В сени олив сквозь золотое лето,
Где полутень сменяет полусвет.
Торопится печальная карета,
К интриге расстояньем в сорок лет.

Форейторы седые на запятках,
Устали. В ожиданье новизны
измучилась внутри аристократка,
В преддверии семнадцатой весны.

А нить судьбы дорожкою из шёлка,
То люрексом течёт то мулине.
Спешит к Парижу юная креолка,
Супруга Александра Богарне.

Она ещё не ведает бедняжка,
Своей судьбы. В душе вино и бал.
Упрёк, навет, удар развода тяжкий,
Затем амбициозный генерал.

А чуть позднее в парке Мальмезона,
Где нить из шёлка превратилась в сталь.
Ей поклонились пышные матроны,
И прозябал отвергнутый Версаль.

Так в запахах цветов и фимиама,
Вся жизнь безумный фарс, а может фарт.
Жила когда-то ветреная дама,
Креолка, Жозефи де Бонапарт.