Ага, бля, вот Питону, например, легко - у него нервы. А у меня - подсознание, и, замечу, ёбнутое основательно. И это даже не пиздец, это - глад, мор и семь казней египетских. Отрицать это так же глупо, как и доказывать то, что у казашек - пизда поперёк.

С одной стороны, его (подсознание, а не Питона) жалко: оно же маленькое, тёмное, сидит хуй знает где на донышке черепной коробки, видит всё происходящее искажённым, всего боится и постоянно "мамочка" шепчет. С другой стороны - оно вредное и хитрое, сука, что твой Ленин, мнение у него всегда противоположное и всегда оно, падла чесоточная, пытается улучить момент, захватить контроль над сознанием и всласть покуражиться. И тогда такое начинается, что в пору фон Триера приглашать. На съёмки х/ф "Долбоёбы".

Вот, к примеру, идет себе Питон (тебе там как, не икается?) по площади Восстания. Идет, значит, пивцо кушает, никого не трогает, лето на дворе, лепота! И тут, откуда ни возьмись, подбегает к Питону абсолютно незнакомый мужичок люмпенского обличья, и давай Питона оскорблять "быдлом", "тварью" и прочими некультурными словами. Питон его послушает чутка, а потом - "нервы не ф песду" © - щедро выпишет пиздюлей оптом. Итог: мужичок пасёт разбитое ебло в луже, умиротворённый Питон шлёпает дальше.

Со мной хуй такое прокатит. Пиздую я допустим утром по Ленинградке. Зима, бодунище, ветер в харю... Подбегает ко мне точно такой же мужичок, и ну мне рассказывать: дескать, сам ты, C. Д. О., долбоёб, и шапчонка на тебе - пидорская. Ну у меня то нервы - крепче некуда. Я вежливо так мужичку говорю:

- Здрасьте, батенька. Что-то лицо мне ваше смутно знакомое. В однатыщедевятьсотблядском годе, в абортарии 58-ой поликлиники, из некоей Лукшиной Анны Матвеевны я часом не вас доставал?
- Чё? - после минутного раздумья блещет интеллектом мужичок.
- Нет? Что ж, видимо обознался, - сожалею я. - Идите ка вы, батенька, в таком случае, на хуй.

Пиздец. Мужичок проседает в ступор, я пиздую дальше, довольный собой донельзя. Но подсознание-то такой вариант не устраивает. Оно неудовлетворено, оно требует экшена, и его крики "Мочи губошлепа" гулко раздаются под сводами черепной коробки. И во что такая неудовлетворённость может вылиться - одному хую известно.

Ну, например: оно мою тёщу ненавидит люто. Я и сам её терпеть не могу, но не до такой же степени! Прихожу я, допустим, домой, а тёща мне с порога: "Где это тя, С.Д.О., носило? И зачем это ты так поздно домой являешься? И откуда это от тя сивухой пасёт?" Жена ей: "Да ладно, мама, что вы так..." И вот тут ебанутое моё подсознание начинает резко бычить: "Стоять, бля! Где мама? Кто мама? ЭТО - мама? Вот эта тупая престарелая фанатка Петросяна, тоннами пожирающая перепелиные яйца, - мама? Да вы чего, охуели? У меня ж эдипов комплекс! Вы что, суки, решили, что я смогу ЭТО ебать?!! Ууууууууу, бляди!!!"

И понеслась! Нет, обычно ничего страшного не происходит - скажу обычно тещё чего-нибудь такого, что она потом валерьянку стаканами хуячит, или по-доброму, на хуй пошлю. Но вот раз было дело - полчаса по квартире за ней с её же сраным валенком гонялся. Угрожал в рот её этим валенком выебать. Ничо так, весело было...

Или вот ещё: в метро выпрыгиваю из поезда, поднимаюсь к выходу, а там, у выхода, сцена чисто для гей.ру - стоят ко мне спиной два мента, и один другого нежно за талию обнимает. "Ага, бля!", радостно вопит подсознание и перехватывает управление организмом. Дальше всё, как в хуёвом кино. Чувствую, открываю рот. Чувствую, сейчас чего-нибудь скажу. А чего хорошего я могу сказать менту в трезвой памяти - "Сдохни гнида"? И вот, значит, один мент с радостной лыбой поворачивается ко мне, и как раз в этот момент я спокойным, твердым голосом и с левитановскими интонациями громко произношу:

- Ахтунг. Пидары.

Как они меня мудохали... Они, оказывается, фотографировались... На память, бля... А может и правда - пидоры...

По всякому бывает. Сижу, например, на работе. Традиционное утреннее похмелье, во рту - нужник, трясутся не только руки, но и голова. Страдаю. Снова подсознание:

- Так, бля! Пошёл и взял вооон ту бухгалтершу за жопу. И вообще, я ебаться хочу!
- Ты что, родное, в конец охуело? - отбиваюсь я. - У меня ж бодун. У меня сил осталось - икнуть и подохнуть. Я ж на этой же бухгалтерше копыта и откину.
- А меня не ебёт! - нагло заявляет эта сука. - У меня похмелья не наблюдается. У меня инстинкты, если хочешь знать. Ну что, так сидеть и собираешься? Тогда держись, падла!

Мдааа.... Эта бухгалтерша потом две недели от меня по углам шхерилась. И что я ей тогда нёс и за какие места хватал - не колется... Подстава, одним словом. И потенциальная поёбка обломалась.

Даже и не знаю, что делать, граждане. Психуятору пойти сдаться?

© С. Д. О., 2004.