Не отчаивайся и сильно не радуйся
Есть мосты – и не только над реками
Что такое, подумай, радуга
Как не мост?
И бояться некого. ©

Мне снился мост. Наш, «Коммунальный», тот, который  изображен на десятирублевой банкноте. И я, будто иду по этому мосту, а ничего не видно, из-за тумана.  Кого-то ищу. Как слепая, хватаю воздух вокруг себя руками, в надежде этого кого-то поймать. Нащупала перила моста, перегнулась через них и всматриваюсь в воду, а темная глубина завораживает и манит. Манит, манит... Под мостом, на берегу, стоит женщина в красном платье, курит ...Платье красивое, красный цвет очень идет ярким блондинкам....
Сон оборвался. Неясно, к чему это приснилось. Но, ничего не бывает просто так, и не снится просто так. И я в этом очень скоро смогу убедиться.
***
Самая нелепая ситуация, которая может произойти с женщиной, наравне с непроизвольным пуком в общественном месте, это когда сталкиваешься в пространстве  со своим "бывшим", а сама при этом в каком-нибудь тусклом халате, в стоптанных тапочках  и с помойным ведром наперевес. И на голове не пойми что из спутавшихся волос.
И это не просто твой бывший, который "проходной", "приходящий". Это такой "бывший", который "расстались мы с тобой нелепо, и если б знать, то никогда,  слышишь, никогда..."
Ну и вот. И ладно бы он мимо той помойки небритый и немытый проходил, а ещё б лучше в той помойке покушку  себе искал. Нет, он подъезжает на новеньком форде, из машины выпрыгивает длинноногая девка, не сказать, чтоб красавица, но милая, и со смехуечками, заигрывая с твоим бывшим, восклицает: "Нууу, Боряяя, ну что ты как маленькииий, ну я хочууу!".
Чего это она там хочет, интересно?
Я знала, к кому они приехали. Знала, что это не назло мне, не специально подловлен такой неудачный для меня момент, чтоб застать меня в таком виде. Но мне от этого не легче. Они не заходят в подъезд, ждут приятеля, который через несколько минут спустится к ним, а мне надоело стоять у вонючего контейнера с пустым ведром. Как пройти мимо них незамеченной, ума не приложу?
Я стою, выжидаю, и они стоят у машины, уж не знаю, когда это всё закончится.  Меня спасает пачка сигарет, нащупанная в кармане, и зажигалка. Можно перекурить, типа, так и было задумано.

В такие минуты накатывает болезненное состояние абсолюта несправедливости. Из памяти нескончаемым потоком выныривают  недавние примеры, являющиеся неоспоримым доказательством того, что ты невезучее создание. Вчера, в магазине, только подошла моя очередь, как кассирша куда-то съебалась. Да, те люди, которые стояли за мной, они тоже терпеливо ждали, но кассирша убежала именно в тот момент, когда я протягивала ей деньги. Скотство!
Хотела как-то купить любимой маме красивую фарфоровую вазу на день рождения, а из двух ваз обе оказались бракованными. А я уже пообещала маме, вот где облом! На складе, естественно, других  не нашлось.
Ну и все мысли в таком же духе. Или вот, совсем недавно. На работе, девчонки  поделились со мной секретом, как, не беспокоя вышестоящие инстанции, делать изменение данных, используя ключ к программе.  Паролем  со мной  поделились. И именно после того, как этим ключом воспользовалась я, о  нашем "секрете" узнали. По башке не настучали, но ключ изменили. Теперь  девки ноют:  "Кто же нас заложил-то? Какая тварь?". А никто не закладывал. Просто именно в тот момент, когда мне приспичило зайти в программу, кто-то из головного офиса засек моё вторжение. Именно меня засек. И прикрыл лавочку, без последствий, слава богу.
Поэтому,  именно я  стою сейчас у помойки с ведром, и уже начинаю привлекать к себе внимание. Да и зябко становится.

Да! Такое могло произойти только со мной. Пока есть время, осматриваю оценивающе свой внешний вид. Да нет, халатик не такой и блеклый, тапочки не такие и стоптанные, волосы... а вот сейчас я их пальцами распушу, а щёки пощиплю, чтоб не быть бледнолицей.
Так... эти влюбленные ещё стоят?  Ну что ж. Была, ни была. Я иду. Не век же мне здесь с ведром куковать?

Когда глаза наши встретятся, я знаю, ты многое вспомнишь. Я же, пока курила, вспомнила? Но у  меня было время. А у тебя его нет. И по твоему выражению лица я пойму - помнишь ты меня ещё, тоскуешь или всё прошло, как дым с каких-то там яблок.

