке.
Та кричит в пустоту без стеснения.
И  встречая  без сна каждо утречко
Молит  сыну от бога прощения.

Проревевшись тот час,  дальше сказ ведёт
С корешами, лихие  товарищи,
взявши мошну "капустою" полную
В кабаке зарядили  попоище.
Да не просто так, а с блядищами,
Горе-танцами, матом-криками .
Так гудели да Так веселилися,
Что  чертям  в аду стало  завидно.

Так меняются в жизни изгаженной
Дни веселые c днями печальными
И лишь мать несказанно далекая
смотрит грустно с портрета на кладбище.