Этот сайт сделан для настоящих падонков.
Те, кому не нравяцца слова ХУЙ и ПИЗДА, могут идти нахуй.
Остальные пруцца!

Вадим Чекунов (Кирзач) :: Акмэ
В Червяково я приехал писать. В сумке - шариковая ручка, общая тетрадь, банка китайской тушёнки, чай со слоном и бутылка “Гжелки”.

Вывалился из рейсового ЛИАЗа на остановке с чудным названием “Кишки”. Ударение почему-то на первом слоге. Потянулся, разминая затекшую спину. Автобус, фыркая и натужно гудя, потащился по грунтовке дальше. Я же взял вправо, сразу за бетонной коробкой остановки начиналась петлистая тропа, уходящая в желто-красный, начинающий уже лысеть лес. Отсюда, от Кишок (ударение на первом слоге!), до Червяково всего ничего - километра три.

ЗЕМНУЮ ЖИЗНЬ ПРОЙДЯ ДО ПОЛОВИНЫ, Я ОЧУТИЛСЯ В СУМРАЧНОМ ЛЕСУ. Бодро шагая по слегка раскисшей от вчерашнего дождя, усыпанной листьями орешника и березы тропе, с удовлетворением отметил, что, в отличие от дантевского, мой лес выглядит куда как лучше. Пестрый, яркий, словно платье узбечки.

К солнцу подбирались брюхатые, низко ползущие с северо-востока тучи. Ветра почти не было. Листва, казалось, светилась сама по себе, источая едва ощутимое тепло.

Что же касается половины жизни, подумал я, перелезая через упавший поперек тропы ствол непонятного дерева, то здесь мне, как и Данте, 35. Сколько еще мне осталось, кто знает. Но если еще столько же - не так уж плохо. Плохо другое. Начался обратный отсчет. Время пошло на убыль.

НАШЕ ПУТЕШЕСТВИЕ ПОДХОДИТ К КОНЦУ. КОМАНДИР И ЭКИПАЖ КОРАБЛЯ ПРОЩАЮТСЯ С ВАМИ. СПАСИБО, ЧТО ВОСПОЛЬЗОВАЛИСЬ НАШЕЙ…
Э, нет. Мы лишь на полдороге.

Не желая показаться сумасшедшим, огляделся, нет ли кого поблизости.
Сзади - никого, впереди, где уже виднелся просвет и начиналось поле, тоже не было ни души.
Приноровясь к ритму собственных шагов, размахивая сумкой и свободной рукой, начал негромко декламировать, обращаясь к тропе, деревьям и тучам:

На полутемном полустанке
Полузакрыв свои глаза,
Я выпил “туборга” полбанки.
Шел полудождь, полугроза.

Поглядывая на небо, уже наполовину занятое отяжелевшими тучами, я ускорил шаг:

Оборван стих на полуслове,
И денег - лишь на полпути.
Жар-птица ускользнула снова,
И мне полцарства не найти.

Увы! полжизни за плечами...
Эх, время, время… Твою мать!
В полутоске, в полупечали
Достал заветную ноль-пять.

И полусидя, полулежа,
На полусломанной скамье
Я полупьян... но все же, все же
Пол-литра душу греет мне...

Что-то насторожило. Замер.
Отчетливо привиделась квартира, кухня, холодильник. Не забыл ли в морозилке? Вжикнув “молнией”, быстро сунул руку в сумку и радостно хмыкнув, ощупал холодную округлость. Не мало ли взял? Да нет, одной вполне хватит, и так печень ноет каждое утро.

Наконец, в тревогах и раздумьях, добрался до места
ВОТ МОЯ ДЕРЕВНЯ. ВОТ МОЙ ДОМ РОДНОЙ.