Ты узнал, но сделал вид, что не узнал. Меня не проведешь. А вот что я заметила - ты  тут-же схватил  в охапку  эту девку, она даже громко  взвизгнула. Как-будто ты испугался, что она всё поймёт и убежит. А тебе  этого сейчас не хотелось бы,  да?
А девка - то не дура. "Борь, а это кто? Боряяя, ты её знаешь?".

Боря знает меня очень хорошо, не сомневайся, только  он тебе ничего не расскажет. Он обещал.  Никогда не рассказывать своим новым  обо мне. Как он меня трахал,  как оба мы трахались, как он жил со мной, что мы ели, что мы пили, что покупали в закрома нашего общего хозяйства,  и вообще, ни "гу-гу"  про наш несложившийся  мирок.
Я почему-то думаю, что если мужчина  новой своей  женщине  рассказывает о своей бывшей, значит,  новой женщине стоит задуматься. Значит, не всё еще окончено, если его мысли ещё там. 
Вообще, я как-то сразу понимаю, по взгляду - осталась любовь или нет. Сразу вспомнился Паша, с его вечно гуляющей женой Маринкой. Надо же было в такую влюбиться?  Но стоило Пашке жену  бросить и уйти к другой, так там только и разговоров было  о Маринке - а вот моя Маринка, а вот она такая... такая... она не так котлеты делает, она яблоки в фарш кладет,  а в борщ лимон добавляет. И на тумбочке в прихожей у нас коробочка стояла под мелочь и ключи - давай такую же  соорудим? Ну, какая женщина  будет это терпеть и слушать? И возвращается блудный Паша к блудной жене. И потом опять всё по кругу. Вечная любовь, хуле. А говорят, что вечной любви не бывает.

Первым делом, забежав в квартиру, я ринулась к зеркалу. Блять, вот же я нащипала щёки, всё лицо пошло  какими-то аллергическими пятнами, аж до подбородка. И тушь размазана,  - потерла глаз, когда дым попал. Красавица!  Ну и ладно. Проехали.

"Привет! Извини, что вчера не поздоровался! Сама понимаешь..."
"Зачем ты звонишь? Не поздоровался и ладно. Главное, что узнал!"
-Угу, узнал... Забудешь тебя... Давай встретимся что ли?
-Нет, спасибо. Не звонил бы ты больше... У тебя, вижу, всё хорошо, и у меня, кстати, тоже. Пока. Будь счастлив.

Это всё слова, слова, слова... «Напрасные словаааа, виньетка ложной суууутииии...".

Я в красном, новеньком платье, под мостом, как последняя шлюха, отдаюсь тебе.
Трахаться  стоя не так уж и удобно, чтобы там не говорили адепты сексуальных утех. Да и мост только сверху, внешне красив, а под мостом видок ещё тот. Торчащие трубы, куски арматуры, прибившиеся к берегу гнилые, склизкие доски, пожухлая, отродясь не видевшая  солнечного света трава. Травой эту поросль и не назовёшь.

И это даже не секс сейчас с тобой, а больше похоже на дополнительную порцию расставания. Словно тогда была только репетиция прощания, а вот сейчас уже по-настоящему. То есть, не ради секса, а ради того, чтобы просто прижаться друг к другу, как можно нежнее.

Да... Сейчас бы  прилечь... Ноги ослабли, всю трясет, - я без вины виноватая, и без вина опьяневшая. Не понимаю, как можно было  так спонтанно назначить встречу именно под мостом? Смешно. Совсем одурели мы. Но так уж получилось. И трахаться не планировалось. Лично я захотела тебя обнять, неистово. Вот так, обнять  и постоять молча. А там уж всё само получилось.

Бетонная подпора моста наполовину в воде, наполовину в песке, на босоножках навязла кашица этого водно-песочного месива. Надо бы потом их сполоснуть, не пойду же я так по городу?

Ноги разъезжаются, проваливаясь в зыбкую почву. Бетонная свая, покрытая шершавой шубой, на ощупь сырая, но теплая.
Вспомнила о  резонансе, или диссонансе, который запросто может разрушить мост, со школы ещё помню, как нельзя ходить строевым шагом солдатикам  по мосту. А интересно, инженеры мостов и туннелей учли вот такие моменты или нет? Когда, подперев сваю руками, предаешься неистовой ебле?

Тебе неудобно, мне тоже неудобно на разъезжающихся ногах. Но есть ведь куча других способов сказать мне, как ты по мне соскучился? И эти способы прекраснее в тысячу раз.
 
А там, на набережной, прогуливается длинноногая девка, которой ты соврал, что отлучишься ненадолго,  отлить. Под мост.

