А сегодня я хотел рассказать о хамстве. О новом, по крайней мере, для меня, его виде.

Старый вид знают все: это брошенная в морду тяжеленная дверь входа в метро, это оттолкнувшая тебя от двери автобуса туша, это подрезавший справа «мерз», это «у всех крыша течет, а я на весь район один» и т.д. И не важно, сколько классов, точнее коридоров или корочек с тиснеными золотом словами латиницей у этого хама, это все хамство одного рода.

Про хамство второго рода я читал. Да и вы знаете эту не то что бородатую, а уже мумифицировавшуюся притчу про князя, его шубу и холопа. За последние 200 лет редко в каком литературном произведении, претендующем на изысканство, типо, и энтелегество, ля, и, как её, духовность, точно! и, эти, вечные, нах, ценности, она не встречалась, причем с претензией, что «именно так и было».

Так вот. Я долгое время ездил на простой советской Ладе. Не лохматой, но и не полированной, не разваливающейся, но и не «заделанной». Лада как Лада. Каких миллионы. И, как в свое время в метро, привык и к дорожному хамству первого рода. И от ржавой копейки, и от милицейского УАЗика, и от блестящего «мерина». Как везде. Нет, не каждый, кто подрезает, или не уступает - хам. Иной сделает что-то такое, и только ты набрал воздуха, для звучного «каззззззёл», только занес ладонь над клаксоном, как он тебе аварийкой - «сорри, спасибо. Просто очень тороплюсь.» Или открытой ладошкой в окно – «без обид, да?» Хотя бы понял, что некрасиво поступил и прощенья попросил. Сам так делаю иногда.

И вот угораздило меня пересесть на другую машинку, вся такая серенькая, «с глазками», стройная, стремительная. И вот тут я увидел другое хамье, на которое раньше внимания не обращал. Ну, сами судите, он подъезжает к перекрестку ко мне по главной (!), слева (!!), но (!!!!) притормаживает, и мигает, мол, проезжай. Или я выезжаю из двора на пустынную улицу, притормаживаю, оглядываюсь, а он по тормозам и стоит, ждет, пока я проеду. Я назвал это по себя хамством второго рода. И вспомнил эту байку про шубу барина.

И, ей богу, такой вариант бесит еще сильнее. Почему-то время от времени витающая вокруг бестелесная аура никчемности всего сущего и безысходности бренного существования в такие моменты становится невероятно плотной, тугой и липкой. Ну, что можно делать в этой жизни? Куда можно лететь? Или хотя бы стремиться? К каким автомагистралям в шесть полос, к каким народно избранным президентам, нахрена это удвоение ВВП, Ройал Хант, Джудас Прист, бензин ЕВРО и снижение ставки по ипотечному кредиту, когда быдло кругом? В дохреноста ковырнадцать с половиной миллионный раз вспоминаю Джоржа, нашего, Оруелла и его «1984». Неужели, все-таки туда?

З.Ы. Мне вот тут ридактор намекайет, што нихуа про шубу нийасна. А байка такова:
Сообщили князю (барину, генералу) что у него в деревне (поместье, полку) буза. Не то, чтобы революция, а так, бузит мужик, воли требует. Приезжает этот князь. Вылезает из саней, а там вольный народ его встречает. С вилами, с колами, цепами, как всегда в таких случаях, и смотрит грозно, залитыми, опять же как всегда, зенками из-под косматых бровей. Барин вылезает из саней, бояре (лакеи, адъютанты) мол, хоть меч (саблю, пистолет) возьми, а он выходит один к народу, подходит к самому главному мужику, под вздох свиты поворачивается спиной к нему, скидывает шубу – «а ну, держи!» И подхватил мужик шубу, и исчез вольный главарь, как и не было.