Привыкли утверждать ослы,
Что москали – не Русь, отбросы.
Вот самостийные хохлы  –
Они-де, подлинные россы.

На что я, без обиняков,
Без наговоров и комплотов,
Хочу взглянуть во глубь веков,
Чтоб урезонить идиотов.

От россов кровь у киевлян,
Как у блохи от сенбернара.
Не зря любили еть полян
Варяги, шляхта и татары.

Не знает разве, что задрот
С опухшей от сивухи харей,
Как Бусов род ебошил гот
С киношным ником Винитарий.

А дальше – хоть возьми, да брось,
Куда ни кинь – повсюду вилы.
Не через чудь и весь, небось,
Промчалась конница Аттилы.

Ну, а потом принёс злой рок
В Днепровски степи обров тучи.
Обременён, обрыд, оброк –
И до сих пор слова живучи.

Потом, кто только не ходил
На Днепр за данью и рабами
Им, если кто не засадил,
Так лишь верблюд с двумя горбами.

Их ёб хазар и печенег,
И отзвук пляски половецкой
Звучит уже который век
В земле днепровской и донецкой.

Кто только их не видел спин,
Входя в анналы и аналы.
Олег, Батый и Гедемин
И Алексей наш, свет Михалыч.

Устану всех перечислять
Кто произвёл хохлов, как расу.
Вот потому, ебёна мать,
Средь них так много пи Тарасов.