Конец августа. Неподалеку от пригородной станции электрички мы собираем грибы. Я и мой муж Вася.  В лесу тихо.  Природа к осени готовится. Грибов немного. Сезон маслят, рыжиков и лисичек подошел к завершению, а вот время груздей и опят ещё не наступило. Тем не менее за пару часов набрали ведро. Вася по пути срывает с кустов редкую кислицу – красную лесную ягоду. Весьма зря. Вскоре ему приспичило.  Он, недолго думая хотел тут же присесть. Ему все всё равно, где присаживаться. Но я сказала, что в лесу гадить некультурно и посоветовала пройти сотню метров по лесу до дачных домиков, что виднелись неподалеку за стволами деревьев. День будний. Народу на дачах нет. Там сортиры есть. Можно посетить любой.  И зачем я ему только это посоветовала.

Вася недолго думая бегом туда побежал, через забор перемахнул. Дверь в сортир захлопнулась. Я жду.  Выстрел прозвучал оглушительно, заставил невольно вздрогнуть. Я сразу подумала самое худшее. Дело в том, что у Васи был пистолет «Вальтер». Считался газовым, но мог стрелять мелкой дробью. Что там стряслось? Я бегом к сортиру. Перелезла через забор. Подбегаю. Слышу за дверью возню и многоэтажные маты. Что такое? Стучу в дверь. Открывается. 
-    Что случилось?
-    Пистолет в очко уронил, блять! – послышалось в ответ.
-    Как?!
-    Как? А хуй его знает! Из кармана выпал блять! Совсем про него забыл. Штаны снял. Пасрал! Начал обратно одевать, а он выпал, блять, да ещё выстрелил, сука! Сам, блять взвелся. Боек, наверное зацепился, пока штаны снимал, а патрон у меня всегда в патроннике дослан. Я, блять чуть повторно не посрал! Хорошо, что яйца не отстрелил. Вон он, сука лежит среди гавна!
Вася наклонился над очком и посветил туда зажигалкой.
-    Глубоко. Яму на совесть копали. Рукой не достать, - промолвила я, заглянув следом.
-    Счас попробую, - Вася засунул руку в очко, приложившись щекой к дощатому полу сортира.
-    Ни хуя! – пропыхтел он. – Придется пол ломать.
Он уцепился руками за край очка и потянул на себя. Заскрипели гвозди.
-    Вот падла! На совесть делали! – Вася ладонью вытер пот со лба, оставив над бровями грязную полосу.
-    Да черт с ним! Новый купим! – попыталась отговорить я мужа от затеи доставать обосранный пистолет.
-    Ага, сейчас, - возразил Вася и что есть силы потянул за край очка. Доска нехотя оторвалась.
-    Держи меня за ремень, - тоном не терпящим возражений, заявил Вася и просунул туловище в образовавшееся отверстие. Я уцепилась за ремень.
-    Чуть отпусти. Не достаю, - послышалось сквозь пыхтение. Отпустить я не успела. Старый ремень порвался, и Вася нырнул в дыру.  Наверху остались только ноги и жопа.  Ноги беспорядочно дрыгались. Жопа дергалась. Из глубины сортира слышались дикие нечленораздельные вопли. Я ничем не могла помочь.  Похоже, что Вася оперся руками о дно ямы. Но выбраться самостоятельно не мог. Застрял.  После нескольких неудачных попыток вытянуть его обратно, я предложила ему единственный выход – нырнуть в яму целиком, а затем выбираться наружу головой вперед, что он и сделал.  Выбрался. В руках пистолет в говне. Руки в говне.  Ноги в говне.  Я невольно в сторону шарахнулась. Он руки в бочке обмыл. Ботинки тоже в бочке обмыл. Но все равно воняет сильно. Тут стиральным порошком надо мыть. Откуда на дачах стиральный порошок? Пистолет мы в пакет полиэтиленовый положили. Добрались до своей машины, что на дороге оставили. Поехали домой. Вонища!  Добрались до дома.  Вася в ванну нырнул отмачиваться.  Вышел из ванной. Не воняет, вроде.
-    Пистолет будешь чистить, - заявляет он мне.
-    Ещё чего! – возражаю я.
-    Будешь! Это ты меня в этот сортир отправила. Некультурно! Некультурно срать в лесу!  Ты виновата!
-    Сам виноват. С оружием не умеешь обращаться. Нашел, где пистолет таскать!
-    
В общем перепирались мы долго. Но пистолет он все равно сам почистил. Бензином чистил, а потом маслом оружейным протирал.  У меня против него ещё один аргумент был. Срать надо вовремя и в нужном месте, а чтобы не абасраца, нечего в лесу гнилую переспелую ягоду жрать.  За мужиками глаз, да глаз нужен.