Вот что стало отправной точкой по пути туда для Андрея, я точно не знаю. В его узколобой, но весьма насыщенной яркими моментами жизни бандита, было не мало случаев, любой из которых мог нормального человека упрятать в дурку.

Вообще-то, он весьма безобидный человек. Другое дело, что человеку с весом в сто тридцать киллограмм, обладателю лица, на котором постоянно написано «вот и пездец тебе, родненький!», и пожизненному похуисту, ничего и не оставалось, как внезапно для самого себя оказаться участником группировки.
Нет, он никого не убивал. Даже физического воздействия, обозначаемого в лексиконе «ввалить пиздов», не оказывал. Обходился без этого. Люди, которых он почитал своим визитом, и так соглашались с его аргументами. А на серьёзные «стрелки» его сослуживцы не приглашали. Коль скоро дело дойдёт до перестрелки, то в Андрюшу разве что близорукий астигматик не попадёт. Так, брали ради представительности на встречи, которые должны были закончиться рукопожатием. Конечно, толком это спрогнозировать никто не брался, но как-то всё обходилось.

Всё-таки думаю, что началось всё с его проигрыша в карты. А проиграл он отжыг.
В конце декабря он появился в ДК ЗИЛ, где вовсю раздавали пластиковые коробки с дешёвыми конфетами и мучили нежную детскую психику уёбищным спектаклем под названием «Новогодняя ёлка». Как он просочился, не известно. Ведь даже родителей детей пускали по одному (что, на мой взгляд, весьма гуманно: родители на спичках разыгрывали, кому смотреть эту хуиту. Доводить до нервного срыва и папу и маму  сразу – верный способ для ребёнка получить по жопе).
Ну, и вот. Когда повествование спектакля перевалило фазу «Кощей, нахуй ступай!», и стало приближаться к счастливому  приобретению удачно потерянной потасканной раскрашенной бляди по имении Снегурочка, на сцену выступил Андрей Анатольевич в маскарадном прикиде.
Вы видели когда нибудь двухметрового розового зайца? Вот и дети не видели. Тем более с лицом сосредоточенного бульдога. Андрюша весело проскакал по сцене туда и обратно, грохотом прыжков смущая артистов и пугая директора  ДК.

Видимо, с этого. Он мне так и сказал:
- Знаешь, я, конечно, расслабился перед этим бутылочкой «Кремлёвской», но стыдняк меня всё равно ебёт дико. Хорошо, что воры семей не имеют, и такие рауты не посещают. А то как мне потом в хату заходить? А ты знаешь, меня запереть могут «на раз». Уже два раза выкупали. Последний раз очень мне плохо было.

Да, эту историю он мне тоже поведал.
Пригласили его на встречу. Ничего особенного, возврат кредитов. Не успел Андрей присесть за столик кафе, как в зал влетело человек пять в гражданском, дико крича и размахивая пистолетами. Кидалу крышевало местное отделение. Приняли, хуль.
- Ты не  представляешь, как хуёво в одиночке! Захожу, значит, а там бомж какой-то спит. Шконка – просто выступ, только сидеть можно. Бомжа-то я  согнал на бетон, но толку-то? Я же не помещаюсь на этом карнизе. Засыпал долго. Проснулся – мочой прёт. Бомжара отлил втихомолку, и, пока я не проснулся, руками по полу мочу в нору крысиную загоняет. М-да….. Хорошо, что его на рассвете в приёмник увезли. Братва меня отыскала только через два дня, подъехали, денег заслали мусарам. Свежий воздух, я тебе скажу, это очень вкусно! Кстати, менты бы могли и побыстрее братве отзвониться: в один тир всё-таки ходим. И ты знаешь, за эти два дня меня посещали разные мысли……
Какие мысли, Андрей не говорил.
И стал замечать я, что сознание Андрея стало меняться. Нет, не заваливаться в какую-нибудь сторону, а, как бы раздваиваться.  Мнительность параноика спокойно уживалась и даже гармонировала с похуизмом шизофреника.
-Ты знаешь, - как-то раз высказал он мне мысль, которая это ярко проиллюстрировала, - смотрел на днях «Вокруг света». Папуасы и прочие негры пляшут и поют для европейцев за деньги. А ёбла-то какие хитрые! Наверняка напевают «европейцы – мудачьё». Не могут так не напевать. Да ещё и бабки за это рубят……. Впрочем, мне похую.