Отбив соблазн сходить в рощу, глянуть, как там с грибами, брызнул мелкий дождь. Поковырялся в огромном навесном замке, с трудом открыл входную дверь. Внутренность дома, как всегда после городской квартиры, показалась холодной, неуютной и сырой. Пахло землей и мышами. Печь отец успел переложить лишь на половину. Все делал сам, никого не нанимал. А я и сам не умею, и нанять не на что.
Походил по заваленным всяким пыльным хламом комнатам. Заглянул в чулан, поворошил носком кроссовки кучу когда-то нужного, ухоженного, а теперь грязно-ржавого инструмента. МЕРЗОСТЬ ЗАПУСТЕНИЯ, лучше и не скажешь. Продавать надо, права жена, как всегда. Да возни много, плюс времени нет, да и жаль как-то…

Вышел на террасу.
Не снимая куртки, сел за стол. Протер локтем скатерть. Покосился на усыпанный трупиками мух и ос подоконник. Чаю не хотелось. Глянул сквозь мокрое стекло террасы на старую, с темным корявым стволом яблоню. Положил ладони на тетрадь. И ПАЛЬЦЫ ТЯНУТСЯ К ПЕРУ... МИНУТА - И СТИХИ...

Пушкину осенью почему-то писалось особенно хорошо. Всю свою жизнь я силился понять, что же он в ней видел, чем она привлекала этого жизнелюбца? Что это - осень?
Где-то в голове сработала клавиша “play” и голос Шевчука азартно и весело пояснил:

Что такое осень - это небо.
Плачущее небо под ногами.
В лужах разлетаются птицы с облаками.
Осень - я давно с тобою не был.

Потряс головой, изгоняя из нее незатейливые аккорды ДДТ.

***
Осень. Буйство красок. Урожай.
Вспышки георгинов, маленькие солнышки астр, огненные пики гладиолусов - это тоже осень.

Самые сладкие арбузы, самые сочные яблоки, самая спелая клюква - это все осень.
Крепкие, уверенные в себе, словно мужички- хозяйственники, грибы по полянам и россыпи рубиновой брусники - вот что такое осень.
Это глубинная, прохладная синева, сменившая белесое, полинявшее за лето небо.
Это Болдино. Это завершение “Евгения Онегина”. ”Маленькие трагедии”, “Повести Белкина”.

Это акмэ.
Человеческая зрелость. Высшая точка творческого взлета, взрыв заложенных в тебе сил. Физический и духовный расцвет. Акмэ древними греками ценилось особенно. Не важно, когда ты родился, не слишком важно, когда умер. Важно, когда ты переживал акмэ, насколько полно смог себя реализовать. Взрастить и собрать урожай.

Для Пушкина осень была не закатом, не увяданием, но расцветом и зенитом. Он видел в ней вершину года. Вершину жизни.

Почему, черт возьми, для меня осень – нечто совсем иное? УНЫЛАЯ ПОРА. ОЧЕЙ ОЧАРОВАНЬЕ. Что тут любить, чем тут очаровываться? Зябко мне и неуютно.
Где моё акмэ?
Осень тревожит. Тяготит. Сырость, пропитанная сладковатым запахом тлена, вгоняет в тоску. Ветер осени меня пугает своим замогильным холодом. Дыхание близкого конца. Предчувствие потери.

***
Покрутил ручку в пальцах, погрыз синий колпачок. Раскрыл и разгладил тетрадь. Оказывается, дождь припустил еще сильнее. Небо набрякло и заметно потемнело, террасу заполнили густые сумерки.

Пощелкав клавишей выключателя, понял, что электричества нет. Пробки оказались в порядке. Высунулся c крыльца под дождь и убедился что провода не оборвались, а, как и раньше, дугой бегут через сад от столба к стене дома. Значит, вырубили по всей деревне.
Пошарил по ящикам серванта, порылся в рассохшемся шкафу в спальне. Обнаружил искомое в совершенно неожиданном месте - под газовой плитой.

Бледный парафиновый огарок размером с полмизинца. Хватит от силы на час - полтора. Вслепую, как Островский, я писать не умею. Ладно...
Чиркнул спичкой, разогрел оплывший конец, прижал к донышку перевернутой стопки и, обжигая пальцы, запалил фитилек. Перышко пламени метнулось влево - вправо, прыгнуло вверх, испуганно присело, сжавшись в яркую точку и, наконец, устоялось.
Глянул на ставшие вдруг желтоватыми, словно деревенское молоко, листы тетради. Пушкин ведь тоже писал при свечах. Он в Болдино, я в Червяково.
Червяковский период... Червяковская осень...

