Пошел паутину улиц распутывать.
Метрами глади асфальтные меряю.
Вечер притих... и молчит, -
как будто бы
идет не поэт,
а Лаврентий Берия.

Жались к заборам дома испугано...-
Как заору:
"Прекратить истерику!"
- Выплыл наряд. Подошло, пугало:
"Эй, гражданин,
документы проверим-ка".

До-о-лго грозились забрать в отделение.
Даже в психушку отправить мылились,
где строгий врач мне "назначит лечение,
если мозги мои перекосились".

"То крик души был..." -
Напрасно.
Не верили:
"Передамо під розписку родичам".
Но отпустили. –
Поняли, сволочи,
что перед ними
Лаврентий Берия.