Свет проникал в просторную студию через открытое окно. На двадцатом этаже элитного дома художник парил над беспорядочной кучкой однообразно желтых хрущевок, называемой городом. Люди казались бу-какашками. Он рисовал лишь золотое солнце, голубое небо и миллион алых роз.
Желание запечатлеть низменную правду жизни родилось утром, после сытного завтрака с омлетом, йогуртом и круассанами, сидя на толчке. Почему люди едят вместе, за одним столом, а срут всегда в одиночку? – задался тревожным философским вопросом художник.
Манкируя туалетной бумагой и не подтягивая подштанников, он, переваливаясь уточкой, засеменил к мольберту. Вдохновение расперло его просветленную душу как понос жопу. В оргастическом возбуждении художник бросил мольберт на паркет, и с криком «Получи, паскуда!» опорожнился. Затем, с высоты полета какашки сделал критическоое замечание сдавленным рыком: «Уб-ю Ммашку за п-п-просроченный йогурт… бляяять…».
Но на мольберте остался еще один чистый лист, который не дает покоя художнику. Тогда он берет кисть из щипанного опоссума и макает в самые яркие, самые свежие краски, и рисует миллион первую алую розу на фоне золотого солнца и голубого неба.