Жара к вечеру спадает. Меня с детства удивляло способность моря на горизонте терять свои очертания и сливаться с небом. Она рядом со мной, ее загорелое плечо перед моими глазами. Она пахнет не морем, не парфюмом, а своим неповторимым запахом. Пузырьки газа поднимаются в бокале, Сантана старается, хотя это он старался когда-то давно, ведь этой  композиции уже очень много лет. Свежий ветер ласкает излучающие жар тела. Как жаль, что все это закончится. Внезапно, я испытываю такой прилив нежности к ней, что вот-вот потеряю сознание. Я готов разрыдаться, как маленький ребенок. Она поднимает на меня свои посветлевшие от моря и солнца глаза и беззвучно  спрашивает: «Чего ты?».

Во дворе, напротив окна горит на столбе фонарь. Вечером, когда я смотрю на уютный пейзаж, то ощущаю себя словно дон Карлеоне. Освещенные деревья, подъезжающие к дому машины, из соседнего окна повеяло дымом трубочного табака. Полное ощущение, что выглядываешь в сад из окна своего дома, но затраты несравнимые. Оставляю бокал на окне, включаю сольник вокалиста «Ди Фас» и возвращаюсь в точку наблюдения. Меня накрывает музыка, и я понимаю, что не зря пришел в этот мир, товарищи! Все-таки Ильич был прав, надо учиться, учиться и еще раз учиться получать кайф от вкусных мелочей! Тому, кто не умеет чувствовать никакой стимулятор не поможет. О чем это я? Короче, пойду включу Кеб Мо…