…И всё-таки как холодно, не то, что в прошлом году, когда поливало, как из ведра! Я осторожно дотрагиваюсь до своих свежевыбритых щёк и подбородка, которые обдувает ледяной декабрьский ветер с мелкой снежной крупой. С непривычки кожа на лице ноет и саднит, но другого выхода нет – меня не должны узнать, я просто не могу этого допустить, слишком многое поставлено на карту… Моя-то пигалица с утра даже не сообразила сначала, а как поняла – смеялась до упаду. Говорит, я тебя сейчас сфоткаю на память, когда, мол, ещё такое увидишь, а я ей только пальцем погрозил… В принципе, можно было обойтись и без этих крайностей, но если наши что-то заподозрят, всегда смогу отбрехаться, мол, не я это был, кого угодно спросите, кто видел… А увидит ли кто-то? Хрен его знает, в эти дни даже ночью народу на улицах полно, празднуют уже, шляются, где попало, может, и сюда кто завернёт, не исключено. Интересно, а он меня узнает? Вспоминаю его речь на последнем нашем сходе, мол, «недостоин входить в круг избранных… готов взять на себя исполнение обязанностей на вверенной ему территории… обладаю передовыми техническими возможностями… узнаваемым брендом»! Вот ведь зараза! Это колымага его убитая – передовые технические возможности, физиономия на бутылках – узнаваемый бренд?? Тогда меня реально зацепило, честное слово… Долго он ко мне подбирался, основательно. И ведь как вывернул-то – «порочит моральный облик, проживая с несовершеннолетней, пользуясь служебным положением»! Тогда мне окончательно стало ясно: или он, или я. Другого не дано.

Смотрю на часы, время близится в полуночи. Всё-таки появится или нет? Должен, должен, он сам выбивал эту льготу несколько лет назад, хотя я был против… Но наши европейские подпевалы все как один завопили: «Конечно, конечно, надо уважать традиции, сделаем исключение...» Меня даже слушать не стали, мол, принцип экстратерриториальности, всё такое… Ну, сам на свои грабли и наступишь, сволочь красноносая! Мимо проходит подвыпившая компания, трое парней и пара девчонок. Пьяными голосами, дружно: «С наступающим, дядя!...» Одна из девушек протягивает мне открытую бутылку шампанского: «Давайте с нами за праздник?» Решаю не отказываться (ну их, ещё зависнут тут), киваю головой, делаю глоток… Мысль приходит как-то сразу, пытаюсь придать голосу просящие нотки: «Ребятки, бутылочку не оставите? Холодно тут…» Хохочут, девчонка машет рукой: «Бери, доходяга, за нас допьешь!» Тут все громко «Урааа!...» Говорю спасибо, делаю ещё глоток. Ну, давайте, ребята, всё, валите отсюда… К счастью, они настроены ещё погулять и, горланя нестройно «джингл белз» (эх, молодёжь!), уходят в сторону Белого дома… Да когда ж ты припрёшься, старый хрыч!... Может, я чего не рассчитал, может, они ему и здесь разрешили тарантасом своим пользоваться без моего согласия? Тогда мне ничего не светит, я его не достану. Нет, это было бы слишком даже для них, готовых прогнуться под каждой его просьбой... Пешком придёт, мутанта своего рогатого где-нибудь в лесу на границе оставит и притащится… Ещё раз смотрю на часы (чёрт, уже двенадцать!), поднимаю глаза и... Не может быть! Он даже не прячется, хотя… Такое время сейчас, ряженых на улицах полно, можно и не маскироваться. Походка твёрдая, как у себя дома рассекает. Медленно поднимаюсь с лавочки, выплёскиваю остатки шампанского на снег. Лучше уж так, руками могу не одолеть, годы уже не те… Он спокойно идёт мне навстречу, чуть сгибаясь под тяжестью ноши, по сторонам не смотрит, даже не оглядывается… Ишь ты, уже не боится, первый раз чуть не по стенке крался, сам как-то Папаше проболтался. А у того язык как помело, всем растрезвонил, я долго, помню, хохотал… Чуть выжидаю и, не торопясь, преграждаю ему путь, рука крепче сжимает горлышко бутылки. Он останавливается и с удивлением смотрит на меня. Не признал, что ли? Ну, глядишь, оно и к лучшему… Может, сказать чего, типа «ну вот и встретились» или «сейчас ты за всё ответишь»? Да ну его, не в кино поди, обойдёмся без церемоний… Широко улыбаюсь, поигрывая своей импровизированной палицей… Наконец, почуял что-то, гад! В глазах испуг, выдавливает что-то типа «ноу, ноу..» Резко замахиваюсь, бутылка с глухим стуком опускается на подбитый мехом красный колпак. Удар получается вскользь - колпак слетает на землю, мой противник выпускает из рук куль, хватается за голову, но не падает! Чёрт, похоже, это будет сложнее, чем я ожидал… Поднимаю бутылку снова, чтобы врезать уже по голой розовой макушке, покрытой редкими седыми волосками, когда выражение его перекошенного от боли и страха лица неожиданно меняется. Узнал-таки, собака! Прошипев что-то вроде «ю факин мазафака» (эй, детишки, кто-нибудь