"Красный цвет тебе не идёт... Ты мне нравишься в зеленом..."
"Ну, извините, барин, что не учли ваш вкус"

И всё. Съязвила  мужчине, и теперь он тебя ебет.  Никогда не надо язвить им, почему-то мужчины принимают это как вызов, а точнее как "призыв". Может и не все мужчины, но большая их часть - это точно. Смешно!.. Дерзит тебе твоя бывшая, значит, хочет тебя.  И вот этот секс, который он тебе демонстрирует с твоим участием, он расшифровывается просто: "Я ж знаю для чего ты прибежала, ты же любишь меня, страдаешь, ты хочешь меня, и поэтому я тебя сейчас выебу, прям тут, в грязи, среди этих гнилых  досок. И ты прибежишь сюда ещё не раз, и не два. Потому что тебе нравится, как я тебя  ебу. А я уж постараюсь, чтоб ты это запомнила надолго".
И он старается.
Странно, что уже не просит делать ему  минет. Видимо, это уже та зона тела, которая только для длинноногой. Ну, правильно. А я вот тебя подпускаю к любой своей зоне. Мне не жалко!

Я зашла в Енисей по пояс, задрав платье;  ко мне подплыла трухлявая, как губка, впитавшая воду, облепленная улитками и ракушками, доска. Я брезгливо, одним  пальцем оттолкнула её от себя.
"Пфыфффф..." - прошипела доска.
"Иди ко мне, быстро, ну..." - прошептал  ты.

Если бы нас кто видел сейчас со стороны. Я  тебя глажу, всего-всего, как покойника гладят, чтобы долго помнить. А ты  крепко обхватил меня своими сильными руками, уткнулся в шею и молчишь. Ну, дураки же.

"Ты рассказываешь ей про меня, сволочь?"
"Нет, нет, ты что. Никогда".

"Хорошо! Ты молодец! Ты большой молодец!"
"Встретимся ещё?"
"Наверное, нет..."
"Да встретимся, что я, не знаю что ли... ты же любишь меня... знаю..."
"Иди, а то прибежит... твоя..."
"Нет, она терпеливая, будет до ночи ждать, но искать не пойдёт"
"А я б искала..."
"Искала б... потому что это ты"

Этот твой выцветший на солнце "волосяной лес" на  загорелых руках, он сводит меня с ума.
-В Египет съездил что ли? (я точно определяю египетский загар, ни с каким другим не спутаешь).
-Ага, туда.  С Лариской.
-Ааа... Лариса-крыса, значит.

Ну-ну. Ну, хватит. С меня хватит.

Мир вот такой, такой, каков  есть. Принимай его. Не принять всё равно не сможешь. Выйти с помойным ведром в старом шелковом  халате - это не всегда равносильно протяжному пуку в общественном месте. Иногда это заканчивается ностальгической еблей  под красивым мостом.

"А помнишь, когда этот мост строили, и уже асфальт укладывали, помнишь, тётка худая такая, чёрная от загара, катком, машиной такой, с огромными колёсами,  управляла? А мы со  школы шли, и ты из камешков, на свежем асфальте выложил слова  "Я люблю тебя". Чтобы каток проехал, вдавил эти камешки, и на долгие годы  осталась эта надпись?  А я не видела, что ты там выкладываешь, и выложила из таких же камешков, подальше,  слово "хуй". Тётка выскочила из катка этого? Помнишь? Аааа, бляди, орёт, а ну ка идите сюда... И помнишь, помнишь, Борь,  моё слово "хуй" она раскидала ногой, а  твои слова "я тебя люблю" оставила. Ну, помнишь? Мне пальцем погрозила, а тебе улыбнулась и сказала: "Мальчик, это плохая девочка, такую любить не надо". Помнишь?  Это почему это не надо, а? Наверное, потому, что я слово  "хуй" уже знала? Смешно так вспоминать это всё.

Я брела по мосту, усталая, натрахавшаяся в некомфортных условиях,  "единоразово счастливая". И искала те, вдавленные, закатанные в асфальт камушки. Где же это? Чёрт, чёрт...
Ты уехал со своей милой  подружкой, Ларииисой, блять,  и даже не догадываешься, что я рванула по следу нашего прошлого. Вот, вроде здесь... Но, что это? Не может  быть...! Такого не может быть! Словно привет от загорелой тётки - мостостроительницы. Одна единственная надпись, у самого основания, как въезжать на мост. Это именно то место. Я же помню.
Огромными буквами, как насмешка – «ХУЙ»... и больше НИЧЕГО! 
Тебе достался только "хуй", девочка,  понимаешь, и никакой тебе, понимаешь, большой и вечной «любви»!

И туман, туман, сплошной туман.  Август.