У Пушкина, правда, был подсвечник, а у меня вместо него - всего лишь стопка.
Стопка.
Помялся... Похолодало, вроде…

Вздохнув, лишил свечку её подставки. Заглянул внутрь посудинки, дунул в неё, пальцем стер успевшую набежать теплую парафиновую слезу. Свечку прилепил прямо на потертую скатерть с чайками и облаками по краям.
СВЕЧА ГОРЕЛА НА СТОЛЕ...

Водка жахнула в желудке миниатюрной глубинной бомбочкой. Взрывная волна теплоты толчками разошлась по телу. На миг перехватило дыхание. Морщась и потряхивая головой, суетливо захлопал ладонью по столу в поисках консервного ножа.
Тушенку разогревать не стал и темно-красная, обильно перченая масса пошла как холодная закуска. Хлеб забыл, ну да ладно.
Повторил.

Уши и щеки вступили в теплообмен с окружающей средой. Стало уютней. Стук дождя по крыше смазался в монотонный грустноватый гул. Огонек свечи превратился в крохотную, дрожащую синюю каплю. “Гжелка” неумолимо убывала. Дурак, конечно, две надо было брать, две...

На предпоследней стопке, на мгновение ярко вспыхнув и осветив затейливые иероглифы на фоне Великой стены, погасла свеча. Стремительно темнело.

Глухой, клокочущий, постепенно нарастающий гул тревожно заполнил пустоты тела. Окатило беспричинной тоской.

Низко-низко, между провисшим небом и черными крышами домов пролетел вертолет. Во всем доме задребезжали стекла. Куда это он?
Да блядь, какая разница... Главное - тема, на хуй, безнадежно ушла. У Пушкина, наверное, тоже так бывало. Сука, час вдохновенья пропал.
Сунул бутылку под стол.
Только вот подсвечник у Пушкина, бля буду, точно был. Да и свечей, наверное, было у него до хуя.
Отчего-то заплакал.
Где мое акмэ? Вечная память…

 Вася Хоботок
17-11-2006 06:46:51

Фсе нармально написано. Красиво. Но с Пушкиным перебор. До хуя Пушкина. На хуй Пушкина. Ощущение, что афтару не даёт пакоя слава Пушкина.  На хуй Пушкина. Пушкин мудаг. Кстати, а сартир там был?


17-11-2006 07:01:19

афтар, ни грузи таской-пичалью...
а так нармальна...
харашо читаица дома, у гарячива самавара и с пирашками



17-11-2006 07:27:21

насрали таки


 Толя Ёлкин
17-11-2006 07:27:54

Охуеть не встать.  Автор - классик. Без бе.
Уважуха на весь.



17-11-2006 07:47:26

хуйня... про плекса креатиф был лучше


 Алёша Жлак
17-11-2006 08:16:29

Митька Жаров отжог


17-11-2006 08:32:07

17-11-2006 06:27:09         Митька Жаров

гыгыгы
а там щто, какието правела есть? банят?
иле пох?



 Шанхайский бОрзый
17-11-2006 08:43:27

Какое-то странное ощущение от рассказа - вроде грустно, а вроде бы и хорошо, что у меня не так. Понравилось.


17-11-2006 08:47:47

Как всегда, хорошо. Но стихи кривые шопездец


17-11-2006 08:49:23

Хуясе!!! Ниасилил блять букаф проста дахуищи нахуй


 Ахтунг
17-11-2006 08:51:28

первыйнах


 1342
17-11-2006 08:51:33

1342


 ебанный дятел , блять...
17-11-2006 08:57:18

[color=red][size=20][b]ZIGAZAGA[/size][/color][/b]


 ебанный дятел , блять...
17-11-2006 08:58:10

[i]cscs[/b]


 Who Янсон
17-11-2006 09:19:43

надо было две брать. Может вдохновение бы с автором тогда посидело подольше.


17-11-2006 09:20:29

непанравилось
страдания графомана приравнивающего себя к пушкину(я о гг) какието пресные...аписания осени - единственное што зацепило
пеши исчо тока действия пабольше



 Палатенчег
17-11-2006 09:27:06

концофка не понравилась нихуя


 mrGamnukoff
17-11-2006 09:31:37

чё, бля, за Бунин? Брюхатые тучки, вспышки георгинов....
КГ\АМ



 ПРЕВЕДение
17-11-2006 09:45:52

понравилось, душевно...


