Обычный осенний пасмурный вечер. На улице ни души. И кому захочется бродить по грязным, сырым тратуарам полусонного города? Желтые фонари подъездов мерцали в падающих каплях этого никогда непрекращающегося осеннего дождя. Стоял тихий гул. Говорят, что сложнее всего записывать и воспроизводить шум дождя. Это действительно так. Наверное, поэтому, этот шум так волшебно успокаивл этого единственного, одинокого человека, идущего по проеспекту этим вечером.

«Ничего страшного, и это пройдет», - странная это фраза, Соломновская... «Неужели только она и будет теперь меня успокаивать?» В это просто не хотелось верить. Верить не хотелось вообще. Слишком много он верил. Верил всем. «А что теперь? Нихуя.. уволенный с работы... За что? Просто помог одному знакомому, достал нужную информацию. И сразу предатель, как же, помог конкуренту.. Ебнулись они все, что ли? А эта сука блять.. Говорит: «Я из за твоей инфы на бабки влетел» Охуеть можно.. Кто виноват, мудила, что у тебя руки из жопы растут? Все тебе уже сделал.. Танунах..»

«Девушка.. ДАПОШЛАОНАНАХУЙ.. Блядь конченная.. Как я мог на такую запасть?  Даже сосать толком не умеет.. Только «хочу быть с тобой, проводить больше времени с тобой». А в жопу ебаться ты больше не хочешь? Сука.. А потом мол, ты же мне времени не уделяешь, вот я и решила с Костей в кафе посидеть. Отсосать ты у него не решила? Мразь...»

Человек сбавил темп – впереди был перекресток. Посмотрев на светофор, быстренько перебежал дорогу, перепрыгивая через лужи, образовавшиеся возле самого тратуара и  внезапно остановился, «Бюро ритуальных услуг» - по-траурному красиво выглядела вывеска мажорного ритуального агенства.

«Твою мать... Нахуй мне такое..» - руки опускались сами собой и картинки.. Одна-за одной. «Садик, первый велик – общий, на котором катались по очереди, затем школа, первая выкуренная сигарета, бутылка пива, драка, один за одного, хули, друзья же! А потом что-то случлось, что-то пошло не так.. Один из нас очень изменился. Травка какая то, пятаки, калеса.. хуйовознает.. Затем вена.. Бывалые говорли что это песдетс, что из этого уже никто не выбирается. Ну ничего. Пытались его вытащить да хуй там... Завис по полной. Из ментуры вместе вытягивали. Сказал что завяжет и следующие выходные опять шпарил..
Уже месяц как его не стало. Бухали по черному... фсе проебал...»

Но надо было идти дальше. Еще несоколько кварталов необходимо было предолеть до цели. Там, возможно, всего этого не будет. Ему так хотелось куда то убежать, спрятаться, чтобы его никто не видел. Но он не такой. Он сильный. Он даст отпор. Но кому? Кого винить в неудавшейся жизни? Людей? Люди это конечно быдло в своем большинстве. Быдло потому что им похуй. Похуй на него, на бабушек в метро, протягивающих руку, похуй на эту вечную грязь на тратуарах, похуй на телку которую они вчера отымели, а хуля, - «сосала зачотна. Бы-га-га» и т.д. Их не интересует нихуя кроме как надыбать бабло, нет, не заработать, а именно надыбать, побухать и поебаца. И нормально. И вся жизнь бля...

«Вот и поворот. Надо сверить по карте» - он достал смятый листок на котором неряшливо черным маркером были нарисованы улицы и дома, немного заслонил его от дождя.. «Тот..» Спрятал листок и посмотрел по сторонам. Никого -  даже киоски и дома казались пустынными.. как будто все вымерли. Ему показалось что он действительно стоит на перекрестке жизни. Или туда. Или назад. На подумать времени уже не было. Уже много было надумано и перетерто в прокуреных мозгах.
«А хуй с ними, они уже давно мертвы» и с этими словами человек повернул в арку.

Пройдя метров сто он увидел этот дом. 26 - было неряшлево написано багровой краской над подъездом. Всего 9 этажей ему на четвертый... Кодового замка не было. Зашел, вызывал лифт. Странное чувство тревоги. Откуда? Нет, конечно, он все делает правильно.. Это как песочные часы – если не перевернуть, остановятся.. Вот и сейчас пришло время что то поменять. Он уже все обдумал, хуля терять?

Дверь лифта открылась, не долго думая человек зашел и нажал пятый. Когда двери открылись он вышел из лифта и дождался когда двери его закрются. Постоял немного, убедился что никто не вызывает лифт. Спустился  на этаж ниже, прислушался – только дождь.. 13 кваритра, звонок – один длиный и два коротких.

Через несколько секунд дверь открылась, на пороге стоял мужчина лет пятидесяти. В его взгляде было нечто, что могло дать понять, что жизненого опыта этому старцу не занимать. Он молча пригласил зайти.

- Раздевайся, Гоша заходи.

Гоша зашел, разделся, поставил ботинки в углу, и прошел в комнату. Ему почему то показалась что это гостинная – в ней стоял диван 80-ого года несколько кресел, а посередине комнаты небольшой деревянный письменный столик. Гостинная не отдавала шиком, как и ее владелец, который присел в одно из этих кресел на противоположенном конце стола. На столе лежал белый большой конверт.

- Это тебе. – сказал хозяин квартиры.
- Что там?
- Ты задаешь слишком много вопросов. Все внутри.

Гоша потянулся за конвертом...

- Я надеюсь, что тебя предупреждали что обратная дорогая только вместе девятью граммами наших «инвистиций» – гость немного прищурился, и, вроде, как немного улыбнулся.

Легкий кивок и, вот, он почувствовал что часы с песком его жизни перевернулись. В конверте было несколько фотографий представительного вида мужчины, карта, листок с пояснениями и сверток. Раскрыв его, Гоша увидел пачку сто долларавых купюр. И листик - «остальное по завершению». Внимательно просмотрев фотки и карту, он перевел взгляд на старичка и кивнул. Глазами. Аккуратно засунув в конверт все все что в нем было, кроме денег, их он спрятал в нагрудный карман, встал и направился в выходу. Одевшись,  развернулся и посмотрел на старичка, который все так же немного равнудушно и немного печально сидел в кресле. «5 дней» – сказал он. Старец кивнул и Гоша удалился прикрыв за собой дверь...