9мая я отмечал с товарищами по работе, в ресторане. Собственно мне и отметить не пришлось. Выпил две рюмки водки, и у меня случился сердечный приступ, впрочем не первый в моей жизни. И пока я ехал в скорой помощи в больницу, вспоминал один из дней 9го мая, который мы праздновали у нас на говнокачке. Случилось это, лет восемь назад, или девять… Утро выдалось тогда солнечным и почти безветренным. Вышел, как сейчас помню из дома, в отличном настроении. Только я стал залезать в свой джип Гранд Чероки, как сразу вляпался в говно. Собачье, желтовато – коричневое. Жирное такое и липучее. Оно так прочно размазалось по подошве моего американского спортивного ботинка, что сколько я ни тряс ногой, сколько ни вытирался об бордюр и ни ходил по влажному газону – ничего не помогло. Вот проклятье! Мало мне говна на работе, так оно, еще и вне службы меня преследует! Некоторые берут на себя смелость утверждать, что у говна нет интеллекта. А я говорю, что есть! Говно – оно хитрое, умное и, я бы сказал – коварное. Во всяком случае, по отношению ко мне. Иначе, нельзя объяснить его поведение. Влезло в мою подошву и воняло всю дорогу, до самой говнокачки.

А на родной базе уже и столы накрыли, прям на свежем воздухе. На полянке, неподалеку от чанов. Поэтическая атмосфера - водка, бутерброды, начальство и ветераны. А среди ветеранов, есть Гришка Цыганов, по кличке Грихуил. Это настоящий падонак. Он всю войну, пропахал в пехоте, в разведке. Большого риска человек. Жизненные приоритеты у него, располагались строго по списку – Беломор, водка, ебля. Больше просто ничего. Ах да! Еще он был неплохой сварщик. Беломорина, у Гришки была приклеена к губе, еще с рождения, водку он пил всегда, причем стаканами, причем без закуски, а ебля….Помню, в 70 лет, он пер нескольких пятидесятилетних баб, и легко с этим делом справлялся.

Начальство толкнуло поздравительную речь в честь ветеранов, и все выпили, потом слово  от молодежи, предоставили пелотке лет двадцатипяти, которую прислали из управления, и опять же все выпили. Грихуил был в зоне моего обзора. К моменту поздравления от молодежи, он всосал уже 400гр и был очень теплый. Наш шеф - тот самый, который вечно обдристывает унитаз в туалете, еще с утра и этим портит подчиненным настроение на весь рабочий день, предложил предоставить слово ветерану Цыганову. Мол этому славному, старому разведчику есть, что рассказать молодежи про нашу Победу. Грихуил, опростал еще граммов стопятьдесят, крякнул и пошел к импровизированной трибуне…
Однако рассказать про то, как он бил фашистских гадов, Грихуилу так и не удалось.
Только начав говорить, он вдруг захрипел, схватился за горло и завалился на колени. Никто еще не успел ничего предпринять, а Грихуила стало чудовищно мерзко и безудержно рвать. Сначала он окатил настил трибуны струей желчи, забрызгав ею и ноги пелотки в ажурных колготах, и ноги шефа – дристуна, в начищенных до блеска ботинках. А потом! О ужас! Изо рта Грихуила, извергнулся на свет божий, комок глистов! Плотных, длинных и живых!
Народ замер в оцепенении, Грихуил хрипел и плевался остатками желчи…В полной тишине, нарушаемой только кряхтеньем Грихуила, начала надсадно блевать пелотка из управления.
Вот это праздник удался! А все дело в том, что Грихуил как всегда не закусывал. Видимо пришел предел терпению его глистов.
Закусывайте камрады! Очень вас прошу! Ведь глисты – они братья наши меньшие и ни в чем не виноваты.