И когда-нибудь взвыть, и покрыть собеседника матом,
и, глаза возведя к потолку, вопросить небеса -
почему ты сидишь и считаешь себя виноватым
в том, что в жизни его наступила не та полоса.

В привокзальном кафе, за столом в неизменной блевоте,
в окруженьи бомжей, утонув в сигаретном чаду,
цедишь водку сквозь зубы и всё говоришь о работе,
а хотел о другом. И в постылую эту дуду

дуешь месяцы, годы, века. Но чем дальше - тем чище
этот звук, что теряется в гуле чужих голосов.
И за пазухой прячешь ты - грязный, потрёпанный, нищий
белый камень, что бросишь на чашу последних весов.