Как и всех ирландцев, его звали Патрик. Фамилия у него была редкая для ирландцев – Салливан. Да, вот так его и звали: Патрик Салливан. Встретил я его совершенно случайно в неподобающем месте для ирландцев – ирландском пабе Mollie’s, что на проспекте Просвещения. Я сидел за столиком, пил пиво и разглядывал входящих. Когда вошел Патрик, я сразу понял – он ирландец, хотя раньше никогда ирландцев не видел. Я также же понял, что зовут его Патрик, и что фамилия у него Салливан. И ведь это оказалось действительно так.

–    Привет, Патрик, – сказал я.
–    Hello, – ответил он.
–    Ну, друг, давай, рассказывай, как вы до такого докатились, – я глотнул пива и закурил сигарету.
–    Йа плёхо га-ва-рить па-руске, – улыбнулся Патрик и подсел за столик.
–    Хуйня это, я тоже по-английски не шпрехаю.
–    I don’t understand, – он пожал плечами и заулыбался.
–    Да похую. Вот ты мне лучше скажи, как же так получилось, что Ирландская Республиканская Армия сложила оружие? А? Где же ваша гордость, Патрик? Да над вами же теперь смеются не только англичане, но и весь мир!
–    Миру мир! – услышав знакомое слово, сказал Патрик и засмеялся.
–    Эх, ты, «миру мир», блять… А ведь у меня была мечта – съездить в Ирландию и вступить в ряды ИРА.
–    IRA? – Патрик перестал смеяться, оглянулся по сторонам и сразу же стал серьезным.
–    Ага, то-то же. Миру мир, блять… Ну, что? Как же так получилось? – я затушил окурок и вытащил из пачки еще одну сигарету.
–    Мёжна стрел… стриль… стриелнууть?
–    Отстреляли вы свое, Патрик, отстреляли, – я протянул ему сигарету, – нет, вот я не понимаю, какая у вас там скотина решила сложить оружие? Ведь ИРА – это было… это было глотком чистого воздуха в этом загазованном прогнившем демократическом мире!
–    Заджи…
–    Что? А, держи, – я протянул ему зажигалку. – Не понимаю я вас нынешних. Вы же гордая нация, да в каждом фильме вы предстаете в образе этаких неприступных бескомпромиссных людей, которые готовы грызть зубами тех, кто над ними насмехается. А тут что получается? Ну?
–    IRA – эта плоха. – Патрик изобразил на лице гримасу отвращения.
–    Что?! Плохо?! И это я слышу от ирландца? Твою-то мать… – я допил пиво и ударил бокалом по столу. – Пошел нахуй отсюда.
–    Ммм? – брови Патрика вопросительно поднялись вверх.
–    Вали отсюда, псевдоирландец хуев! – я резко встал, взял бокал в руку и ударил им по голове Патрика. Патрик упал со стула на пол. Его тело не двигалось, кажется, он был без сознания. Бокал не разбился.
–    Крепкий бокал. В отличие от тебя, ирландская свинья.

Я вышел из паба и посмотрел на небо. Звезд снова не было видно. На душе было тоскливо и неспокойно. Так я познакомился с Патриком.