Прогнулись струны... под... матрасом...
В преддверье... "музыки"? – Хаос...
И я стою, крестом распятый –
В предсердье плещется вопрос:

- Придёшь ли? Как сыграют струны?
Куда сей жребий приведёт?
"Малина, молния, пружины"... –
Хаос мне знаки подаёт.

То его поступь – клеить дело,
Когда на сердце кавардак.
И нет наощупь беспредела,
Когда в душе царит бардак.

- Меня ты любишь? А ты, Боже?
Ответить сможешь за базар? –
Пружину в бок моей судьбине!
- Позволь уже, прошу, пожар!

Создай желательное поле,
Где море страсти, и мечты
Сбываются, сплетаясь с телом
Необычайной красоты.

Чтоб истомлённый до упора –
Я знаки гордо попирал,
И крошки со стола везенья
От полноты – не подбирал.

Чтоб в упоительности сущим
Тот звон зудящий позабыл,
И на матрасе повидавшем,
Вкусивший жизни – счастлив был.

Но... Роли розданы, приятель!..
Тебе достался только склад:
Мечтаний, чувств и ожиданий –
Тщеславной ярмарки оклад.

Его представлю пред невестой;
Она же жалостью ко мне
Прижмётся, в простоте поверив,
Что чаша "истины" – в вине:

В вине... которую невольно
Я, как хоругвии, несу –
Несу, что пастырь, заблудившись,
Безвестно молится в лесу...

Я расскажу ей, что согласен
На райский сад иль муки тьмы:
Пусть проскользнёт участья лучик
В окошечко моей тюрьмы.

А когда кончится молебен,
То Бог, пускай уж... – поутру
Меня побреет, как щетину...
И я... смирившийся – умру.

Экспромт. 11. 07. 08.