захватил с собой сегодня диктофон?), резко бросается на меня, пытаясь вцепиться в горло. Не успеваю перестроиться, и второй удар приходится только по спине. Блин, ему это, как слону дробина, хорош тулупчик, явно не с Черкизовского… Он сбивает меня с ног (крепкий ещё однако!), и вот уже я чувствую мозолистые пальцы у себя на шее, выпускаю из рук бутылку, пытаясь отцепить от себя этого пухлого клеща… Однако, вон оно как повернулось. Он пыхтит, хрипит что-то неразборчиво и пытается нащупать большими пальцами мой кадык. А, наверное, забавно мы смотримся со стороны: двое пожилых мужчин (хотя чего уж там – стариков уже!), сцепившиеся друг с другом, как пацаны. Я невольно улыбаюсь, а он, озадаченный, немного ослабляет хватку. Это твоя ошибка, приятель. Резко хватаю его за пышную окладистую бороду и приближаю к себе круглую румяную рожу с крупным красным носом, похожим на спелую сливу. Нет, всё-таки скажу, не могу удержаться! Цежу «С Новым годом!» и вцепляюсь зубами в этот мерзкий носяру, почти полностью откусывая его. Он отпускает меня, орёт как резаный, держась за остатки носа, заливающие кровью присыпанный снежком асфальт. Я не торопясь поднимаюсь, подбираю недалеко укатившуюся бутылку и теперь уже спокойно, с расстановкой, замахнувшись двумя руками, изо всех сил опускаю её на блестящую лысину. Бутылка разбивается вдребезги, он замолкает и валится на бок. Я наклоняюсь над телом: вроде не дышит, хотя я не специалист в этих вопросах… Да нет, всё, отлетался, Бэтмен… Интересно, а в криминальных сводках как напишут? Наверное, что-то типа: «Неизвестный мужчина без документов в костюме Санта Клауса стал жертвой нападения уличных хулиганов в непосредственной близости от посольства США в г. Москве». Пинаю ногой мешок, из которого вываливается бутылка «Кока-Колы» с его «узнаваемым брендом» на новогодней этикетке. Вот урод, даже это пойло с собой притащил, хотя знает, что здесь сейчас с этим проблем нет! Я бросаю последний взгляд на неподвижного белобородого толстячка в коротком красном полушубке и быстрым шагом отправляюсь в сторону метро, кольцевая вроде ещё на закрылась, на вокзал успею. 

Интересно, когда они узнают? Думаю, уже сегодня, когда поутру ребятня в американском посольстве обнаружит свои подвешенные носки пустыми, а родители обнаружат своих чад в слезах и соплях от обиды. Вот ведь придумал, дегенерат - засовывать подарки в носки!.. Панику наверняка поднимет Йоулупукки – у финна чутьё на проблемы. Времени организовывать экстренный сход не будет, Рождество в Штатах на носу, поэтому решение будет приниматься на телеконференции. Кто-то должен будет заняться Америкой, ну и кто, вы думаете, это будет? Вся эта европейская шушера напрягаться не пожелает, Шэнь Дань Лаожэнь с Китаем еле справляется, и Папаша Ноэль, наверняка, предложит меня, мол, есть опыт работы на больших территориях, зарекомендовал себя надёжным и ответственным работником, дети любят и т.д. Его послушают, француз у нас в авторитете… И про внучку приснопамятную мою, поди, и не вспомнят, лицемеры. Давно им говорю: хватит народу мозги парить, давайте расскажем всё как есть, ну что такого-то… Нет, бубнят, непедагогично. Ханжи престарелые! Хрен с вами, пусть будет внучка. Хотя она-то тоже иногда мне в шутку из спальни: «Дедушка, ты идёшь? Внученька твоя уж истомилась вся…» Проказница… Ладно, давно обещал её в Диснейленд свозить, вот и повод нашёлся. А что касается носков – ничего, не всё сразу. В этом году пара-тройка детишек подарки не в носке, а под ёлкой найдёт, глядишь, понравится, друзьям расскажут, в следующем уже пара-тройка десятков карапузов утречком сразу под ёлки метнутся, а там и всех приучу. А через трубу я в их дурацкие камины лазить не стану (рано мне ещё в крематорий-то), обойдутся, я уж как-нибудь по старинке… Да, надо ещё сани его найти с этой лошадью недоделанной, как бишь его, Рудольфом вроде… А то весь мох вокруг себя сожрёт, но с места не сдвинется, ещё околеет с голоду, хоть и олень, а жалко… И резиденцию навестить, этой мелюзге его, как их там, прости Господи, эльфам задание на год выдать… И бороду подходящую накладную найти, пока своя заново не отрастёт… Много дел будет, много. А вот ещё вопросик, как звать они меня будут? Я же не их клоун Санта (покойся с миром, хо-хо-хо!), я наш русский Дед Мороз, и горжусь этим. А если по-простому, не напрягаясь - Dead Morose, например? Это в переводе что же получается – «угрюмый мертвец» типа? Ну, уж нет, не пойдет, лучше с девочкой своей посоветуюсь, она у меня не только в постели мастерица, придумает что-нибудь. Всё, теперь в поезд и спать, до Великого Устюга путь неблизкий, а силы мне ещё ой как пригодятся.