Эпиграф: Мне под Новый год сказали – типа природа это наше фсио. Выкладывай пра природу и ниибёт. Видит бог, неформат ацкий. «Я последний поэт деревни» (Ц).


             

Лежу на верхней полке. Выгнув шею,
Гляжу в окно на выцветший пейзаж.
Я рифмы сочиняю, как умею,
Держу, как научили, карандаш.

Вздымают ветви тонкие березы
В слепом моленье к скудным небесам.
Я знаю эти жалостные позы,
Я предан этим сумрачным лесам.

Январские бездонные сугробы,
Июльский одуревший травостой –
Знакомый облик северной природы
Благоухает дикой красотой.

Леса прозрачны сказочным обманом,
Оплаканы задумчивым дождём,
Шумят, как в прошлом – горьком и туманном,
И вспоминают обо мне… О нём –

О том, что здесь бродил, смешной и глупый,
И строил города и корабли…
Моих надежд обугленные трупы
Цветами прорастают из земли.

О, где вы, мои прежние святыни –
Мой лес, моя тропинка над рекой!..
Бетонных улиц скорбная пустыня
Меня пугает чёрною тоской.

А здесь до малой капельки – родное,
Здесь каждый иван-чай со мной на «ты»,
Здесь реки дышат тёмной глубиною
И пахнет мох, как свежие цветы.

Здесь – центр моей планеты и державы,
Здесь поднимал я флаг и нёс свой крест,
Меня качали бархатные травы
И опьянял черёмуховый лес.

Здесь лучшие мои промчались годы,
Отсюда я иду своей тропой!
Знакомый облик северной природы
Меня пленяет робкой красотой.