***
Андрей часто, по-соседски, приглашал меня к себе на водочку. Я всегда рад был таким приглашениям, ибо, во-первых, поедание водки сопровождалось предоставлением различных разносолов, а во-вторых, он очень интересный собеседник.

При входе в его квартиру я всегда тормозил в прихожей: она была обклеена ядовито-синими обоями с золотой и красной полоской. Эту клинику внедрила его жена, пизданутая пафосная блядь.

- Ненавижу микроволновки, - тихо говорил Андрей, разливая водку. Я оглянулся. На прежнем месте микроволновки не было, - как может огонь быть холодным? Тут явно какое-то наебалово. Форма огня – свободная. Свобода. Знаешь, вообще-то свобода – это миф. Никто не может быть свободным. Никто. Никогда. Микроволновка – тому пример. Вечно есть поводок, на котором нас держит хозяйка-судьба. Та ещё сука. Думал я долго над этим. Более-менее свободны – писатели. Они как напишут, так и живут. Понимаешь? Написал, «я - миллионер», и всё заебись. Параллельная реальность! Понимаешь? Это очень ёмкое понятие. Одновременно параллельная жизнь, и одновременно жизнь, в которой всё - параллельно. Всё похую.
  Мне интересно было его слушать. Я понимал, что это уже не тот Андрей, которого я знал уже давно.
- Жена куда-то съебалась, - растерянно, но без огорчения говорил он, - ебётся, наверное.
- Ты так спокойно говоришь? Раньше бы бошку бы оторвал…
- Да не оторвал бы. Нахуя? Хотя верно, проще убить одну дуру, чем каждый раз нового ёбыря валить. Да нет. Я понял. Убивать людей – плохо. Нельзя этого делать. И огорчать их нельзя. Да и есть у меня женщина.
- Правда?
- Да. Кстати, ты её знаешь: я Чолпан Хаматову ебу.
-О как! Андрюш, она же маленькая совсем. Как удаётся?
- Да-а, - задумчиво протянул Андрей, - была такая проблема. Она мне так и говорила: «Медведь, разрушишь ведь теремок! Лягушке, мышке, зайчику (тут он поперхнулся), лисе и волку жить негде будет».
- Они её тоже ебут?
- Не знаю, наверное. Мне это без разницы. Но проблему я решил.
- Как?- мне действительно стало интересно.
- Понимаешь, я её в теле жены своей ебу. А когда жены нет – в рукопашную.
-Хм…. Жена-то знает?
- Наверное. Любая нормальная женщина поймёт, что в её теле другую ебут. Хотя, у меня – не нормальная. Обои видел?

***
Я поднялся на свой этаж, повернул к квартире, и застала Андрея, вставившего ключ в замок своей двери и замеревшего так навсегда.
Осторожно приблизившись, я похлопал его по плечу.
- Андрей?
- А? – очнулся Андрюша, - что? А, это ты. Слушай, а что такое «сетевой статус»?
Я попытался вкратце объяснить.
- Ага, понял. Тоже хуями меряются. Всё, как всегда. Всё, как везде.

***
Андрей куда-то пропал. Не трезвонил в полвторого ночи в мою дверь, не попадался во дворе. Машина его стояла у подъезда и потихоньку покрывалась белым налётом и птичьим говном, как высказанными и умершими мыслями Андрея.
Придя на работу, я полез в свой почтовый ящик. На стартовой странице неожиданно всплыл баннер.
«Новый бестселлер Андрея Казакова! «Параллельная реальность». Заказать книгу Вы можете….»
Интересно, всплыл всё-таки Андрюша, или это просто совпадение?


gesha@udaff.com