Однажды, в декабре проворный таракан,
Напившись коньяка из капли на столе,
Сидел,  облокотясь  вальяжно на стакан,
И предавал людей насмешкам  и хуле:

«Плодиться – мой талант, я – мировое зло,
А человечий род – бездарный и тупой!»
Задумавшись, ногой он почесал крыло.
«Ну, будем!», - отхлебнул, занюхав курагой.

«Талантлив я во всём, и ядерный распад
Хитину по хуЮ. По сути, я – свинец!
Пусть рылом неказист, пусть  рыж и жутковат,
А грохнет взрыв, и сдох природы, бля, венец.

Я девять дней могу прожить без головы,
Жру кожу, провода и переплёты книг,
Вот я каков, а вам всё подавай  халвы!»-
Сказал и захрапел, сложив усами фиг.

Пусть был он плодовит, древнее всех в веках,
И  к  хвори лучевой устойчивей, чем моль,
Но был прихлопнут вдруг бутылкой коньяка.
Сгубил его талант  халявный  алкоголь.

Мораль у басни сей  быть может не тонка:
Зачем травить людей, коль тараканов рать?
А может твой удел,  что  лишь,  как  таракан,
Богато одарён - плодиться,  жрать и срать?