Мне кажется, что в том далеком детстве моя земля была совсем иной.
Те триста миллионов по соседству, безногий нищий пахнущий войной.
Ситро из колбы, пирожки с картохой, печёнки, вечер, байки у огня.
Горбатый дворник – добрый дядя Лёха, старуха корь терзавшая меня.

Я помню бой, посёлок на посёлок, сирен ментовских громогласный вой.
От стеклотары в голове осколок и глас отца: спасибо, что живой.
Палящий диск полуденного солнца, покос, литовка, недовольный дед.
Его прищур с хитринкой от японца. Летят ко мне из невозвратных лет.

Летят, бегут из невозвратной ночи моих друзей родные голоса.
Путевка к морю, кипарисы, Сочи, морской прибой, любовь на полчаса.
Уходит всё. И это канет тоже, плывут к закату мысли-корабли.
Туда где Кама халцедоны гложет, где мать земля была на Жизнь моложе,
И я был частью той былой земли.