Моя душа – что двигатель Тойоты. Судьба наделила её огромным ресурсом и незаурядным потенциалом. Мой мотор легко крутится до 6000 об/мин и в умелых руках способен задать жару даже спорткару. В нем достаточно мощности, силы, агрессии. Да и надежности не занимать.

Но. Но! Блядь. Конструкторы, создатели, Творцы, наконец, не могли предусмотреть, что этот высококлассный механизм попадет в руки варвару. Тебе, любимая. Тебе. Той, которая получила его вдруг и сразу – словно выиграла в лотерею. А я получил владельца, который, в силу собственного варварства, эгоизма и равнодушия, способен прикончить даже такой охуенно надежный агрегат.
Ты нещадно перегружала меня. Гробила, гоняла по плохим дорогам, не меняла воздушный фильтр, забивала на свечи. Мой миллион моторесурса в твоих беспощадных руках превратился  тысяч в четыреста – тебе их хватит, я не спорю.

Ты не обращала внимания на детонационные стуки, провалы и натужное постукивание. Ты грузила меня до упора и в два раза больше, перегревала до того, что у меня оплавилась шумоизоляция на капоте. Но похуй – ведь в салоне не слышно. До поры. До времени.

И я работал. Я трудился, как японский долбоёб из серии 3S-FE, питаясь 76-м бензином и мутной жижей вместо масла. Тебе было похуй, когда я тихо плакал, и слезы катились везде – по грязным поцарапанным бокам, по клапанной крышке, по патрубкам… Я истекал cлезами, как раненный и загнанный зверь. Но, несмотря на это, вез и вез тебя, упорно полз вперед, наматывая километры и отдавая тебе последние лошадиные силы, щедро отмеренные мне судьбой.

Но похуй. Даже несмотря на участившиеся провалы и плохой запуск по утрам, невзирая на увеличившийся расход масла и капли его же  под двигателем, игнорируя сизый дым по утрам, ты упорно ездила, презирая щуп и не доливая ни масло, ни антифриз… Тебе было решительно похуй – едет ведь. И я ехал. Ехал и ехал, как в той ёбанной рекламе.

Иногда я одиноко моргал тебе лампой давления масла, глушил мотор на холостых оборотах и недовольно троил. Я намекал, как мог, извещая тебя о том, что все ой пиздец как не гладко в нашем датском королевстве. Жаль, конструктор не предусмотрел подушку, которой бы можно убить такого владельца, как ты, любимая. Впрочем, я знал, что отступать мне некуда и я должен умереть стоя.

Настал день, когда ты после очередного издевательства завела меня с большим трудом. Я неохотно ехал, подергиваясь, но я еще не умер. Я работаю  - пусть не так, как раньше, но ездить можно. И ты продолжаешь это делать, не веря в то, что я действительно умру – сдохну, как загнанный конь.

Похуй. Такие, как ты и как я, останавливаются лишь тогда, когда поздно. Финал очевиден: в один прекрасный для меня день я стукану своими душевными вкладышами окончательно и замолкну навсегда. Ты будешь тщетно крутить меня стартером, пинать колесо, даже потащишь меня в сервис – но там тебе скажут, что ты просто убила меня равнодушием тишины и сейчас я превратился в бесполезный кусок еще нестарого железа. Конечно, можно восстановить меня, но будешь ли ты это делать? Вряд ли. В лучшем случае ты предпочтешь избавиться от меня по дешевке  - вполне возможно, что кто-то возродит меня. А может, и нет…

В любом случае, я работаю. До тех пор, пока не сдохну. Напоследок я гляну своими помутневшими фарами в твои глаза и едва заметно улыбнусь сломанной решеткой радиатора – ты столько лет пытаешься добить меня, что я уже давно жду этого момента, дорогая.
Ты управляла мечтой. И ты убила её.