Все начинается вполне безобидно. Все начинается, когда тебе исполняется тринадцать.
В свой день рождения ты сидишь за праздничным столом, на котором много разных кушаний. На котором стоит огромный кремовый торт с тринадцатью свечами. На стене висит растяжка с надписью: "С днем рождения, Питер!". Рядом с тобой на стульях с высокими спинками сидят твои родители. Твои родственники. Рядом с тобой сидят знакомые твоих родителей. Сидят твои соседи. И все разговоры о тебе. Ты - в центре всеобщего внимания. И примета о том, что ты икаешь, когда тебя вспоминают, тут не действует.
"Кажется, еще совсем недавно Питеру, нашему мальчику, приходилось менять пеленки", - вспоминают твои родители. - "А сейчас вот он, уже совсем взрослый."
Ты стал таким красивым. Ты так подрос. Ты так умен. Улыбки твоих гостей. Застенчиво улыбнись им в ответ. Сделай вид, что стесняешься. Сделай вид, что смущен их комплиментами.
Весь вечер ты сидишь и ковыряешься вилкой в салате, который тебе любезно подкладывает в тарелку Мисс Джеймс, твоя соседка. Ковыряешься в салате, который терпеть не можешь. Но из-за твоей чертовой любезности и стеснительности ты говоришь Мисс Джеймс "Спасибо" и ковыряешься в салате, обильно политом майонезом.

А теперь спроси разрешения и выйди из-за стола. Ты думаешь, кто-нибудь обратил внимание на твои слова? Думаешь, кому-нибудь важно, что ты куда-то вышел?
Подойди к зеркалу и взгляни на себя. Маленький веснушатый уродец в сером шерстяном свитере, смотрящий на тебя из зеркала - это ты. Не отрицай это. Этот мудак, что постоянно ковыряется у себя в носу, с прилизанными по случаю праздника волосами - это ты. Прими это к сведению. Этот моральный урод, который с удовольствием убил бы всех гостей и, в первую очередь, свою мамочку, это опять же ты. Запомни это навсегда.

И да, хватит разглядывать себя в зеркале. Разве ты не слышишь, что тебя зовут? Войди в комнату, где сидят гости. Где на стенах висят шарики, синие, голубые, желтые и белая растяжка "С днем рождения, Питер!". Ты видел, как сегодня утром буквы на растяжке выводила твоя мама.
Вот она - сидит, макает огромной кисточкой в банку с красной акриловой краской и проводит на белой ткани неаккуратную линию. Ты не виноват, что твоя мама никогда не училась на художественном факультете. Ты не виноват также в том, что рядом с ней стоит початая бутылка виски, к которой твоя любимая мама прикладывается каждый раз перед тем, как нарисовать очередную букву.
Перед тобой огромный кремовый торт. Папа говорит: "Загадай желание и задуй все свечи".
Ты это знаешь. Ты это уже делал год назад. Два года назад. Три. Четыре. Ты делаешь это каждый свой день рождения, сколько ты себя помнишь.
Также ты помнишь, что никогда не загадывал желание. Поэтому, под осоловевшими взглядами гостей, ты пытаешься задуть огоньки, горящие над всеми тринадцатью свечами. Ты молодец. У тебя получается затушить свечи только с третьего раза. Гости апплодируют. Спроси, из-за чего они хлопают руками? Они апплодируют, потому что так принято - вот ответ для тебя. Традиция - вот ответ для тебя.
На втором этаже, в твоей комнате на кровати лежат подарки. Эдакие небольшие коробочки в блестящих обертках, перевязанные ленточками. Эй, маленький рыжий уродец, тебе интересно что тебе подарили? Давай, открывай.

Ты берешь в руку одну из коробочек. Ты слышишь, этажом ниже играет музыка. Ты слышишь также возгласы пьяных взрослых. Коробочка открыта. В ней - маленький плюшевый медвежонок с шелковой ленточкой на шее. Да, даже если тебе не интересно, ты все равно не можешь не заметить надпись на ленточке: "Happy birthday!". Надпись, которая тебе ужасно осточертела за этот день. "Спасибо", говоришь ты. Ты ложишь медвежонка обратно в коробочку и аккуратно кладешь рядом с кроватью.
Ты перекладываешь с кровати на пол и остальные подарки и раздеваешься. Ты снимаешь с себя серый шерстяной свитер, снимаешь брюки и остаешься в голубых плавках. Ты выключаешь свет и ложишься на кровать, укрывшись теплым одеялом.
Тебе тринадцать лет. Ты урод. Что бы ни говорили гости, ты знаешь, что ты урод. Ты урод, а твоя мать - алкоголичка, которая готова отдаться первому встречному. Твоя мать, что вечно пьяна.
Если тебе интересно, сейчас она стоит на крыльце дома и жадно целуется с каким-то дальним родственником, ты даже не помнишь его имени. В данный момент твоя мать пытается расстегнуть ширинку коричневых брюк своего партнера.

Ты лежишь в кровати и пытаешься ни о чем не думать. Ты и сам не замечаешь, как твоя рука лезет в твои же голубые плавки. Ты гладишь и мнешь член. Ты занимался этим и раньше, засранец, заперевшись в школьном туалете. После того, как ты отливал в грязный унитаз, ты мял и теребил пенис. Но никогда не доводил дело до конца.
Сейчас твой член встает. Он увеличивается в размерах, и удовольствие, которое ты получаешь от того, что двигаешь рукой вверх-вниз, возрастает. Это удовольствие захватывает тебя полностью. Твое тело, твое сознание. Твои чувства. Удовольствие. Тебе интересно, может ли это продолжаться вечно. Ты ускоряешь свои фрикции. О черт, тебе приятно, правда?!
И вот тут с тобой что-то происходит. Ощущения изменяются. Они становятся очень сильными. Давай назовем то, что с тобой происходит, оргазмом. Тебе хочется все это остановить. Ты больше не двигаешь рукой. Но из твоего напрягшегося пениса прямо на простыню выплескиваются струи какой-то белой жидкости. Ты охвачен оргазмом.

Черт, тебе так плохо. Ты не хотел этого. Ты не смог сдержаться. Ты. Ты. Ты натягиваешь трусы, включаешь свет и берешь с собой в постель книгу, чтобы отвлечься. Неважно, но это детский детектив.
Буквы расплываются. Ты не понимаешь смысл слов. Ты не знаешь, как ты сможешь после того, что сделал, разговаривать с родителями. Как ты сможешь жить дальше. Тебя бросает в дрожь. Ты больше не девственник. "А что... А что, если об этом кто-то узнает?".
Не бойся. Проходит полчаса твоих психологических мучений и ты все-таки засыпаешь. А на твоей простыне пятна, которые твоя мама обязательно заметит, когда будет заниматься стиркой.

На твоих часах 22:40.
С днем рождения, Питер.