«Кофе. Надо кофе.» Воспалённые красные глаза поднялись от монитора и повернулись в сторону маленькой кухоньки. Неровно обрезанная буханка чёрного хлеба на столе. Грязный нож. Жёлтая масса на блюдце с синей каймой, когда продававшаяся в магазине под названием «Масло». Пачка молока. Банка. То, что надо. Рука отточенными движениями бросила в кружку 4 ложки коричневого наркотика.

Сегодня был хороший день. Все дни были одного цвета на календаре, гордо висящим на грязной стене. Сегодня он покрасил в жёлтый. Жёлтое пятнышко в череде серых.

Сегодня он написал рассказ. Он долго старался. Каждый абзац был переписан 3 раза. Его оценили. Сегодня в первый раз, кто-то написал фразу, которую он давно хотел услышать: «пиши ещё». Наверное, именно поэтому в его сером календаре появилось это жёлтое пятнышко.

Интернет уже стал его реальностью. Он возвращался оттуда лишь для того, чтобы поддерживать своё физическое тело в состоянии набирать на клавиатуре наборы букв. Кофе, никотин, немного еды, никотин, кофе... Он никогда не мечтал о такой жизни. Всегда он представлял себя кем-то, кто сделает что-то для человечества, что-то, что будет оценено и запомнено.

Сегодня он много читал. Ему хотелось вернуться в тот мир, который был за окном. В котором он жил раньше. В свои 25 он был небольшого роста, с тёмными волосами и когда-то голубыми, как весенний тающий лёд, глазами. Теперь же краснота сделала этот цвет почти неразличимым. Многие девушки бы посчитали его вполне симпатичным. Но что-то повернуло его жизнь не так, как она идёт у всех нормальных людей. Что-то привело его сюда, в эту бетонную коробку, которую с трудом можно было назвать квартирой. Изо дня в день он сидел здесь, перед монитором, пытаясь создать нечто хорошее.

Он писал не для того, чтобы прославиться. Он писал не для того, чтобы его оценивали. Хотя это и было приятно. Креативы – это было то единственное, где он мог выложить свои мысли. Сказать всем, что он думает. Что он чувствует. Его уважали в сети. За прямолинейность. За открытость. За то, что он писал то, что думает, а не то, что хотели увидеть другие. Он просто писал.

. Его рассказ ушёл на растерзание толпы читателей. Ну и пусть. Он знает, что сегодня его день удался – он создал лучшее, что когда-либо создавал. Можно идти спать. Будет новый день, будут новые идеи.

Приподнявшись на усталых руках, он перебрался из инвалидной коляски в кровать. Сон раскинул ему свои приветливые объятия. Ему опять снился Афган.