 Отец Онуфрий (обходя огуречные огороды)
17-11-2006 10:02:06

мне не понравилось


 Захар Косых
17-11-2006 10:20:12

автор просто хуйней заниматся. имхо.
это называется - нечего написать - напишу про поебень.



 Захар Косых
17-11-2006 10:23:14

кстати, о повестях Белкина.
это автор верно подметил.
их читаешь - и видишь, как Пушкин писал их легко и не задумываясь.
про данный высер такого сказать нельзя. увы.



17-11-2006 10:42:45

понравилось


 Deepill
17-11-2006 10:51:22

35 серидина???


паживу исче штоль БГАГгага


душа по ходу у поета пела

хорошшо



17-11-2006 10:53:59

Я: ты не понял, на албанском мудаг это не совсем плохо?

Юро: ты албанец? а почему тогда имя русское?

Я: далбайоп, уепок сцуко нах буггага

Юро: все, я жалуюсь в администрацию


----------

это смешно гугугу



17-11-2006 11:03:11

приятсвенный текст.
но не понравилась параллель между героем и Пушкеным.



 Роза
17-11-2006 11:31:59

Всё уйдёт и мы тоже.
УУУУУУУУУУУУУУУУУУУ
Сбежались все волки из близлежащих лесов.



 Уебанок
17-11-2006 11:59:02

Супер.
особенно:
У Пушкина, правда, был подсвечник, а у меня вместо него - всего лишь стопка.
Стопка.
Помялся... Похолодало, вроде...



 Etta Jul
17-11-2006 12:23:24

Заслушалась даже местами...Талантливо слова выбираете. Интересно, чем в 40 заговорите...


 ۩۞۩ Азабочиный Дедужко ۩
17-11-2006 12:49:17

17-11-2006 06:27:09  Митька Жаров  [1331

Митька ЖЖОШЪ!!...пацсталом...



 AddMin
17-11-2006 12:49:32

Чувствуется программист на чем-то типа Паскаля под ДОС (или даже Бесика). Почти каждое предложение короткое и начинается с глагола. Типа:
Прочитал. Понял, што хуйня. Откаментил.
Содержания, как обычно, нет.



17-11-2006 12:52:58

midlife crisis, блянах


 Варкалюк
17-11-2006 14:36:42

хуясе накидали


 xek
17-11-2006 14:47:49

ацки ржал над каментами
крео нечетал



17-11-2006 16:50:07

Ниасилил нихуя.


17-11-2006 16:50:21

а все таки тыща гы!!!!и меня разбанили.жизнь налажываеццо


17-11-2006 17:49:57

кстати а какой рикрод па каличеству каментаф?


 ГолкипЁР
17-11-2006 18:48:33

очччень харашо.


 Тарик
17-11-2006 19:25:10

Хуета какаета!НЕ ПРЕТ :( Аффтар - старайся лутчше.


 Гурвинек
17-11-2006 19:28:13

Сильно.
Но есть одно НО!
Консервную банку открывают сначала. А уже потом пьют и закусывают.
Содержимым консервной банки.
Каменты не читал, но уверен, что не первонах в этом плане.
Класс.



 ЧешЫ-Лыб
17-11-2006 22:26:52

Ничё так, па-асенниму. типа, жжошь, штоли, афтырь... хуй ён тя знаит... выпий и забуться, карочи.


18-11-2006 02:55:18

Большое спасибо


18-11-2006 04:18:20

написано красиво, но смысла ни грамма


 Афроантарктидец
18-11-2006 04:20:45

С таким настроем и до 40-ковника не дотянешь.


 Афроантарктидец
18-11-2006 04:34:58

Диагнос,коллеги,на лицо,-непрухо-дэпрессо.Антидеприков попей,мне помогло.Авитаминос и сумрак,хуле.


 Афроантарктидец
18-11-2006 04:36:25

1374-и ниибёт


 Афроантарктидец
18-11-2006 04:37:29

И ебись всё конём !


 Афроантарктидец
18-11-2006 06:10:20

Чш-ш-ш-ш-шь!Спят все.


18-11-2006 09:14:48

тоскливо как-то
хотя талантливо, базару нет



 Каурыч Нах
20-01-2007 14:08:43

жжош

(c) udaff.com    источник: http://udaff.com/read/creo/63331.html