Смотрю с похмелья в календарь –
Грядёт январь,
плеяда харь
из телевизора, как встарь –
всё нагоняет хмарь.

Читаю ленту новостей –
накал страстей,
там всех мастей
(от попустительства властей)
в СИЗО полно гостей.

Я наливаю не спеша,
едва дыша,
скулит душа,
была намедни анаша,
пиздецки хороша.

Похмелье, тремор, пыль столбом,
бардак кругом
и черти в нём –
всё это будет, но потом.
Сижу я за столом.

Минвайл, уж близок Новый год,
и суток ход
летит вперёд…
А может, всё наоборот?
Лишь трезвый разберёт.

Предновогодняя пора –
в окне дыра,
в полу нора,
родился вроде не вчера,
а счастья – нихера.

Вся жизнь – сплошной сизифов труд –
немного флуд,
немного блуд.
Как трутень тру по жизни трут,
а «пчёлы» в душу срут.

Заплывший глаз, пиджак в пыли,
я на мели –
пью не шабли…
и тонут мыслей корабли,
и биты короли.