Ах, несчастный мой композитор!
Почеши-ка клитор
Музе моей - ей
Ещё далеко до оргазма
Как трупу до энтузиазма
Распластанной под ниагарой лимона устрицы.
Медленно разливая геометрию улицы
На всех проходящих и проезжающих
Я иду тихонько совсем пропащий
Без эскорта и адьютанта
Без пурпурного аксельбанта
Что носят некоторые поэты-лирики
Забывшие про запои и чирики,
Остающиеся в одиночестве до зарплаты...
Однако же есть купаты-
Их протыкая вилкой
Поражаюсь душе их пылкой
Брызгающей сквозь отверстия
Я словно мальчик-перверсия
Режу себя на полоски ртути
Похожей на слово "путин"
Градусникам не оставляя
И намека на жидкость рая
Тридцать девять и девять - температура моего шарма
И такого же цвета моя карма
Покоящаяся на дне где-то в Тихом
А может я лишь себе кажусь лихом?
А сожители думают что святоша?
Не канает отмазка. Что же
Делать если жизнь протекла счастливо
Под "Нирвану" и пиво
И лишь внутренняя тоска -
Единственное, что вообще тревожит?
Тот, кто меня стреножит
Спит себе где-то в замке
Снясь себе в виде счёта в банке
А мой нежный язык с хреном
Бьёт в пах коленом
Телу, частью которого сам является
Странно это всё получается....
Ах, Людвиг, бессмертный джин из мобильного
Спит в кресле хлада могильного
Но иногда мне поёт Оду Радости
И уходят на фронт из закрытой души гадости
И первый глоток сладкого воздуха лени
Подтверждает, что не прав был Ленин
И учиться стоит лишь одному умению
Дев мгновенно приводить...
К изумлению