Нам всем на стенах туалета,
Порой встречалась надпись эта:
«Среди гавна - вы все поэты,
Среди поэтов - вы гавно».
Но утончённый нюх эстета
Не принял наглого навета,
И, не задвинув шпингалета,
Им было враз испражнено:

Однажды некая Одетта,
В дешёвый секонд-хенд одета,
Стаканом пива подогрета,
Азартно, но не  впопыхах,
Представив жгучего брюнета,
Чтоб был лопатник, как котлета,
А хуй - как бицепс у атлета,
Себе наяривала пах.

Но мастурбальная диета,
Словно корнет без эполета.
И где-то в дебрях Интернета,
Бродя как пальцем по пизде,
Она маститого поэта,
В кругах из Контр-культур-просвета,
Приметила для тет-а-тета
Своей блудливой борозде.

И там же в недрах полу-света,
Она, себя назвавши - Света,
Истосковавшись без ответа,
С яичней спутав божий дар,
Вся в планах промискуитета
Порой с заката до рассвета
Мечтала, но не про поэта,
А про евоный гонорар.

Кажись не хитрая либретта,
Но я прошу у вас совета,
Чем завершится драма эта?
Прошу, ответьте без прикрас.
Ведь песня вовсе не допета,
И в ожидании куплета,
Как большевик без партбилета,
Так я, фтыкатели, без вас!

Я мог бы и сам закончить этот пасквиль, но с радостью предоставляю это право вам, уважаемые фтыкатели.