Моя любовь умерла. Скончалась не приходя в сознание в палате реанимации. Семь дней назад. Уже восемь. А я ничего не почувствовал тогда, не узнал, не смог понять, что с ней беда, что я ей нужен.  И ничего не екнуло в сердце, не отозвалось. Разве так может быть? Только пустота осталась. Пить не могу, комок в горле.
Мы были с ней в ссоре. Мы с ней даже решили, что пора нам расстаться. Точнее, она решила, прокричала мне, уходя что-то обидное.  И что самое мерзкое, это я был неправ. И тогда, в тот день, когда она ушла, и раньше, всегда.  А я все понимал, что причиняю ей боль, но хотел жить по привычке, на два дома, как считаю удобным. Это я сейчас так говорю: "причинял ей боль", а тогда я думал, что это ее проблема, знала на что шла.

Как так случилось? Это какая-то чудовищная подстава. Как будто небо решило меня наказать и лишило рассудка. У кого мне теперь просить прощения? Неужели другого способа нет научить человека  простейшей вещи: как любить, прощать, жертвовать, не искать своего, долготерпеть? Неужели  нужно здорового мужика  вот так ебнуть с размаха, отобрать самое дорогое, что есть, что когда-либо в жизни было, чтобы дошло наконец до человеческого осознания?
Все эти идиотские разборки и взаимные претензии. Так было уже сотни  раз. И я просто плюнул на нее и уехал на море. Ясное дело, не один уехал.  Старался даже не вспоминать о ней,  казалось почти забыл. 
Она всегда  ко мне возвращалась, все мне прощала, так меня любила.  Она была  ангелом, таких не бывает уже. Как такое могло произойте с ней? Где эта блядская справедливость, если ТАКИЕ уходят?
Наверное поэтому я уехал. Думал, она и это проглотит. Сейчас уже не разберешь.  Разве я знал тогда, что уходя  она уходит навсегда? Как смириться с этим, с тем, что больше никогда ее не увижу? Крышеснос, блядь. Наверное, сейчас ей хорошо. Хотя неделю назад я желал ей совсем другого.

Не могу осознать, не верю, что-то с мозгами. Чужой холмик и ее дорогое имя, даже фотографии еще нет. Все не мое, чужое. Это поразительно. Вот это: бац! Всего момент,  случайность, оплошность  - и уже ничего не вернуть назад, ничего не изменить, как бы не старался.
Я все думаю, что будь я рядом, я бы спас ее, я бы что-нибудь придумал.
Я бы просто держал ее за руку, когда она уходила.
Прости меня, детка! Никто не любил меня так, как ты.