Лишь бешеная скорость пустоты
вращается на подступах к мечте,
и все печати – до одной – сняты,
и ты не веришь в то, что это ты,
и отражаешься в своем мече –

в зеркальном острие в твоей руке.
Вот и случилось – всё подчинено,
и ты плывешь, как лодка, по реке,
и исчезаешь где-то вдалеке –
в воде, переродившейся в вино.

Ты тем и жив, что попираешь зло
внутри себя, и собственную речь
однажды вспомнишь, если повезло
и на воду летит крылом весло,
и невозможно больше уберечь

порочный шорох скомканных ночей,
изнеженных на свежих простынях,
и ты опять становишься ничей,
и тихий свет оплавленных свечей
играет отзвуком в твоих тенях.