Приняв искусства эстафету,

В своем берете набекрень,

Художник странствовал по свету,

В нем изучая свет и тень.



В апреле, шляясь по бульварам,

Под крыльями лепных знамен,

Наткнулся вдруг в музее старом

На пыльную картину он.



Кто автор?  Автора не знают.

Песок и море.  Два хребта.

И чайки тенью пролетают

По зеркалу того холста.



И замер наш герой впервые,

Как зависает стрекоза,

И сузились его косые

Полумонгольские глаза.



Лазурь и кобальт и сангвину

Смешав для первого мазка,

Он пишет – пишет он картину

На тему моря и песка.



Вот май родился из апреля,

Пришел июнь ему вослед,

Проходит день, другой, неделя,

Проходят десять, двадцать лет...



Признанья нет, пропало рвенье,

Давно засох аквамарин...

И дарит он произведенье

Расплатой за плохой морфин.



А время валит из сусека

Картины, мусор, дрянь и клад,

На поезд будущего века

Из десяти платформ-декад.



И вот –  стоит музейном свете,

Ото всего особняком,

Его шедевр в своем корсете

Из лазера с бронестеклом.



О мои боги и богини!

Смотрите из своих дубрав:

Подходит девочка к картине,

Как все, у кассы отстояв.



По красной бархатной дорожке

Идет в невидимом венце,

И бирюзовые сережки,

И равнодушье на лице.



И не увидят остальные,

Как чуть качнется бирюза,

Как сузятся её косые

Полумонгольские глаза.