Всё это не более чем асимметричный дуализм языкового знака…
Е. Клюев.
-Чиво ты тут расселся? Чиво ты пишешь? Чиво ты всё время и опять пишешь, а? Ну-ка, дай, я почитаю. Бля…хуйня-то какая. Иди лучше посуду помой. Не пойдёшь? Да етит твою мать, сколько это может продолжаться?!
Бла, бла, бла… Я вот тоже себе этот вопрос всё время задаю. Нихуя ответа не знаю. В опщем, я её ударил. Ударил и ушёл. Ёбаны в рот, что во мне творилось, пока я по лестнице спускался, это какой-то пиздец просто. Вышел на улицу, зашёл в магазин, потом зашёл к Gазику, а потом не помню, бля… Зато хорошо помню то мгновение, когда звонко порвалась струна моих нервов - начало пиздеца.
Она домой приходила только часа на два, чтобы обед мне приготовить, а потом её как хуем сбривало. Ни где работает, ни как дела - ничего не говорила. Походит, походит где-то там, по коридору, по комнатам, потом зайдёт ко мне, бросит что-то типо: "Привет. Как ты?". Отвечу: "Спасибо, хуёво". Помолчит, попросит чиво-нибудь - не отвечу - накричит, уйдёт. Куда ушла? Хуй знает. Хотя я знаю, к кому она там ходит, но это не то. Она кричит и уходит не потому что дура, а потому что это её защитная реакция на меня. Ну посудите сами, бля: с наркоманом жить - тут талант особый нужен. А с концами она уйти не может - боится, глупая, что я суицидом заниматься начну. Хуя лысого. Я сё-тки ещё не совсем ебанутый…

*Начало пиздеца*.
Шёл третий месяц нашего частично-совместного проживания. Как не странно, в тот день я был трезвый. Не помню я уже, чиво писал, но слышал, что дверь хлопнула. Думаю: "А нуевонахуй, не выйду, ваще буду сидеть до последнего. Пусть хоть наизнанку выворачивается". Сижу, бля, мудак. Лучше б я обдолбался в тот день - выбежал бы, блять, начал бы её на руки хватать, хуйню фсякую нести. Сё равно б психанула и ушла, но не с таким же осадком гавёным. Так вот, бля, сижу трезвый. Слышу: ходит, ходит, зашла. Глаза зажмурил - пусть думает, что под кайфом. Мож, промолчит и уйдёт. Но нет же, бля нахуй: "Здраствуй". Какой, думаю, здаствуй? Пиздуй! "Привет" - говорю. Подошла. Да ну нахуй. "Чиво ты тут расселся?" - "Пишу" - отвечаю ей, а сам кулаки уже так сжал, что кровь на ладошках выступила. "Чё ты пишешь всё время? Дай, почитаю". Берёт. Ну фсё, думаю, ещё одно слово и ты, сучонка, живой отсюда не выйдешь. Бегает глазами по строчкам с интересом, между прочим (бля, чё ж я там писал-то?). Молчит. Я держусь. "Бля…хуйня-то какая…".
Дзинь! (на этом месте за кадром должен раздаться звук треснувшего стекла).

*Собственно пиздец…*
Встал, прошёл к окну. Чиво она там пиздит, я уже не слышал. Концентрировался на руках - не дай Бог ударить. "Иди, помой посуду лучше" - кричит. "Не пайду" - отвечаю. "Да етит твою мать!..". И понеслооооооось…... В ухах, бля, шум какой-то. Слова толком разобрать не могу. Знаю, что что-то обидное несёт. И тут как будто бы хуй знает, что со мной творилось, повернулся, быстро подошёл и…ударил, бля, со всей своей ебучей силы. Она аш в кресло упала. Вышел. "Наркоман!" - последнее, что слышал. Спускался по лестнице быстро, злой как чёрт.
Вышел на улицу: люди ебаные как будто знают, что там у меня приключилось. Смотрят, сцуки, в глаза, в спину, в след. Так хочу повернуться и всех дружно послать на хуй! Зашёл в магазин, купил бутылку вотки. Пошёл к Gазику, рассказал ему…

*Пиздец… полный*.
Какими матами он её крыл. И что сука, и прошмандовка, и блядюга, и это она, шлюха ебаная, во всём виновата. Жила бы себе спокойно, не дрочила б людям мОзги и всё бы было заебись. А она, потаскушка, постоянно затевала скандалы… И прочее, прочее, прочее. А я сидел уже пьяный в дупель, добивал косячок и всё-то мне было похуй. И слова ево будто мимо ухов пролетали. Gазик аш покраснел весь, слюной брызгал. А я-то знал, что я во всём виноват. Грёбаны в рот! Ненавижу! Какова хуя я был трезвый в тот момент? Блять, всё не вовремя…
Пришёл только дня через 3 домой. Уверен был на 100 %, что её там нет. Не ошибся. Тока записка лежала на столе: "Обед в холодильнике. Приеду в пятницу - зарплату получаю. И помой ты уже, наконец, посуду… Вика".
Я так и сел в кресло. Смотрю на ту записку и охуеваю: я ж её ударил?.. Твою мать. Это ж я - урод, падонак, - руку поднял на неё. Со всей силы, с размаха. Блять… сижу и чуствую себя ебланом. Аж слоф нет никаких.
Закурил. "Mild sevan" (её сигареты). Перечитал записочку ещё раз, положил на стол, откинулся и думал: что же она за человек? Что она во мне такова разглядела, что дало ей силы меня простить? Пока нихуя не ясно. Доживём до пятницы…там буит видно…

Out-Of-Control.