Утренний солнечный зайчик натворил дел. Наглым, злым оптимизмом ворвался в комнату. Разлепил мне веки, вошёл в мой похмельный мозг, где и растворился во мраке зарождающегося бодуна. Депрессия неизбежна так же как неизбежна смерть. Я мысленно беру свой любимый шотган, и отправляюсь в бой с самим собой. Заставляю своё дряхлое тельце встать с кровати, автоматически посещаю все заветные места, которые принято посещать после пробуждения ото сна. Может даже одеваюсь, если накануне не забыл раздется  и выхожу на улицу. Мерзко светит солнце впиваясь в кожу ультрофиолетом и расплавляя хрусталики глаз.

Иду по городу и мысленно отстреливаю каждую довольную рожу разрисовывая в виртуальной реальности своего мозга ошмётки мяса и фонтаны крови. Вот только напрягаться, к сожалению не приходится. Нет довольных рож. Мало кто может радоваться жизни. Некогда. Дела, бля, сука заботы.
Остаётся только одно. Приставить шотган к подбородку. Хищно улыбнуться и нажать на спуск. Я счастлив. Я умею любить эту жизнь. Выхватывать самое интересное из обыденности и глупой суеты. Я вырываю цветные кадры из сумрака бытия. Я достоин смерти.

Чувствую и вижу как боёк нехотя бьёт в патрон, пороху скованному законами природы ничего не остаётся как воспламениться и дробь радостно освобождается. Каждая дробинка - мысль. Злая, мелкая, глупая. Убить... Сколько таких мыслей в одном охотничьем патроне? Зависит от размера дроби. Это на самом деле не важно... Они несутся по долгому чёрному тоннелю видя в далеке свет, жизнь, смерть. Сносят ли они мою голову?

Может быть... Может  быть они врываются в мой мир разрушая химические реакции, разрывая ткани и цепочки днк, размазывая всякие хромосомы по своим свинцовым оболочкам. Разрушая кости, химические процессы, изгоняя жизнь, они приближаются к центру мира. Распугивают бесконечный хаос мыслей, отчего он неожиданно на долю мгновения обретает некий порядок и перед застывающим взором вываливающегося из глазницы глаза предстаёт полная картина мироздания, со всеми измерениями и замысловатыми завихрениями. Раскладывается по нотам  и спектрам цветов. Понимание мироздания. Жизни и смерти.

Центр города. Посреди полщади застыл человек, со снесённой подчистую головой. Торчит позвонок с куском нижней челюсти. Как этот кусок держится? да никак. И он уже падает к ногам того что недавно было человеком, а теперь стало телом, трупом, жмуриком. Да ещё из соннй артерии вылетают фонтанчики крови. Ноги этого куска мяса подкашиваются. Тело мешком падает на асфальт. Подбегают какие то люди. Кто-то тупо смотрит, кто-то с ужасом. Кто-то блюёт.

"Хорошо что исскуственное дыхание никто не пытается сделать"- возникает из ниоткуда мысль, уходя в никуда...

Виктор Бацуев

З.Ы. А может эти злые, свинцовые мысли вливаются в мой мир, растворяясь в химических реакциях моего организма. И по цепочкам жизнедеятельности протекают в мозг - эго мироздания...