Ржавое солнце обликом ранним
Степь осветило утром туманным.
Ветер змеей ползет сквозь траву,
В бурое небо с визгом впиваясь.
Белые кости в пыль превращаясь,
Царствуют между пожухлых стеблей.

Но не одни они в дымке степной.
Черные вороны, напыжившись важно,
Молча сидят на желтеющих ребрах
Мрачным взором уставившись властно
Желтым оком степных баронов.

Черными дырами в мертвой земле
Стая рассыпалась в клочьях тумана.
Все одинаковые кажутся мне
Силой единства среди барханов.

Но среди них есть один нетакой.
Нет! он не белый - обычный он ворон.
Старый он стал, а возможно больной.
Усталостью взгляд его сумрачный полон.

Пятый вот день не сомкнул он глаза,
Пятую ночь каркает дико
На братьев своих, расправой грозя,
Что собрались вокруг него тихо.

Ворон старик с каждым днем замечает
Новых собратьев ждущих безмолвно,
Круг окружения все время сужая,
И старика сторожа столь бесонно.

Веки тяжелым грузом упали,
Дряхлый ворон вспомнил былое:
Как он с собратьями небо пронзали,
Как покоряли царство степное...

Боль!... разлилась раскаленным железом.
Ворон старик захрипел, умирая.
В хаосе перьев клювы мелькали,
Черную кровь по степи разливая.