Да... Не пил долго. Три года забвения. Все эти разговорчики, что трезвость хорошо, пьянство - плохо, все - хуйня. Рассказы неудачников, которые они прослушивали перед сном от своих глупых родителей.
Алкоголь правит миром. Пить, нажираться в хлам, а на следующий день всю неделю ходить, очумело вращая глазами. И чтобы "мотор" срывался на высоких оборотах (поссать за угол сбегать). И чтобы обнаружить в кармане неиспользованный гандон и пугающе пустой кошелек. Обещать жене быть ровно в восемь, и в полночь, пьяным голосом сообщить ей об охуенно важной встрече, путаясь в именах и датах. Заплетающимся языком, объяснять гаишникам о своей 100% трезвости и лояльности к ВВП. Купить любовнице шубку из элитного Чебурашки, а потом пропить вдвое превышающую сумму в кабаке. Блядь! Объяснять съемным шлюхам о фатальном недостатке первых "Фердинандов", рассчитывая сойти за интеллигента и получить невьебенную скидку. Позвонить однокласснице и полчаса внимательно слушать ее трепетное щебетанье о пользе раздельного питания.
Сознание мое приятно мутится алкалоидами, соседи-тараканы любопытно косятся к нашему пьяному монитору, откуда периодически доносятся сельскохозяйственные обороты кириллицы: " здесь все уже вспахано, еби на склон!", или "копай от энтого дома до ручья".
Барменша Оля становится все привлекательней: ее сиськи прыгают в такт моих бровей. Все кажется прогнозируемым доступным. Я тяну руку к вожделенному треугольнику, получаю пиздюлей от внезапно, откуда нарисовавшегося жениха Юры. Он, естественно, только вот два часа назад как вернулся из Чечни, полный вещмешок компромата и злобы, ненависти к люмпену, буржуям, дорогим девкам.
Жизнь кипит, как тот градусник, который я натирал об штанину ХБ с благородной целью отмазаться от полковых стрельбищ.
Деньги, слава, сиськи сытных телок - все пустой отвал, если градус четко не проставлен. Алкоголь!